My own world

Para mear y no echar gota

2011-05-06T17:54:00.000+02:00

Acabo de leer esto:

"Los abusos a sus sobrinos eran como una pequeña relación"

Estoy... indignada es poco. ¡Qué poca vergüenza! De él, de su Santa Madre Iglesia, que lo confesaba y le absolvía...

Hay delitos que no deberían de prescribir nunca (ya lo hay, de hecho: el genocidio, por ejemplo). Pero creo que los abusos a menores también deberían de incluirse aquí. Igual la víctima no se atreve a denunciar nunca, por miedo, porque prefiere no recordar, por miles de motivos tremendamente personales... Pero si, como en el caso, se llega a saber, sea cuando sea y por el motivo que sea (en ese caso porque el hijop... ése decide hablar y explicar los abusos que él mismo cometió con todo lujo de detalles), el Ministerio Fiscal debería de actuar de oficio.

Y paro, porque estoy a punto de empezar a insultar.

Too much work

2011-05-03T17:21:00.000+02:00

¿Sabéis lo que es tener esta sensación?

Fuente: Google Imágenes

Pues así me siento yo desde hace unos días...

Mi mesa está literalmente cubierta de papeles varios, faxes, cartas devueltas, expedientes por revisar, notas de llamadas por devolver y post-it con recordatorios "urgentes". Lo peor es que cuando todo es "urgente" deja de serlo... Pero hay algunos que aún no lo saben. Lo peor es que, al paso que van, no lo aprenderán en su vida...

Y sí... sigo queriendo cambiar de trabajo. Pero mientras tanto, a seguir haciendo "ommmm".

Contra el viento del norte

2011-04-30T20:37:00.000+02:00

Leo Leike recibe por error un correo electrónico de Emmi Rothner. Contesta por cortesía, y a partir de ese hecho fortuito se inicia un intercambio continuo de mails entre los dos. Así empieza "Contra el viento del norte", del alemán Daniel Glattauer.

Poco a poco, Emmi –casada y con dos hijos- y Leo –profesor universitario que se recupera de una ruptura sentimental- van conociéndose, desnudándose, explicandóse… sin saber cómo “son”, pero "sintiéndose" en un mundo virtual -cierto-, pero que es un mundo que les permite ser mucho más reales, más proximos, que en su día a día. En el fondo, acucia el temor al encuentro físico. El miedo a que aquello que se siente no se corresponda con el aspecto físico del otro. Temor a que lo imaginado sea mejor que la realidad.

Y nosotros, los lectores, sentimos la misma necesidad que sienten ellos de leer el siguiente correo electrónico. Porque, como ellos, lo vemos como muy “real” y somos testigos ocultos de su relación. A medida que se conocen ellos, los conocemos nosotros. Y “sentimos”, como ellos.

No voy a contar más. Pero lo recomiendo. Muchísimo. Es igual una lectura más “femenina” que masculina, pero estoy segura que puede gustar a todo el mundo, porque todos, hombres y mujeres, somos capaces de involucrarnos a ese mismo nivel emocional. Lo compré porque me sedujo el título, sin tener ni idea de qué iba (sí, soy así yo). Y me ha seducido su lectura, desde la primera línea hasta la última. Para cuando lleguéis al final, creo ser capaz de aventurar que os habréis quedado con ganas de más mails entre Emmi y Leo. Como miles de lectores hicieron antes. De hecho, insistieron tanto que su autor, Daniel Glattauer, escribió la continuación: “Cada siete olas”. Si la historia de Emmi y Leo os gusta tanto como a mí, sentiréis el irrefrenable impulso de correr a la librería y seguir con la historia. Yo… ya lo he hecho.

Celo vs enamoramiento

2011-03-29T08:00:00.003+02:00

Hace unos días, mientras ojeaba el "20 minutos" en el tren, leí una de las respuestas a las consultas de la sexóloga que, supuestamente (y digo supuestamente expresamente, que una aprende muuuucho de los colaboradores del "Sálvame"), le había formulado un lector.

No recuerdo de qué iba la consulta, porque todas me parecen variantes de lo mismo, pero recuerdo más o menos la respuesta. Ella decía que lo que se llama "celo" de los animales animales es lo que equivale al "enamoramiento" de los animales humanos. El "enamoramiento" humano puede durar, según la sexóloga, de 2 horas (yo a esto siempre le he llamado calentón, no sé, será cuestión de terminología y brutica que es una) a 1 año. Pasado este año, si las parejas estables continúan teniendo sexo, cuando los aquí te pillo aquí te mato y cuando la pasión desbordante del principio ha desaparecido, es por costumbre. Cuando la costumbre desaparece (supongo que la consulta iba por aquí), ella sugería que lo tenía que hacerse era volver a crearla, planificando los encuentros.

No sé si el consejo (planificar) es muy bueno, pero me gustaría entrar en la cabezita de un animal animal para entender si su concepto de celo es parecido al de enamoramiento de dos horas de la sexóloga. Y también me gustaría entrar a la cabezita de esos contadísimos animales animales que tienen la misma pareja para toda la vida (que sí, que, además de ver "Sálvame", veo los documentales -algunos- de La 2). A ver si eso es enamoramiento casi humano, celo, costumbre, o qué. O es que al final sería mejor decir que todos somos animales y punto.

La palmera

2011-03-25T19:47:00.001+01:00

En noviembre me mudé de piso.

Dejé un piso pequeño, muy práctico y recogido, de 2 habitaciones, que no llegaba a los 60 m2, y que tenía una terrazita (vale, un balcón, de hecho) de unos 2 m2. Y como que parece que me gusta lo grande, me fuí a un piso grande, de 4 habitaciones, 110 m2, una galería de 4 m2 y un patio de... unos 70 m2.

Total, que ahora hay espacio para todo, y sigue pareciendo que está vacío. Sofá grande. Mueble grande. La tele, que era grande para el otro piso, en el nuevo parece diminuta. Sólo yendo pasillo arriba y pasillo abajo, ya cumplo casi lo que toca de ejercicio diario. Para caber, cabe perro, y gatos (en plural)... y también niños.

Pero todo a poco a poco. El primer gato "viene" en un par de semanas. Y lo otro ya llegará.

Ahora mismo, con el buen tiempo, me ha dado por la jardinería, así el gato podrá entretenerse en sus ratos libres y a mi me dará "vidilla" cuando vea los destrozos. Mi propósito es que el patio no esté tan "vacío". Y estoy plantando, transplantando... Mi objetivo para este fin de semana es... transplantar una palmera viajera (se la regaló un "pretendiente" a mi hermana, cuando aún era poquita cosa -la palmera, se entiende-). Mi hermana la dejó en casa de mis padres. Y la palmera fue creciendo. Hasta que empezó a pinchar, y mi madre le pilló manía. Así que, previo permiso de la propietaria -mi hermana-, me la han "prestado", para que crezca y pinche más, pero en otro sitio. Aún se puede transportar en el maletero de un coche (debe pesar unos 10-15 kg). El único problema es que... pincha. Y no sé cómo saldrá la cosa. Mañana voy a comprar la tierra.

Si sale bien la "operación", el lunes cuelgo foto.

Propósito 1

2011-02-20T22:31:00.000+01:00

Cuando retomé eso del blog, hace cosa de un mes y pico, ya avanzé que volvía con unos kilos de más. Eso en el blog no se ve, a no ser que cuelgue una foto del "antes y del después", y ya digo que no tengo intención de hacerlo. Supongo que la gente que me ve cada día no se da cuenta. O igual se dan cuenta y no me lo dicen. Pero aquellos que hace más tiempo que no me ven -que tampoco me lo dicen, por cierto- tienen que darse cuenta por fuerza. Porque hay cosas que no se ven a simple vista, pero este no es el caso de los kilos de más, ganados en muy poco tiempo, además.

Pero ya estoy harta. De los kilos. De las dietas milagro, que pierdes 5 en una semana y recuperas 7 al cabo de nada. De proponerme "ese lunes empiezo". Y dejarlo para el mes siguiente. Y de hacer un día bien y tres mal. También estoy harta de no llevar tejanos... y no porque de repente me encanten los vestiditos -que también- sino porque no me entran los tejanos, o, bueno, me entran pero me hacen daño (juro que es posible). Y sí, eso tiene solución: una talla más (o igual dos). Pero también estoy harta de entrar en las tiendas, y tener que coger directamente la talla mayor, y hay veces que ni así. Y aunque me entre tampoco me gusta como me queda.

No es que esté harta ahora. Ya lo estaba en diciembre. Y en noviembre. Y en octubre, que fue cuando me di cuenta que aquello no podía seguir. Pero he dejado que pasaran los meses y siguieran los kilos. Me faltaba "algo", un resorte, un empujoncito... lo que fuera. Y este "algo" ha llegado hace un par de semanas. Y ha llegado en plan serio. Porque, por fin, decidí tomar cartas en el asunto.

Y me apunté a un "Taller de control de peso". Sí, sí... tal y como suena. Porque al final, cuando se ha probado todo, y cuando la teoría ya se sabe, igual lo que acaba funcionando es un taller con más gente con el mismo problema. Rollo alcohólicos anónimos. De momento, para mí, el peso (de más) aún no es un problema serio, pero si sigo así va camino de convertirse en un problemón. Y tengo que intentar atajarlo. Llevo poco tiempo, pero estoy muy motivada, y eso -la motivación- era algo que me ha faltado durante ese último año.

De momento, y eso lo veo como muy positivo, hemos empezado con una analítica (que nunca me habían hecho antes, en todas las dietas que he hecho a lo largo de mi vida). Me ha visitado un médico, con el que seguiré viéndome cada dos semanas. He recibido asesoramiento de una técnica en deporte. Y tengo una dietista-nutricionista que me hace los seguimientos semanales. Además, cada poco tiempo haremos sesiones grupales.

No se trata de hacer grandes cambios, ni de prohibir nada. Porque, de momento, puedo comer de todo. Estoy intentando tomar conciencia de qué cómo, y en qué cantidad, y cambiar hábitos. Tampoco tengo intención de hacer publicidad de nadie, pero lo que sí quiero, al escribir esto y publicarlo, es comprometerme más conmigo misma, con mi propósito. Y recordármelo de vez en cuando no me irá mal del todo.

Casualidades

2011-02-10T17:54:00.000+01:00

Hoy había tenido un día de mierda en el trabajo, pero ha sucedido algo, una casualidad, volviendo para casa y me ha arreglado el día.

Y no hubiera sucedido si:

-No me hubiera entretenido 5 minutos a la salida del trabajo, hablando con una compañera sobre cómo decirle al espécimen supuestamente humano que trabaja con nosotras que se duche más de una vez por semana sin que se ofenda. Eso da para otro post... porque... ¿por qué tengo que preocuparme yo de si se ofende él, que es quien molesta contínuamente con su simple presencia?.

-No hubiera dejado escapar el tren que pretendía pillar porque iba lleno y no me apetecía ir de pie. Que una cosa es que en mis propósitos para cambiar hábitos y adelgazar (eso da por otro post) haya incluido andar e ir a pie, y otra estar de pie en una lata de sardinas.

-En el siguiente tren no me hubiero ido a un vagón distinto del que acostumbro, porque ha entrado otro espécimen que ya tengo visto (misma hora, mismo trayecto, mismos rostros conocidos) y que tiene la mala costumbre de poner la mierda de música que le gusta a todo volumen, como si creyera que sus gustos -muuuyyyy discutibles- son universales. No le gusta que le miren. No le gusta que le digan que molesta. ¡Ah! Y también es de los que se duchan tirando a poco-nada.

Pero como que ha sucedido todo esto... ¡me he reencontrado con una amiga -había sido muy buena amiga- a la que hacía... unos ¡12! años de la que no sabía nada! Y, hablando, también han sido un cúmulo de casualidades las que la han llevado a pillar aquel tren:

-Su hermana se ha puesto de parto y ella iba para el hospital.

-Tiene el coche en el taller.

-También se le había escapado el tren anterior.

En resumen, que estoy feliz. Y tengo ya su número de móbil, su mail, su facebook, su dirección... Y ni de coña pasarán 12 años hasta que nos volvamos a ver. De eso... ¡nos encargamos nosotras!

Sujeto, verbo y predicado

2011-01-31T22:57:00.002+01:00

¿Os acordáis de esto?

A mí me encantaba. Creo que debía ser la única de la clase a quien le gustaba. Además, se me daba muy bien. Me podían poner las frases más complicadas, y plas plas plas, en un momento tenía mis árboles, mis sujetos y verbos identificados y todos los complementos.

Al principio no sabía bien para qué servía, sólo sabía que me divertía, y sí, también me relajaba. Con el tiempo llegué a la conclusión que servía para escribir bien. Igual también para ordenar los pensamientos. Aún ahora acostumbro a fijarme en la concordancia del sujeto con el predicado. Y creo que eso, ordenar las frases de forma clara, junto con una buena puntuación, es lo que hace que un texto sea "leíble".

Normalmente no acostumbro a pensar si una frase está bien estructurada o no. Si concuerdan sujeto y predicado. Si el complemento es directo o indirecto y lleva proposición o no. Pero hoy alguien ha acabado con mi paciencia. Porque vale que tenga que revisar determinados trabajos de alguna gente. Y entiendo que en mis funciones está comprobar que, técnicamente, el informe, el trabajo, la resolución o lo que sea, sean correctos. Pero no está en mis funciones ni controlar que formalmente sea correcto (la primera vez, pase; la segunda, también; pero la tercera, chico, el problema es tuyo), ni muchísimo menos que no haya faltas de ortografía ni incoherencias sintácticas. Y menos con gente a quien se le presupone un nivel y que cobra por ello.

Pero hoy... me he encontrado con un montón de informes para revisar que... no se entendían. Y no era por las faltas ortográficas (que de haberlas, las había), ni por los errores técnicos (que también), sino por una pésima construcción de las frases... que refleja una incapacidad para transmitir los pensamientos, al fin y al cabo. Y, vale, los he corregido, porque al final la responsabilidad de que aquello esté bien es mía. Y al margen de uno de ellos no he podido evitar dibujar un árbol con el análisis sintáctico de una oración... que ha servido para que la perla en cuestión me dijera aquello de "yo soy de números". Y aquí ya no he podido más y le soltado que "es que hay conocimientos que se presuponen cuando alguien empieza a trabajar y luego la práctica demuestra que es mucho presuponer. Por cierto, que el período de prueba en la privada sirve para eso".

Pero, claro, yo trabajo en la Administración Pública... y no me acostumbro a según qué, aún.

¿Os gustan?

2011-01-24T11:52:00.001+01:00

¿Os gustan las botas? Bueno, la bota. Son el modelo Antártida de Vialis, de la temporada que ya se acaba.

Me las compré el sábado. Estaban al 70%. Ya las había visto, y me gustaban, pero a esos precios... no. Total, que el sábado, sin tenerlo pensado, las ví. Sólo quedaba mi número. Y, con esa rebaja, el precio ya era otra cosa.

Así que me las quedé. Son comodísimas y a mí me gustan mucho. Aunque ya sé que son de esas botas que o gustan o no gustan. No hay término medio.

Pero hoy estoy mosca. Las llevo al trabajo. Y NADIE me ha dicho nada. Eso quiere decir que... ¿no le gustan a nadie? ¿O como que yo estoy rara y no me apetece hablar demasiado todo el mundo está raro conmigo? ¿O es que estoy directamente paranoica?

Ayyyyyyyyyy

Creo que tengo la gripe A

2011-01-12T09:06:00.001+01:00

No... yo no. Yo estoy perfectamente. Pero hace unos días mantuve una conversación surrealista. Casi me tenía que pellizcar para creer que aquello que oía lo estaba oyendo de verdad.

Yo: ¿Cómo estás? Que me han dicho que estabas "chunguillo".

El otro: ... Estoy muy mal, muy enfermo.

Yo: ¿Estás resfriado? ¿O será la gripe?

El otro: Es la gripe A.

Yo: ¿Qué? ¿Has ido al médico?

El otro: No. Pero es la gripe A. Que me he informado y tengo todos todos todos los síntomas.

Yo: ¿Informado?

El otro: Sí. En el "Pronto". Es que leo el "Pronto", y esta semana salían los síntomas de la gripe A. Y créeme: los tengo todos, todos, todos.

Yo: Ya. ¿Sabes que hay gente que se muere de la gripe A, ¿no? ¿No piensas ir al médico?

El otro: No. Ya pasará. Además yo soy aún joven. Aún no he cumplido los 60.

Yo: Este junio cumplirás 62, por si no te acuerdas ya. ¿Y qué estás tomando? Si es que tomas algo, claro...

El otro: Me tomé 3 aspirinas.

Yo: ¿Aspirinas? ¿3?

El otro: Sí. Se terminaron. Además, las aspirinas son medicinas, y las medicinas son malas.

Yo: ...

El otro: Tengo gripe A. Estoy muy enfermo. Y tú no te estás preocupando nada.

Yo: A ver, no vas al médico porque no quieres. No te estás tomando nada. ¿Supongo que tampoco sales a comprar ni a dar vueltas, no?

El otro: Bueno... hoy he salido a comprar. Pero es que cuando he salido estaba mejor.

Yo: Vaya... así que vas a ser tu el propagador de la epidemia, ¿no? Por cierto, ¿la abuela se ha vacunado, no? Por la gripe, quiero decir. Porque ella, con 85 años, es de suponer que sí se vacunó, ¿no? Tú la acompañaste y ¿no te vacunaste?

El otro: Ella es vieja, y sí, se vacunó. ¿Qué crees, que no la sé cuidar, qué no me preocupo por su salud, o qué? Pero yo no me vacuno. Si yo soy joven. Además, es medicina, y la medicina es mala.

Yo: bffffffffffffffff

El otro: no me gusta ese tonillo tuyo. Parece que no me crees. Te digo que me estoy muriendo, que tengo gripe A, que no me ha visitado ningún médico, que no puedo salir de casa y que no tengo medicamentos, y tú, ni caso.

Yo...

El otro: Vale, vale, que me muera. Por cierto, necesito que alguien me acompañe en coche el jueves... Es que quiero ir a comprar semillas... Bueno, por si sobrevivo a la gripe A, ya sabes. No es que quiera ir por ir, ¿eh? Y bueno, tú ya sabes que cuando digo semillas quiero decir semillas, y frutales, y... Necesito que alguien me lleve. Es que con mi gripe A creo que no podré conducir.

Volviendo...

2011-01-10T22:37:00.001+01:00

Últimamente vuelvo a tener ganas de actualizar el blog. Desaparecí, porqué sí, porqué no me apetecía actualizar, porque creía que lo que quería contar no interesaba a nadie. Pero me está volviendo el gusanillo. No sabía si mejor empezar desde 0, o seguir con este, y creo que seguiré con el "My own world". Pero a mi ritmo, eso sí.

En esos meses he seguido visitando blogs. Con menos frecuencia y desde el anonimato en la inmensa mayoría de las veces. Pero hacía otras muchas cosas (entre ellas mudarme de piso, subir de peso cuando no me hacía ninguna falta, apuntarme a un gimnasio y no ir.... Los kilos ganados siguen conmigo, y la mensualidad del gimnasio cada mes se me va... por aquello de los propósitos y "ese mes sí").

¿Qué mas? Ah, sí... me he discutido con todos los servicios de atención al cliente telefónicos de ese país, creo... Y he devuelto recibos con los que no estaba de acuerdo. Y he redactado burofaxes para anular contratos... que siguen vigentes, por cierto. Y me he enfadado. Y me he vuelto a enfadar. Y al final, como que soy morosa con el gas, con la luz, con todo quisqui, ha tenido que ser mi pareja quien se diera de alta de los suministros en el nuevo piso. Creo que eso será una historia de ésas de "to be continued". Eso sí... primero tendrán que localizarme. Además... que tengo razón yo!!!!

¡Qué estrés con la mudanza! Y aún quedan cajas por deshacer... que creo que son las cosas que van de piso en piso y no son necesarias para nada. Sería mejor tirarlas... porque hasta la fecha ni las he echado en falta ni sé lo que hay allí dentro... Pero es que una es una hormiguita acumuladora de cosas que no sirven para nada. Y los trastos se quedan allí, y pasa el invierno, llega la primavera, y luego el verano, y el otoño... y allí siguen el próximo invierno...

Un desastre, ya sé.

¿Qué más? Estuve en Nueva York. Era el viaje que quería hacer antes de quedarme embarazada... y ahora... creo que antes aún tengo que visitar México... Si es que al final tendrán razón mis amigas, esas cosas, cuánto más buscas el momento, menos lo encuentras.

¿Más cosas? Ummm.... sí... he descubierto que no me gusta mandar (aunque aparentemente parece que se me da bien) ni tener gente a mi cargo... Soy más feliz yendo a mi bola, pero eso es lo que hay ahora mismo. Y también he descubierto que me gusta dar clases... aunque estaría bien tener más de 4 alumnos!!!!

Y algunas cosas más... pero poco a poco. Con buena letra y a mi ritmo.

Frente a frente

2010-05-14T12:09:00.000+02:00

Es curioso el mundo de las versiones de las canciones... Trasteando por la red he encontrado:

El original, de Jeannette, de 1981:

Una primera versión, de El hombre burbuja, en el año 2000:

Y este año 2010, otra versión: la de Enrique Bunbury, que en el videoclip la canta con la misma Jeannette. Y que es mi favorita, por cierto.

A las fieras

2010-05-12T20:16:00.001+02:00

3,25 €

2010-04-30T23:15:00.001+02:00

3,25 € puede ser el precio de muchas cosas, y, entre esas muchas cosas, 3,25 € es el precio de una botella de Coca Cola de litro y medio en un tenderete colocado expresamente para los turistas que visitan Barcelona.

Yo, a ese precio, ni loca la compraría. Pero tampoco la robaría. Pero hay alguien que sí lo hizo (bueno, técnicamente, sólo la "hurtó", por el importe, y porque fue sin violencia). Y lo pillaron. Los "Mossos" se lo llevaron detenido a comisaría. Le tomaron declaración. El propietario del tenderete ratificó la denuncia. Y la cosa llegó al juzgado. Abogado de oficio. Procurador. Interviene el fiscal de menores (el ladrón es menor de edad). Se fija fecha para la vista. Bla bla bla. Juicio y sentencia.

La "cosa" acaba con una amonestación para el crío y con la obligación de indemnizar al propietario con los putos 3,25 €. Bueno... no acaba. El menor es insolvente. Se le declara como tal y se requiere a su tutor para que ingrese los 3,25 € a la cuenta del juzgado para que éste, a la vez, lo haga a la del perjudicado...

En fin... que el tutor tampoco paga él, lo tiene que hacer la compañía de seguros, que por algo se aseguran las responsabilidades civiles... y aún no lo ha hecho.

Si estuviera en mi mano yo:

1) Pillaría al crío de la oreja y lo sentaría a una silla, con una botella de Coca Cola y "Los Miserables", de Víctor Hugo, y hasta que no haya terminado con las dos cosas y no se sepa la historia de Jean Valjean de pe a pa no se levanta de allí. Luego le pasaría unos cuantos vídeos de "eso hace gracia -eso no hace gracia" y le dejaría claro lo que es "necesidad" y lo que es "gilipollez". Por si acaso aún no lo tiene claro.

2) Ya me acerco yo a ver al propietario del tenderete y le pago los putos 3,25 € de mi bolsillo.

Buf... :(

No soy joven

2010-03-12T18:47:00.000+01:00

Hoy han presentado el proyecto de ley de la juventud catalana. ¿Y qué entiende por "joven" ese proyecto de ley? Pues lo tienen clarísimo: "joven es aquel que tiene entre 17 y 30 años".

Tengo 31.

Entonces... ¿qué soy?

Joven, parece que ya no. ¿Madura? ¿Mayor? ¿A los 31?

Eso me va a costar superarlo...

"No soy joven"

A ver si me autoconvenzo... Creo que no funciona.

¿Sabéis qué les digo? Pues está claro:

Con dos cojones

2010-02-17T21:41:00.000+01:00

Cuando los comunes de los mortales googleamos nuestro nombre, en la inmensa mayoría de ocasiones nos va a salir nuestro perfil de Facebook en primer lugar. Y cuáles son nuestros amigos. Y si alguien nos busca y también tiene perfil en Facebook es altamente probable que, dependiendo de nuestras opciones de seguridad y privacidad (que, por cierto, he descubierto -con la práctica- que se cambian solas, de más a menos privacidad, por cierto), pueda acabar chafardeando nuestras fotos, nuestros amigos, los amigos de nuestros amigos y, en según qué casos, hasta los comentarios en el muro público. Viva el chafardeo, que por algo es el deporte nacional, aquí y creo que en todo el mundo.

Hasta aquí... vale. Bueno... no debería de valer, de hecho (la privacidad mutante, por ejemplo), pero vale porque a tod@s nos encanta cotillear.

Pero lo que no vale es lo que ha hecho Antena 3 esta noche en su telediario (telediario que no miro nunca, nunca, nunca). Más o menos, y con dos cojones:

1) "Han sido detenidos dos etarras en Camprodon". Y punto. Ni presuntos etarras ni ostias. Etarras a secas. Y lo han dicho varias veces.

2) "Es sorprendente que los etarras vistieran la camiseta de la selección española de fútbol". Y para demostrarlo han mostrado un pantallazo del facebook del chico en cuestión, en el que sale él, el otro detenido y otro amigo, vistiendo la camiseta de "la roja". El amigo no detenido no queda claro cuál es, porque en un pantallazo le han difuminado el rostro a uno, y unos segundos después a otro. Evidentemente, se ha visto el nombre y apellidos del "titular" del perfil, y el de los amigos que habían comentado.

¡Olé al periodismo de investigación! (Googlear? Periodismo?). Y lo que van a conseguir es que, como que incendiarios los hay en todas partes y de todos los colores, el chico detenido sea linchado cibernéticamente a base de comentarios y que su perfil y el de todos sus amigos sean cotilleados hasta la saciedad. Le prejuzgarán, como ha hecho Antena 3 y su periodista de investigación. Imparcialidad. Objetividad... Bah, ¿qué es eso?

Con un par.

El vikingo viril

2010-02-03T22:20:00.001+01:00

L@s que me seguís desde hace más tiempo ya sabéis que me encanta leer. Y me gusta perderme en las librerías, mirando los montones de las novedades y las baldas de lo que ya no es nuevo. Me gusta descubrir historias que parecen interesantes, y decirme mentalmente "leído, leído, leído".

Y eso he hecho esta tarde. Me he "perdido" más de una hora en una buena librería. Y he salido con dos libros que, sin ser seguramente "literatura" en estado puro, prometen ser originales (y que en un tiempo creo que serán best sellers... es que tengo un sexto sentido muy desarrollado para según qué cosas. Y cuando todo el mundo hable de ellos, yo ya me los habré leído... Ale!).

Pero lo que me ha sorprendido de verdad (y que conste que no puedo dejar de pensar en ello, aún ahora, tres horas después) es... "El vikingo viril". Sí, sí... mientras curioseaba mi vista ha cobrado vida propia y ha ido a posarse en un "libro tocho", envuelto en un plástico medio roto y polvoriento que estaba en una balda rodeado de libros con el lomo rosa. Novela romántica-de-esas-que-se-te-caen-las-bragas, está claro. Clarísimo. A su lado tenía "El highlander apasionado". Ummm... Con esos títulos, y con esas portadas, lo dicho ... a cualquiera se le caen las bragas.

Pero a lo que iba... "El vikingo viril" forma parte de una trilogía, protagonizada por tres hermanos. Uno es "El último vikingo". Otro es "El vikingo salvaje" (ummmm). Y, finalmente, el hermano que me interesa a mí, el viril... que se llama Magnus. (AVISO: SPOILER, SPOILER, SPOILER, pero es que estoy embalada y no puedo evitarlo). Y eso, que se llame Magnus, ya me cuadra... Y sin leer el libro, aventuro que es rubio, cachas, fornido, ancho de espalda, con unos pectorales impresionantes, media melenita lisa, ojos azulísimos, mirada limpísima, brazos hechos para achuchar, culo prieto...y ya paro. Un suecazo impresionante, de esos que no existen (o eso decimos para consolarnos. Y que, además, a mí no me gustan... me van más los morenos, ¿no?).

Pero es que Magnus, además de estar como un tren,....tiene 11 hijos que no tienen madre (no preguntéis, no sé más datos, si son de la misma madre, que ha muerto o se ha fugado porque ya no podía más, o son de 11 distintas, o lo que sea)... Y en el siglo X, y en el XXI, y en cualquiera, eso supera a nuestro Magnus. Que no puede más. Y decide que su única solución es mantenerse célibe. Y digo yo que le va a costar. Que él es un hombre muy viril, y está claro que le va la marcha (adelante, claro). Como que las suecas-vikingas en el siglo X debían estar ya tremendas, el pobre Magnus decide coger a toda su prole y poner tierra (perdón, mar) entre él y las suecas, y empezar desde 0 en un sitio donde mantenerse célibe sea más fácil.

Como que la imaginación es libre, Sandra Hill (la autora, que no lo había dicho) decide mandar a Magnus y a sus 11 hijos... al Hollywood del siglo XXI. Un sitio ideal para mantener el celibato. Magnus trabajará como extra en películas, haciendo de vikingo (claro, ya da la talla). Y conocerá a una tía que babeará ante sus pectorales e intentará una y otra y otra y otra vez (y las que sean necesarias) tener un hijo con Magnus. Pero él tiene que seguir célibe.... con lo viril que es, nuestro vikingo Magnus.

Y aquí se acaba el spoiler, porque no he encontrado como termina... aunque me lo imagino. Y ahora, en serio, con la mano en el corazón, tengo que confesar que me está apeteciendo leer este bodrio. Soy lo peor, lo sé....

Por cierto... mi vikingo viril particular (sí, yo tengo uno...bueno, tenía uno, cuando era adolescente, con el que forraba todas mis carpetas) era Markus Schenkenberg...¡Incluso aprendí a pronunciar bien su apellido impronunciable! Dejó de gustarme cuando supe que se lió con Pamela Anderson... :(

Calientacamas

2010-01-25T21:30:00.001+01:00

¿Planeando hacer una escapadita a Londres?

¿Terror a la ola de frío polar que está azotando este invierno, semana sí y semana también, a toda Europa?

¿No te gustan las sábanas frías?

Pues eso tiene solución. Y fácil, no creáis. La he encontrado la cadena hotelera Holiday Inn. En 3 de sus hoteles, dos en Londres y uno en Manchester, ofrecen un nuevo servicio, totalmente gratuito, a disposición de sus clientes: calientacamas humanos. Sí, sí, cómo suena: calientacamas, y humanos. Cinco minutitos antes de entrar en la cama, se llama a recepción y sube la persona en cuestión, quien, totalmente vestida, se mete en la cama y la calienta en cinco minutos de nada. Se va... y ¡a dormir!.

Culpa de los despropósitos....

2010-01-16T13:37:00.000+01:00

Después de los excesos navideños, a pesar de mis no-propósitos de Año Nuevo, el cúmulo de despropósitos han hecho que reaccione. Y el lunes empieza una semana de "choque". Hoy, mi compra ha sido ésta:

Necesidades

2010-01-14T22:35:00.000+01:00

Este año no me había hecho ningún propósito para rebajas. No tenía propósitos, ni buenos ni malos, pero tampoco tenía intenciones... Intenciones de comprar, se entiende. Y más o menos... Si las rebajas empezaron el jueves de la semana pasada...yo, ni caso. A mi bola. Siguiendo mi rutina. Ni acercarme al centro, ni la más remota intención de entrar en ninguna tienda.

Y así el jueves. Y el viernes. Y el sábado por la mañana. Total: yo no "necesito" nada. Y tengo los armarios (sí, ya son armarios, en plural) rebosantes hasta los topes. Y, si me apuráis, creo que podía vestir de forma distinta cada día, sin repetir nada, ni poner ninguna lavadora, durante un mes como mínimo.

Pero la "vuelta" del sábado por la tarde tuvo consecuencias:

- una camiseta que sólo puede servir para "salir", que es poco combinable y, no nos engañemos, poco ponible y que, evidentemente, "no necesitaba"... pero me quedaba tan bien puesta que dejarla allí hubiera sido un crimen, como se encargó de decirme la dependienta.

- un minishort, que, no nos engañemos, no sé cuándo me pondré (para ir al trabajo, ya aseguro que no), pero que me quedaba tan bien y me hacía unas piernas tan bonitas que no podía consentir que se lo quedara alguna otra.

- una camiseta de cuello vuelta, muy mona, muy combinable, de ésas que los hombres odian (por lo poco sexys que son, claro) y que, ahora que lo pienso, es sospechosamente parecida a otras muy parecidas que tengo. Y ya veremos si consigo sacar la mancha que le hice el día que la estrené.

- unos tejanos súper rebajados, de los que ya me había enamorado en plena temporada, y que se añaden a mi colección de entre 15 y 20 tejanos.

Todo, súper necesario.

Creo que aún me "faltan" mis particulares zapatitos de Cenicienta. No hace falta que me los traiga ningún príncipe. Y que conste que no tengo intención, ni propósito, ni especial idea, de buscarlos. Sencillamente, me los encontraré.

Un año de libros

2010-01-04T23:10:00.000+01:00

Cuando empezó 2009 decidí que -este año sí- iba a apuntarme todos los libros que leía. Ese propósito me ha ido rondando por la cabeza desde siempre, pero una, que es vaga un rato largo, lo deja pasar. Pero en 2009 lo conseguí. Y ahora, repasando... estoy contenta. Porque la lista es... "déu ni do".

Enero empezó con:

- "Ja en tenim 30", de Eva Santana. Fue también el primer post del año.

- "Coses que et passen a Barcelona quan tens 30 anys" ("Cosas que te pasan en Barcelona cuando tienes 30 años"), de Llúcia Ramis, fue el segundo. También en enero. Acababa de cumplir 30 añitos y estaba sensible con el tema. Imposible no sentirme identificada con las protagonistas, con los bares que pisaban, con sus amigos mileuristas, con sus rollos facebookeros... Ahora, con 31, sigo igual de identificada...

- "La voz dormida", de Dulche Chacón. Brutal (en todas las acepciones de la palabra). El primer gran libro que leí este año. Hay post sobre él.

- "Los papeles del agua", de Antonio Gala. Lo siento, pero lo empezé en enero, y el mismo enero lo dejé a la mitad. Para mí, infumable. Una historia muy bien escrita, pero que no avanza y que, por no ser, creo que ya no es ni historia.

- "Com parlar dels llibres que no s'han llegit" ("Cómo hablar de los libros que no se han leído"), de Pierre Bayard. Primer ensayo del año. Ameno, divertido, agradable... y mucho más inteligente de lo que parece anunciar su título.

Llegó febrero, y con él:

- "El amor en los tiempos del cólera", de Gabriel García Márquez. Era una relectura. Como siempre, García Márquez no defraudó. Sigue siendo uno de mis escritores favoritos, y ese libro, una de mis historias favoritas.

- "Belle de jour", una historia anónima, basada en el blog inglés que su autora anónima, una prostituta de lujo, escribe casi a diario. Muy olvidable. Poco interesante. "Me suena" todo él. Eso sí, de lectura tremendamente rápida.

Con marzo llegaron también:

- "Kafka en la orilla", de Murakami. Lo comenté en su momento. Se convirtió en la primera gran decepción del año. Pero lo terminé...

- "La encantadora de Florencia", de Salman Rushdie. También lo comenté. Fascinante. Mágico. Muy recomendable cuando se está dispuesto a dejar los prejuicios y las ideas preconcebidas de cómo es o cómo debería ser el mundo antes de iniciar la lectura...

Y en abril:

- "El lector", de Bernard Schlink. Ví primero la película y luego leí el libro. Es de los pocos casos en que me ha gustado más la película...

En abril, también lo dejé todo... y cuando digo eso es porque dejé literalmente de hacer cosas que hago normalmente y dejé que me abducieran... Sí, sí... los había visto, pero me había resistido... pero caí, y llegaron:

- "Els homes que no estimaven les dones" ("Los hombres que no amaban a las mujeres") y "Un llumí i un bidó de gasolina" ("Una cerilla y un bidón de gasolina"), de Stieg Larsson. Los dos. Me convertí en fan de Lisbeth Salander.

- "El que vam perdre" ("Lo que perdimos"), de Catherine O'Flyne. Tenía muy buenas críticas. Pero a mí no acabó de gustarme. Su sentido del humor es demasiado agrio, incluso para ser británico.

En mayo:

- "Taxi",de Khaled al Kassimi. Su autor, un periodista egipcio, recoge retazos de conversaciones que ha tenido con distintos taxistas del Cairo. Interesante para conocer el día a día real de los habitantes de la capital de Egipto. Se lee muy rápido.

- "La pedra de paciència", de Atiq Rahimi. Brutal. Durísimo. Tristísimo. Un libro sin esperanza para la situación de la mujer en Afganistán.

- "Vida y destino", de Vasili Grossman. Para ser sincera, aún no lo he terminado. Lo leo a ratos, en casa (demasiado pesado para llevarlo al bolso). Y me gusta. Además, conocer a la hermana gemela de la traductora, me hacer no ser demasiado imparcial.

En junio se publicó el final de la saga Millennium.Y allí estaba yo, la mañana del primer día.

- "La reina al palau de les corrents d'aire" ("La reina al palacio de las corrientes de aire"), de Stieg Larsson. Volví a dejarlo todo. Y sí, sigo siendo fan de Lisbeth Salander.

- "Beloved", de Toni Morrison. Me costó mucho encontrarlo, creo que debía estar descatalogado. Y no me gustó, por muy premio Nobel que tenga ella, y por muy famoso que sea el libro...

- "La nieta de la maharaní", de Maha Akhtar. En 2008 había leído "La princesa española de Kapurthala",de Javier Moro, y cuando vi que su nieta había escrito lo que yo creía que era una "continuación", me dije "para casa". Es mucho más entretenida que una continuación, por cierto. Y mejor que una segunda parte.

- "Historia del mundo sin los trozos aburridos", de Fernando Garcés Blázquez. Ya lo comenté en su momento: lo leí a trozos, un rato hoy, un rato mañana... Muy entretenido, muy curioso y muy fácil de leer.

En julio empezaron mis vacaciones, y sólo me llevé un libro:

- "Un hombre encantador", de Marian Keyes. Lo mejor que he leído de Marian Keyes. Como siempre, entretenido, fácil de leer y sin muchas pretensiones, y engancha, clara que sí. Eso sí, la edición y la traducción... una auténtica porquería.

Llegó agosto y con él:

- "El día que Kafka vino hacia mí", de varios autores (recoge las percepciones que tuvieron de Kafka gente que le conoció). Qué decir... lo compré porque leí una crítica en un suplemento de un periódico que lo ponía por las nubes. Genial, iba a cambiar mi percepción de Kafka, bla bla bla. Pues no... El crítico no se había leído el libro entero. Eso sí, para fans de Kafka, muy recomendable.

- "El sanador de caballos", de Gonzalo Ginés. Novela histórica, muy parecida a otras. No está nada mal, pero cuando se han leído unas cuantas es muy fácil prever la trama y adivinar el final.

- "The curios case of Benjamin Button", de F. Scott Fitzgerald. Ya lo comenté en su momento... Me gustó más la historia que cuenta la película que el original...

En septiembre:

- "Twilight", de Stephanie Meyers. Empezé a leerme la saga de Crepúsculo en "versión original" sin estar nada convencida, por aquello que es lectura para adolescentes... pero no era demasiado difícil que me atrapara... por aquello que siempre me han gustado los vampiros. Y que en el fondo una és aún una cría.

- "Catalina, la fugitiva de San Benito", de Chufo Llorens. Novela histórica tirando a mala. Olvidable.

- "El cuaderno azul", de James A. Levine. También lo comenté en su momento. Historia estremecedora, pero bastante previsible.

- "Becky espera un bebé", de Shopie Kinsella. Becky-loca-por-las-compras sigue sus aventuras, con todas las tarjetas de crédito del mundo, a ser posible. Llegó a mis manos y... lo devoré en una tarde (volvía a estar de vacaciones).

Llegó octubre:

- "New moon", de Stephanie Meyers. Segunda entrega de los vampiros de moda. Me avanzé a la película. Seguía enganchada.

- "Quinta Avenida", de Candance Bushnell. De la autora de "Sexo en Nueva York".... me encantó, a pesar que me recordó muchísimo a "El club de las primeras esposas", de Olivia Goldsmith... un libro que el bibliotecario de mi pueblo no quería prestarme... cuando tenía 10 años. Evidentemente, terminé por llevármelo. ¡Censores, a mí!

Y noviembre:

- "Maldito karma", de David Safier. Me encantó. Por su sentido del humor, por ser diferente, por todo.

- "Bette Davis. Retrato de una loba". Su biografía: apasionante e interesantísima. Es una de mis actrices "de siempre" favoritas.

- "Eclipse", de Stephanie Meyers. La tercera entrega de los vampiros de moda. La devoré en pocos días. La cuarta y última entrega la dejé para 2010.

Finalmente, en diciembre:

- "Les veus del Pamano" ("Las voces del Pamano), de Jaume Cabré. Creo que es uno de mis favoritos del año, o, directamente, el favorito. Me gustaron muchísimo las dos historias que cuenta, cómo la ambienta, la técnica narrativa... todo. No entiendo porqué no lo leí antes, la verdad.

El río Pamano, que existe. Y, de hecho, hay montada una "ruta literaria" que sigue todos aquellos parajes en que se ambienta el libro: el río, las montañas por las que cruzan los maquis, la estación de esquí... Más, aquí.

No está mal. A pesar que nunca antes había apuntado qué leo y qué dejo de leer, sé que antes leía mucho más. Pero tengo la sensación que en 2009 llevé un buen ritmo de lectura. Si tengo que escoger mis favoritos... lo tengo claro. Mi "top three" particular, por orden:

1. Les veus del Pamano

2. La voz dormida (qué curioso, los dos van de "voces").

3. La saga "Millennium", aunque, para mí, el mejor es el segundo ("Una cerilla y un bidón de gasolina").

A ver qué sucede en 2010.

Hiperbreve

2009-12-21T18:33:00.001+01:00

Creo que, poco a poco, voy a ir volviendo a postear. No me ha sucedido nada, ni bueno, ni malo, sólo que me he dedicado a hacer otras cosas.

Y cuando titulo "hiperbreve" es porque vuelvo con un hiperbreve. Un relato hiperbreve, se entiende. Lo presenté hace poco a un concurso de relatos cortísimos (200-350 palabras). No tiene ninguna pretensión especial ni ningún doble sentido ni mucho menos ninguna interpretación oculta. Por si acaso...

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Apostar y perder

El silencio de la habitación era únicamente interrumpido por los acompasados latidos de los corazones de los allí presentes. Perilio apretó su puño derecho y lo llevó hacia su boca. Su mirada demostraba el alto grado de concentración en que se encontraba. Un soplido breve y suave sobre su mano. Tres movimientos rápidos y secos de su brazo derecho, y su mano se abrió, dejando caer los dados sobre el tapete verde. Los dados rodaron y rodaron por él, hasta que se detuvieron y... Un grito medio ahogado logró salir de la boca de los presentes. Perilio había obtenido la puntuación más baja. Y sus otras dos jugadas también habían sido, con diferencia, las peores. La expectación era enorme. Perilio se sabía el perdedor, y no tenía otra salida que acatar las normas del juego del que él mismo había sido instigador y que se había vuelto en su contra ya desde el inicio. Se levantó de la silla y caminó tres pasos hasta el centro de la habitación, donde todos pudieran verlo bien. Fijó -por aquello que debía de resultar más fácil- su mirada en un punto exacto de la pared y, poco a poco, se bajó los bóxers azules de rayas blancas que le había regalado su madre dos Navidades anteriores. Los corazones de los presentes estallaron de júbilo, y sus risas se aunaron a los aplausos, mientras alguien tiraba toda la ropa de Perilio por la ventana. Se lo tenía merecido.

Maldito karma

2009-11-14T16:37:00.000+01:00

Hace muchos días –demasiados- que no actualizo el blog. Y no es por falta de ganas. No, qué va...Otra vez la culpa la tiene mi endémica falta de tiempo.

Entre cosa y cosa, he sacado tiempo para leer un libro estupendo. De hecho, lo devoré. Se trata “Maldito karma”, del alemán David Safier, todo un éxito de vendas en su país.

Llega un momento –ya lo he comentado otras veces- en que cada vez es más difícil encontrar algo que sea “nuevo”, que no se trate de la reescritura de otra historia ya leída, ya escuchada, ya vista o ya oída. Y cada vez sucede con menos frecuencia. Y aún es más extraño con los libros cuya única pretensión visible es entretener.

Por eso “Maldito karma” es genial. Tengo que reconocer que cuando leí la contraportada lo primero que pensé fue “anda... otro que se ha decidido a resucitar a Gregor Samsa”, y tentadísima estuve de dejarlo allí donde se encontraba, en la pila de novedades. Pero me lo llevé. Y no me arrepiento.

Sin ánimo de destripar el argumento he aquí cuatro apuntes de nada sobre su argumento:

Kim Lange es una famosísima presentadora de televisión, que se encuentra en la cúspide, en el mejor momento de su carrera. En el camino hacia la fama no ha dudado en pisotear a múltiples compañeras. De pasada, ha ninguneado a su marido y, últimamente, le es infiel con un compañero de una cadena de la competencia. Además, no soporta a su madre y no hace ni puñetero caso a su hija.

Pero las cosas se le acabaran de torcer la noche en que debe recibir un premio de reconocimiento a su carrera. Aquella noche, después de enseñar el culo delante de millones de telespectadores por culpa de un vestido 2 tallas demasiado pequeñas para ella, morirá aplastada por el lavabo de una estación espacial rusa en desintegración (sí, no preguntéis…).

Kim despertará… convertida en una hormiga obrera. Buda le explicará que, ha acumulado una cantidad tan enorme de mal karma en su vida, ha sido tan mala y tan retorcida, que le va a tocar empezar desde lo más bajo, como una simple hormiga. Y ya se verá si, en sucesivas vidas y en sucesivas reencarnaciones, siempre y cuando consiga acumular buen karma, vuelve a recuperar su forma humana.

Evidentemente, el propósito de Kim es volver a ser humana, volver a estar con su familia… pero el camino, para alguien como ella, no será nada fácil. Y si ser hormiga no le gusta… puede aún ser peor.

De verdad… para mí, muy divertido. Y recomendable.

Cosas que cuestan

2009-10-26T22:10:00.000+01:00

Igual debería decir sólo "cosas que me cuestan a mí". A mí, de forma particular... y no sé si a alguien más. Porque hace ya muuuuuuchos días que me pasa una cosa: estoy harta de escuchar siempre la misma música. Ya sé, si me pasa eso es porque quiero...

Pero mejor me explico. Hace un par de Navidades me regalaron un Ipod (y anda que yo no había dado por saco... "quiero un Ipod, quiero un Ipod, quiero un Ipod."... como para que nadie se diera por aludido). Y al final, los Reyes, Papá Noël y el Tió se dieron por enterados y me "cayó" un Ipod. Sólo que me cayó tal cual, nuevo, envuelto en su cajita, con un lazo bonito y una tarjetita... pero vacío, sin una triste canción. Y eso supuso que una vaga como yo para según qué tuviera que aprender a pelearse con otro cosa más, el dichoso itunes...

Total... que me pasó lo que acostumbra a suceder con las novedades... que al principio me puse como una loca a pasarme música al itunes, y desde allí al Ipod... pero sólo al principio. Luego pasó la novedad... y la música que está ahora es la que había por aquel entonces.

Que ya me vale, ya lo sé... Ha llegado a casi abandonar el Ipod porque he aborrecido la música (la que hay en él, se entiende). Y el domingo, escuchando en el coche a Vetusta Morla, decidí que ya. Hasta aquí. Pienso vaciar la música vieja, toda, pero toda-toda, y empezaré a cargarla con otra de "nueva"... Y entonces sí, ya podrá estropearse Renfe, no llegar el bus, tener que esperarme donde sea... que me dará igual.

Cruz

2009-10-21T18:40:00.000+02:00

Se llama... Da igual cómo se llama, de hecho. Porque gente como ella hay bastante. Casi siempre son "ellas", eso sí. Yo creo que no lo hacen a posta, y, de hecho, ya dudo de que sean concientes que lo hacen.

Hacía mucho tiempo que no se veían todas las amigas juntas. Separadas, en grupos de 2 o 3, sí. Pero todas juntas, como antaño, igual hacía dos años bien buenos. Y, por fin, después de muchos intentos se habían conseguido conciliar las agendas. Mujeres trabajadoras, algunas con hijos, otras con maridos, y otras que eran trabajadoras, con hijos y marido a la vez. Ya se sabe: la vida es complicada.

En el restaurante, a la hora fijada, allí estaban todas. Todas, menos ella. Besos, alegría, ponerse rápido al día. Y esperarla, mientras empieza a correr el vino. 20 minutos más tarde llega ella. Hace su aparición triunfante. Más besos, grititos de alegría...

El camarero hace acto de presencia. Y empieza a tomar nota. En los 20 minutos que ella ha llegado tarde las demás amigas han tenido tiempo de decidir qué quieren. Ella, evidentemente, no ha podido mirar la carta. Además, se ha olvidado las gafas.

- Perdona, ¿podrías decirme qué hay en la carta? Es que me he olvidado las gafas en casa.- le dice ella al camarero.

-Eh....bien... De primero puede escoger entre tal y tal y tal y pascual...

-Pascual está cocinado en aceite de oliva o de girasol?

-Eh...de oliva,claro.

- Claro, claro...

- Y la ensalada, lleva cebolla?

- Sí, pero se puede hacer sin...

- Ya, ya...

- Así... ya sabe qué quiere?

- Ya sé que no está en la carta... ¿pero pueden hacerme una pechuga a la plancha acompañada de un poco de ensalada de sólo lechuga?

-Eh... sí, sí...

Las amigas, callan. Ya no recordaban que ella era así. El camarero se va. A los pocos minutos, ella levanta la mano:

- Eh, chico, ¿puedes cambiarme la copa? Es que está sucia...

- Claro, señora, cómo no... Aquí tiene...

- Perdona, pero ésta también... ¿lo ves?

- Bueno... para ser sincero, soy incapaz de apreciarlo... pero le traigo otra...

- Mejor tráeme un vaso. De los grandes.

Pasan unos minutos. Traen los primeros. Y la pechuga a la plancha con lechuga de ella.

- Perdona....la pechuga está poco hecha.

- No hay problema, la pasamos un poco más.

Más minutos. Vuelve la pechuga.

- Ahora la habéis secado. ¿La habéis recalentado al microondas, no?

- Eh... no.

- ¿Me traes otra?

- Si, señora...

Más minutos. Vuelve otra pechuga. Y los segundos de los demás. Siguen las risas, las conversaciones a muchas bandas... y ella come. Come algo, no todo.

- Señora, ¿postres?

- No. Un cortado descafeinado de máquina, con leche descremada, natural y sacarina.

A la hora de pagar se dice de hacerlo a partes iguales. Ella, además de las gafas, se ha olvidado el monedero en casa.

- ¿Podéis pagármelo? Entre todas vosotras mi parte os va a salir por nada... Además, lo mío es lo más barato...

El camarero devuelve la vuelta. Y ella:

- ¿Por qué no dejáis más propina? Eso es muy poco...

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Dedicado a... mejor no dedicarlo a nadie...

Morir como un perro

2009-10-11T20:36:00.000+02:00

Este es un post que tengo pendiente desde hace unos días. Empezé a escribirlo, y lo dejé a medias. Como que lo tienen las noticias es que cuando ya no son nuevas dejan de ser precisamente "noticias", igual ya no tiene interés, pero sigue apeteciéndome publicarlo.

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El pasado fin de semana salió a la luz una noticia cuanto menos "curiosa". Varios vecinos de La Sénia habían visto una leona campando libremente por los bosques vecinos. Y se lió. Saltaron todas las alarmas y, de repente, se montó un dispositivo enorme para buscar -y capturar- la supuesta leona. Helicópteros. Muchísimos agentes rurales. Guardia Civil. Mossos d'Esquadra.

Pasaban los días, y había más gente que había visto a la leona. A alguno llegaron incluso a entrevistarlo en el telediario. Y sí, se reafirmó en ello: "él había visto a una leona. Estaba seguro de ello". Seguía su búsqueda, pero como apuntó un Ramon Pellicer bastante irónico en el telediario, "nadie ha denunciado aún su desaparición". Incluso hubo quien creyó verla en Xerta, a más de 40 km de La Sènia. Pero eso era imposible, como se encargaron de desmentir en seguida los expertos.

La leona se alimentaba de pollos muertos que encontraba en un contáiner de una granja. Y eso fue su perdición. Al día siguiente la esperaron allí. Y ella volvió. Y, cuando vieron que era un "perro asilvestrado de dimensiones enormes", lo mataron, porque estaba a punto de huir. Dijeron que medía 1,65 m de largo por 0,70 de alto. Y sí, es un perro grande, pero... era un perro que no había hecho nada malo hasta el momento, salvo estar herido y famélico (si comía pollos muertos, ¡por favor!). ¿Y escaparse? ¿No tienen dardos capaces de dormir a animales mucho mayores en cuestión de minutos? Si con la de efectivos que había por la zona no les hubiera costado nada localizarlo de nuevo, ya dormido y sin que implicara ningún grado de hipotética peligrosidad.

Estoy segurísima que si la leona hubiera sido en realidad una leona, no la hubieran matado. Por aquello de los temores a las críticas ecologistas y a que no está políticamente bien visto matar según que tipo de animales. Pero ha quedado claro que matar a un perro no es tan importante. Ni genera tantas críticas (yo no he escuchado ninguna, de hecho). Y ha sido la forma de justificar un gasto de 100.000 euros de nada en el erario público en plena época de crisis.

Por cierto... que el perro era de dimensionas descomunales, debemos de creerlo, como si se tratara de un auténtico auto de fe... porque imágenes del perro (vivo, o ya abatido), ni una.

Ya llegó, ya llegó...

2009-10-09T08:09:00.001+02:00

El otoño ya llegó, ya llegó, ya llegó...

¡Y me ha cogido de lleno!

He salido de casa que no llovía. Y en la radio habían dicho que no llovería en Barcelona. Ja ja ja. Pero me los he creído. Así que he decidido que, a pesar de las temperaturas altas, yo hoy me ponía Converse. Porque es viernes, porque viene un fin de semana largo y porque me apetecía y punto.

He salido del tren a las 7.40, y empezaba a llover. Pero yo "puedo ir andando y si encuentro una bici libre, la pillo". Ja ja ja.

Truenos. Y, de repente, el diluvio.

Yo, calada. Hasta los huesos. Converse, chorreantes. Tejanos, mojados hasta media cadera. Chaqueta, chorreante. Camiseta, también afectada. Y suerte que llevaba el paraguas nuevo que me compre ayer... por aquello que el que llevo habitualmente en el bolso se había roto de llevarlo y no usarlo.

Pero estoy contenta. Ahora mismo, sin zapatillas. Y con los calcetines y la camiseta que he secado con el aire del seca-manos...

Ya llegó, ya llegó...

¡Que se quede! Y la semana que viene... vestiditos, medias y botas. ¡Por fin!

Mejor mañana

2009-10-07T17:37:00.000+02:00

Me apetece actualizar el blog. Y me apetece escribir, aunque creo que igual va a ser escribir por escribir, porque no tengo nada destacable que contar.Aunque podría decir que:

- ¿Existe la astenia otoñal? Porque sólo se oye hablar de la desgana que nos invade a veces con la entrada de la primavera, pero yo, con este otoño loco y caluroso, ando desganada, cansada, agotada... y con ganas que llegue ya el otoño real... ése en que los parques se cubren con un manto de hojas que por las mañanas están húmedas...

- Me apetece mucho desterrar ya la ropa de verano. De hecho, había empezado a guardarla ya durante mis semanas de vacaciones... Pero lo que me apetece de verdad es estrenar lo nuevo que me he comprado y ponerme ya vestidos con medias, y botas, y chaquetas largas... Que a ese paso y con estas calores va a llegar el invierno de sopetón...

-Voy a mil por hora, por las mañanas y por las tardes, y ni así... Tengo la sensación que no llego a nada. Dejo las cosas a medias o, peor aún, ni las empiezo. Es frustante.

-Voy cansada todo el día, me dormiría por los rincones, pero cuando es de noche, y es hora de dormir, no hay manera... Y acaba siendo como un pez que se muerde la cola: estoy agotada pero no duermo, y si no duermo (o si lo hago, mal) no descanso, así que sigo agotada.

- Seguro que hay alguna razón oculta, pero se me escapa... Hace un montón de días que me olvido, día tras día, "Luna Nueva" en el trabajo. Me lo puse en el bolso, pero como que pesa demasiado (el bolso, claro, pero con el libro, más) lo saqué un momentito. "Cuando suba de hacer el café vuelvo a ponerlo". Pues no. Allí sigue. Cada día, cuando estoy en el tren, sin nada que hacer, me viene a la cabeza. Pero allí sigue el libro... nuevo a estrenar.

- Visto lo visto, creo que tengo bastante claro porque "Mejor mañana", de Vega, es la banda sonora de mi vida desde hace unos días. No logro sacármela de la cabeza... y por algo es. La única pega es que este "mañana" no acaba de llegar. No pido que el "mañana" bueno, el de verdad al que canta Vega, sea mañana... Sólo quiero que llegue pronto... dentro de no mucho, claro.

Caras fidelidades

2009-09-30T21:17:00.000+02:00

Estoy... no sé... mejor empezar por el principio, que si no no se entenderá nada...

Hasta hace cosa de un año y poco mi monedero se caracterizaba por una cosa: tenía compartimentos vacíos. Porque sí, soy de llevar un monedero grande...pero no lo llenaba demasiado de cosas "útiles". De inútiles, estaba lleno (todos los comprobantes de mis compras de, como mínimo, medio año atrás).

Pero un día algo cambió... Me hice la tarjeta de socio de la Fnac, porque me salía a cuenta. Y poco a poco, yo, que siempre había dicho que no a ese tipo de tarjetas, fuí sucumbiendo. Si no tienen coste... ¿por qué no? Total, no me obligan a comprar, no? Mi monedero se fue llenando de tarjetas. Ahora mismo -y estoy segura que me olvido de alguna- ya tengo: la de la Fnac (5% de descuento, aunque no estoy segura, porque últimamente están cambiando las condiciones); la de Accessorize (3% de descuento, salvo en las tiendas del aeropuerto); la de Yves Rocher (creo que regalan cosas inútiles cuando se ha rellenado, no estoy segura); la de Mango (30% de descuento hasta un máximo de 400 € a gastar antes de 30 de noviembre, creo...); la de Esprit (se acumulan e-points, y cuando se llega a 300 te envían un vale); la de Sephora (también se acumulan puntos, hasta llegar a 150 euros de gasto, que te mandan otro vale sin fecha de caducidad por un 10% de descuento en las compras que realizes durante un día en todas las tiendas Sephora que te apetezca); la de Women's Secret (ni idea de para que sirve, aún no la he utilizado); la de Desigual (la tengo desde ayer: 10% de descuento en las compras superiores a 100€; 20% de descuento en el día de mi cumpleaños y invitación a una "party night")....

Y ya paro. No recuerdo que tenga más, pero creo que igual alguna otra hay por allí escondida.

Conclusión a todo eso: demasiadas fidelidades y poco dinero con el que ser fiel. Porque, además de tener el primer vale descuento de Esprit a punto de caducar (qué le haremos si voy a la tienda y no me gusta nada), tengo:

- un cheque descuento de la Fnac por gastar que también está a punto de caducar.

- un mensaje de móbil de la Fnac, que caduca hoy o mañana, diciendo que me hacen un descuento extra.

- otro mensaje de móbil de Naf Naf, diciendo que si compro antes del sábado algo, tengo un 20% de descuento

- un cheque descuento de La Redoute de 15 €, que me he encontrado hoy en el buzón, si hago una compra superior a 50 €.

- mi primer vale descuento del 10% de Sephora

Total, que esto de pensar en ser fiel me está estresando. Y si tengo que ser fiel a tantas cosas me va a salir carísimo. Además, voy a perder un tiempo que últimamente no tengo yendo de un sitio para otro.

Conslusión definitiva: paso de todo y voy a ser infiel una temporada. Que es más divertido. Y, eso sí, sin sentimiento de culpabilidad y mucho menos de obligación.

Veintitrés

2009-09-28T19:20:00.000+02:00

Veintitrés (23) es, según la Wikipendia, el número natural que sigue al 22 y precede al 24 (toma ya con la definición). Pero es también muchas más cosas:

- 23 es un número primo.

- 23 son los cromosomas del hombre sapiens.

- 23 fueron los años que Sherlock Holmes y el Doctor Watson convivieron en el 221B de Baker Street, en Londres.

- 23 son las puñaladas que recibió Julio César en su asesinato.

- 23 era el dorsal de Michael Jordan.

- 23 es muchas cosas en matemáticas, pero a mí se me escapan completamente (podéis ver en la Wikipendia).

Pero, además de todo eso, 23 son los días laborables a los que tengo derecho por mis vacaciones. 23 días laborables o 30 días naturales si me tomo las vacaciones seguidas. Y yo, que soy de letras y que pueda que no entenga según qué cosas de mates, pero que sí sé contar y sumar días, he convertido esos 23 días laborables de vacaciones en la friolera de 44 días naturales de vacaciones que me he tomado en mis vacaciones partidas entre julio y septiembre.

La única pega es que ya se han terminado.

Y lo peor es que hasta el año que viene no tengo derecho a mis siguientes 23 días laborables de vacaciones.

Hoy... estoy melancólica.Y sí, algo triste también.

"Yo, de mayor, quiero ser independiente"

2009-09-24T11:09:00.000+02:00

Recuerdo que cuando hacía EGB, debía de ser en segundo o tercero, cada fin de semana nos ponían los mismos deberes: hacer una breve redacción sobre lo que habíamos hecho en el fin de semana y acompañarlo de un dibujo.

Cuando se tienen 7, 8 o 9 años los fines de semana son todos muy parecidos unos a los otros. Al menos a mí me lo parecían. Y, en consecuencia, todas mis redacciones eran prácticamente iguales y, al final, tropocientas redacciones después, ya no sabía qué dibujar. Ya había dibujado el mercadillo de la mañana de los sábados; y la bici y las peleas con el vecino y mi hermana de los sábados por la tarde; y el bocadillo de la cena de los sábados; y las comidas del domingo... Por describir y dibujar, había llegado a dibujar la zapatilla de mi madre volando por el pasillo, acercándose peligrosamente a mí, que corría hacia la calle, huyendo de la bronca (para que la zapatilla volara, imagino que completamente merecida y bien ganada). El hastío era tal que también había llegado a autoretratarme haciendo el dibujo de la maldita redacción el domingo a última hora. Incluso recuerdo que había llegado a estar tan asqueada que acabé por inventarme un pasillo secreto que había descubierto una tarde de sábado y que comunicaba el garaje de mi casa con las raíces de un árbol del bosque cercano en el que habitaban unas hadas pequeñitas y encantadoras. Todo por escribir y dibujar algo nuevo que no fuera repetitivo.

Eso no podía acabar bien, estaba claro. Y al final se produjo un mini-amotinamiento infantil en la clase. Redacciones no, por favor. Pero si se tenían que hacer que fueran de temas más variados. “Tema libre, profe, por favor, que sea tema libre”.

Al final no nos dejaron hacer un tema libre, pero conseguimos que el tema no fuera “lo que has hecho durante el fin de semana”. Uno de los temas que recuerdo que nos pusieron fue “qué quieres ser de mayor”.

Yo lo tuve claro. Recuerdo que no escribí demasiado, sólo puse: “Jo, de gran, vull ser independent”. En castellano “yo, de mayor, quiero ser independiente”. Y dibujé: una casa, con un coche delante (que no lo puse, pero era mi coche. Y mi casa, claro). Y me dibujé a mí misma de mayor. Guapísima, rubísima (vale, con el pelo amarillo, que era una rejodida cría), súper arreglada y con varias bolsas en cada mano. Pero no eran bolsas de hacer la compra en el súper, no, qué va... eran bolsas “monas” llenas de ropa. Visión de futuro que tenía una.

Y me quedé tan ancha. Luego tuve que dar explicaciones sobre qué entendía yo por “ser independiente”. Y lo tenía claro también: no depender de nadie, sobretodo económicamente. Seguro que no lo dije con esas palabras, pero era eso. Si era independiente sabía que podría hacer lo que quisiera y convertirme -o intentarlo- en lo que se me antojara (domadora de leones, bailarina, profesora, lo que fuera)... Que la vida me dejara, ya sería otra cosa.

These boots are made for walking

2009-09-22T09:26:00.000+02:00

Ayer por la tarde estuve "de zapaterías". Iba en busca y captura de las que tenían que ser las perfectas botas cómodas y planitas. Y negras. Porque el año pasado ya me hice el mismo propósito y terminé llevándome una botas cómodas y planas... pero marrones.

Creo que me probé unos 15 pares, algunos más de una vez.

Al final terminé llevándome una botas negras, que son cómodas... pero no son planas.

Yo y mis propósitos...

Como que veo que esto (botas negras, planas y cómodas) es una carrera de fondo, igual las consigo el próximo año.:)

Por lo demás, hacía muchísimo tiempo (desde hace casi un par de años) que no entraba en Polyvore. Y hoy me ha apetecido. Quiero ver cómo quedarían mis botas nuevas (sí, son ésas) con mi vestidito de Desigual también nuevo. Si es que estas vacaciones me están cundiendo... Faltaría...

Gato con botas by blaudemar1978 featuring Splendid

Batuk

2009-09-21T09:57:00.000+02:00

Batuk es una chica india de 15 años que, desde hace 6, vive en la Calle Común de Bombay. Allí tiene su “nido”, desde donde vislumbra y es vista por los hombres que pasan por la calle, aquellos a los que luego tiene que complacer por unas pocas rupias que no verá nunca.

Batuk fue vendida a los 9 años por su padre al dueño de un prostíbulo y, desde entonces, humillación tras humillación, ésta es su vida. Ha llegado un momento en el que tiene tan interiorizada su realidad diaria que ya no se sorprende de la vida que le ha tocado vivir. Y por eso, con una inocencia que ya no puede ser achacada a su edad, escribe en un cuaderno azul su día a día; describe los pasteles que se ve obligada a hacer y el tipo de pasteleros que la visitan; habla de sus compañeras y de Puneet, el único chico del prostíbulo, y recuerda su infancia en el pueblo. Porque sí, Batuk sabe escribir. Aprendió cuando estaba curándose de una tuberculosis en un hospital regentado por unos misioneros.

Batuk ya está acostumbrada a su vida. Y no pide más, ni menos. Tiene sus sueños y sus anhelos, pero a ella misma se le antojan irrealizables. Pero su vida está a punto de cambiar. Y dejará de escribir en su cuaderno azul para pasar a hacerlo en papel con el membrete de un lujoso hotel de la ciudad. Lujo y cambio no tienen porque ser necesariamente buenos.

La historia de Batuk se nos explica en “El cuaderno azul”, escrito en realidad por el americano James A. Levine. El libro está siendo traducido a muchísimos idiomas y no me extrañaría que alguien comprara sus derechos y dentro de un tiempo fuera llevado a la gran pantalla. Porque es de ese tipo de historias que, aunque imaginarias, tiene demasiados puntos de contacto con una realidad estremecedora que, aunque lejana, todos sabemos que existe. Niños esclavos en manos de mafias corruptas, obligados a prostituirse a cambio de comida y sin esperanzas en el futuro.

El libro está bien. La historia está bien. Sirve como denuncia social y para remover conciencias. Pero yo le pongo un “pero”. Igual que en otros libros de ese tipo o parecidos, busca conmover. Está escrito ya de una forma que yo creo que es “tendenciosa”. Busca la lágrima fácil. Que pensemos “pobrecita Batuk”. Ahonda poco en el tema. Y, particularmente, creo que este es un recurso demasiado fácil para hacer subir las ventas del libro. Gracias a historias de este tipo, escritas de esa forma, se consigue que el boca-oreja las encumbre en las listas de los más vendidos. Y, como todos los de este tipo, tiene páginas totalmente prescindibles y le falta, para mi gusto, ahondar en otro tipo de sensaciones. Que sí, que quien escribe para el lector es Batuk, una niña que no ha ido nunca al colegio, que es obligada a prostituirse... pero detrás de Batuk está todo un señor investigador con prestigio internacional al que creo que se le puede exigir algo más.

Basura

2009-09-16T16:05:00.001+02:00

Tener vacaciones cuando casi todo el mundo está trabajando tiene sus cosas. Por ejemplo, en la tele ya dan su programación "normal", que no es otra que aquella que yo no puedo ver nunca, ni queriendo. Claro que enseguida me he dado cuento que mejor no verla, ni regalada, ni que tuviera tiempo...

La programación de las mañanas es basura, pura y auténtica basura. Ayer estuve haciendo zapping, de Tele5 (El programa de Ana Rosa) a Antena 3 (Espejo público). Alucinante. Son prácticamente calcados. Prefiero a Susana Griso, pero, ni así... Las preguntas tendenciosas, encaminadas a obtener la respuesta que la presentadora quiere. Los mismos temas en ambos programas. "Profesionales" de una y otra cadena enfrontados por el culebrón de Belén Estebán y compañía. Pero lo peor fue como, con pocos minutos de diferencia (asqueada del tema, cambié de cadena, para encontrarme con lo mismo y acabar poniendo un canal de videoclips), el tratamiento que hicieron de la reciente muerte de una chica de Galicia en manos de su exnovio.

Ana Rosa estaba entrevistando en plató al tío de la chica, erigido en portavoz de la familia. "La primera entrevista" que concede el entorno, anunciaron. Demasiado amarillo; demasiado poner el dedo en la llaga; remover la herida tan reciente; intentar que una persona, demasiado afectada aún, se erija en juez sin serlo... y acabar haciendo pura demagogia con la ley del menor.

Susana Griso fue más lejos. Ellos no tuvieron la "primera" entrevista, pero tuvieron la segunda. Y no fue cualquiera... Conectaron en directo con el novio de la chica muerta. Las preguntas, asquerosas: "sabías que te era infiel o lo intuías", "cómo te sentiste cuando lo supiste", "eres celoso"... Repugnante.

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Por lo demás, he aprovechado que tengo tiempo para, por fin, actualizar mi listado de blogs. He borrado algunos que ya no existen, o que hacía muchísimos meses que no actualizaban, y he aprovechado para añadir algunos otros que he descubierto hace ya algún tiempo y que también sigo desde la pestaña de "mis favoritos" del navegador. Prefiero tenerlo así, organizadito. Seguramente haré más cambios en el blog.

The last dance

2009-09-15T16:37:00.002+02:00

Sabía que estaba mal, que estaba luchando contra un cáncer de páncreas, pero aún así había aceptado seguir rodando el que ha acabado siendo su último papel.

Pero ha perdido la batalla. Esta madrugada Patrick Swayze ha muerto. Y yo lo he sentido, porque fue uno de mis sex symbols. Le conocí en el papel de Darrel Curtis, en "The Outsiders", de Francis Ford Coppola. Allí estaban también unos jovencísimos Matt Dillon y Tom Cruise, y otros actores que acabarían siendo muy conocidos unos años después. Pero yo sólo tuve ojos para Darrel, el hermano mayor.

Luego le vi en el papel de terrateniente, en la serie "Norte y Sur". Guapísimo, muy caballeroso, y con una capacidad infinita para sufrir. Recuerdo que salía corriendo del colegio, no para ver los dibujos, no, sino para verle a él.

Y después... después, "Dirty Dancing". Una historia de superación (de la chica, claro), pero que no habría sido la misma sin un Patrick Swayze guapérrimo... La he visto infinidad de veces. De hecho, cuando me independicé y unas amigas me regalaron un Dvd, la película que me compré para estrenarlo fue "Dirty Dancing". Y ha sido la protagonista absoluta de noches de chicas solas, estiradas en el suelo, y con botellas de Mateus Rosé vacías alrededor. Y creo que ahora mismo, volveré a verla otra vez.

Dirty Dancing - Final Dance Scene en Yahoo! Vídeo

Sin planes concretos

2009-09-13T21:57:00.006+02:00

Vuelvo a estar de vacaciones...:)Sí, ya sé, justo ahora, cuando empieza la vuelta al cole y con ella la vuelta a la normalidad y a la rutina, yo...¡zas! Vacaciones, de nuevo. Pero me gusta administrarme bien los días y prefiero guardarme siempre un par de semanitas para la segunda quincena de septiembre, para dedicármelos "a mí" sola. Porque, sí, son vacaciones solitarias.

Pero este año no tengo planes. De momento. De momento me quedaré en casita y aprovecharé para hacer aquellas cosas que no tengo nunca tiempo ni ganas. Tengo claro que iré un dia a Ikea. A mirar. A remirar. Y a coger "ideas". Algunas de esas "ideas" se vendrán a casa, supongo. Y me gustaría pintar una pared de color rojo. ¿Por qué? Pues no sé... pero me gustaría tener una pared que contrastara con el blanco impoluto de las demás paredes. Un punto loco. Un "sí, también soy así".

Hace un ratito estaba mirando la predicción del tiempo para toda la semana y han anunciado lluvias. Eso limita un poco los planes que aún no tengo... Evidentemente, la escapada a una playa solitaria que pensaba hacer, queda descartada. Pero hay museos, exposiciones, sesiones de cine de tarde... Pienso entretenerme. Y sí... también hay tiendas. Aunque llevo un par de semanas en que ya he estado suficientemente abonada, así que mejor que me controle. Lo que pienso hacer en una mañana de lluvia es ordenar el armario (vale, los armarios), y prepararlos para la entrada del otoño. Quiero buscar mis bambas rojas, y ponérmelas, y salir a andar con ellas (es el mejor calzado que tengo para las lluvias otoñales, lo tengo comprobado).

Lo mejor de todo es que tengo 2 semanas para mí. Y sin planes concretos. Estar así, me encanta.

Sagas

2009-09-01T08:10:00.001+02:00

No sé si quiero engancharme a una nueva saga. Más que nada porque la experiencia me dice que van de más a menos, pero a pesar de tener plena conciencia de que aquello está degenarando hasta el punto de estar traspasando la frontera de lo que es infumable de lo qué no, yo sigo leyendo. Porque aunque mi interés haya decrecido un poco o muchísimo, dependiendo de la saga en cuestión, me puede la curiosidad de saber cómo terminaran aquellos personajes que me encandilaron en la primera entrega. Aqunque todo tiene límites, y si mi interés se vuelve completamente nulo... abandono... con la sensación de haber estado perdiendo un poco el tiempo, eso sí.

Eso me empezó a pasar ya de pequeña con las sagas infantiles de "Los Cinco", "Los Siete Secretos", "Las mellizas en Santa Clara" y "Torres de Mallory"... todos ellos de Enid Blyton. Me entusiasmaban los inicios, pero a medida que iba avanzando (y eso que como que los tenía que coger de la biblioteca no avanzaba nunca en orden cronólogico; además, daba igual, eran historias intercambiables). Me pasó lo mismo, algo más mayor ya, con "Puck", de la danesa Lisbeth Werner.

Pasada la adolescencia, algo parecido me pasó con la entonces tetralogía de los "Hijos de la Tierra", de Jean M. Auel. El primer libro, "El clan del oso cavernario", me sedujo hasta tal punto que me leí de un tirón (una noche sin dormir) sus más de 700 páginas. "El valle de los caballos" también estaba bien, y "Los cazadores de mamuts" tenía un pase. La cuarta entrega, "Las llanuras del tránsito", ya se me hizo intransitable: lo empezé, pero creo que ya ni lo acabé. Y para cuando, en 2002, la tetralogía se convirtió en una pentalogía, yo ya no la seguí. Es uno de estos libros que está en la lista mental de "pendientes". Y creo que seguirá allí toda la vida.

Con las "Crónicas vampíricas", de Anne Rice, más de lo mismo. Son un total de 10 libros, que la autora escribió desde 1976 hasta 2003. Leí el primero, "Entrevista con vampiro", después de ver la película del mismo nombre, con Tom Cruise, Brad Pitt y Antonio Banderas. Como me acostumbra a pasar, preferí miles de veces el Lestat del libro al Lestat-Cruise. Y leí la segunda ("Lestat el vampiro"), la tercera ("La reina de los condenados") y la cuarta entrega ("El ladrón de cuerpos"). "El ladrón de cuerpos" me costó horrores terminarlo, y ya nunca me sentí lo suficientemente seducida para leerme ningún otro libro de Anne Rice. Y no creo que lo haga ahora. Bueno, ni ahora ni nunca.

Con la saga"Millennium" esto no me ha pasado. Igual porque son sólo 3 libros y, de hecho, el relato acaba cerrándose con el tercer libro. No sé qué habría pasado si Stieg Larsson no hubiera muerto y hubiera podido escribir los 4 libros más que le faltaban para completar "Millennium".

Y ahora estoy planteándome si empezar a leer otra saga. El pasado fin de semana cogí del videoclub "Crepúsculo", la película. Y me gustó. Mucho, de hecho. Tanto que ya sé que la segunda entrega la estrenarán el 20 de noviembre.

Hace ya muchos meses que veo muchísima gente en el tren que se está leyendo los libros de Stephanie Meyers. De momento, la saga la forman 4 libros. En principio se trata de literatura pensada para adolescentes, pero veo que se los están leyente personas (mayoritariamente mujeres) de todas las edades. Y yo no pensaba leerlos. Ni hojearlos, de hecho. Pero desde este fin de semana tengo un gusanillo que me va carcomiendo por dentro. Igual les doy una oportunidad... Y empiezo con "Crepúsculo", el libro. A ver si consigo que "mi" Edward Cullen escrito e imaginado supere al Cullen-Robert Pattinson...

Nuevo capricho

2009-08-29T13:06:00.007+02:00

Esta semana en casa hay un nuevo "capricho" que ha monopolizado mi atención. Viene con el sanbenito de "útil", "facilitará mi vida"... y ya veremos. De hecho, ahora estoy escribiendo ese post con él. Sí, sí... el capricho es tecnológico... Es ése de aquí al lado: un notebook pequeñito, de un color azul brillante precioso, ideal para poder llevarlo a cualquier sitio, con el que poder trabajar y navegar por internet.

Yo ya me veo con él en un bar, delante de una playita, tomandóme una cervezita y actualizando el blog o montándome unas vacaciones o una escapa de fin de semana... Si es que por soñar que no quede..

Estaba pensando hace un rato que es curioso cómo ha evolucionado la vida... Los críos de ahora son incapaces de imaginarse la suya sin ordenador, sin Google, sin estar conectados al messenger... Y yo (y muchos de mi generación) terminé mis estudios sin tener un dichoso ordenador. Ya habían, claro, pero eran tan caros que resultaban inalcanzables para muchos. Yo recuerdo que para mí fue una victoria cuando conseguí convencer a mis padres para que, visto que el ordenador era demasiado caro, me compraran una máquina de escribir eléctrica. Y durante muchos años había utilizado una máquina de escribir Olivetti de toda la vida, que heredé de mi madre y que aún sigue en casa. De eso no hace tampoco tantos años, pero incluso a mí me parece algo prehistórico.

Porque reconozco que descubrir internet, y sus posibilidades, ha cambiado mi vida. Recuerdo mi vida anterior con la dosis justa de añoranza, pero, sinceramente, prefiero internet en mi vida. Las posibilidades de aburrirse (salvo si se está en agosto) són prácticamente nulas.

Grinch

2009-08-27T10:34:00.007+02:00

Resulta que Una tiene la brillante idea de comprarse una túnica verde, más o menos parecida a esta:

La túnica de la Una es de un color "más verde", de tirantes, pero tiene la misma caída.

Y la Una la estrena. La ve con leggins y sandalias planas, pero también encima de un pantalón blanco y con zapatos más altos. Incluso en invierno, con una camiseta blanca o negra debajo, a modo de pichi. Y esa Una está súper feliz con su nueva túnica verde, hasta que Uno va y le suelta:

- Con esa "cosa" verde pareces una grinch.

Ummmm...

Euromillonaria

2009-08-21T11:33:00.006+02:00

Esta noche seré euromillonaria (o a lo peor no, y me quedo como estoy). Con mis compañeros de trabajo (los poquísimos que estamos, que para encontrarnos tenemos que andar bastantes metros y que utilizamos el teléfono y el correo electrónico para estar "en contacto") decidimos hacer un par de días que eso no podía seguir así. Agosto. Solos. Trabajo. Calor. Y como que trabajar nos obliga a seguir trabajando, más que nada porque nadie se hace rico así, en un acto de desesperación-eso-es-un-auténtico-asco, decidimos... hacer un euromillón con múltiples apuestas. Nuestra "inversión" para un futuro mejor. Y confiarnos a la suerte. Y esperar... a que esta noche los astros se confabulen y nos toque a cada uno de nosotros la friolera de 12,3 millones de euros.

Hoy nos hemos dedicado a fabular... qué haríamos con ese dinero... Comprarnos un piso (bueno, mejor una casa, con jardín y piscina) és el denominador común... A partir de aquí, y con la necesidad "nido" cubierta, nuestros caminos se separan. Dejar el trabajo también está claro... aunque yo creo que me pediría una excedencia, porque igual me aburro sin "hacer nada". Pero no creo... porque estaría muy ocupada. Vaya, ya me ocuparía yo de ocuparme. Me dedicaría a viajar, pero a viajar sin tener que preocuparme por el dinero. Y estaría 2-3 meses en París, viviendo en un piso en Montmartre, yendo por las mañanas a clases de francés. Por las tardes pasearía e iría de tiendas. Y después de París... creo que haría lo mismo en Florencia...

Fabular por fabular está bastante bien... Tendría que aprender a vivir sin la necesidad de trabajar y plantearme qué es aquello que "quiero" en realidad... Creo que podría hacerlo... :)

Esta noche, cruzad los dedos...

Cosas que (no) pasan en Agosto

2009-08-19T08:28:00.006+02:00

Me gusta trabajar en Agosto... o eso es lo que digo siempre. Pero estoy empezando a pensar que eso no está tan bien como creía... Puede que sea por la calor por de estos días, insoportable tanto de día como de noche... o porque estoy algo aburrida, y eso de ver todos los comercios cerrados, y que no haya gente por la calle y que en el tren sólo seamos 4 pringados que van a trabajar, tampoco ayuda. Lo cierto es que no me apetece estar en el trabajo, pero tampoco quiero quedarme en casa sin hacer nada, ni andar por las calles semi-desiertas... Quiero estar bien lejos (creo... porque tampoco estoy segura).

A todo esto, la blogosfera también es un casi-desierto. Las noticias en la tele y en los periódicos, las típicas de Agosto (el otro día emitieron un reportaje sobre una exposición de recortables de la guerra civil que hace mínimo 2 meses que inauguraron... y que cierra la primera semana de septiembre... se notó a la legua que lo tenían hecho de hacía tiempo...). Quedar con la gente, imposible. Todo el mundo está de vacaciones... Ni chafardear en Facebook es posible... Nadie cuelga fotos. Supongo que en septiembre habrá una invasión. Ha llegado un momento que incluso estoy aburrida en el trabajo (¡si no hay nadie!). Y mirar en internet también me aburre. Ya no sé qué más mirar. Encima, en casa, la conexión va sólo cuando le apetece... y eso es muy poco fiable. Imagino que también debe estar de vacaciones (la p... conexión).

Ir a mirar tiendas tampoco apetece. La ropa de otoño, en plena ola de calor... uffff... Y lo que queda de rebajas está más que visto y aburrido. A pesar de esto, (es que yo, muchos propósitos y mucho bla bla bla), ayer "caí" y me compré unas sandalias súper rebajadísimas en Mango... y ya sabía yo que no podía salir bien. Los zapatos, tan baratos, ni que sean rebajados, no son para mí. Intenté "adiestrarlos" durante media horita, y qué va... me dejaron los pies destrozados...

Las sandalias asesinas son parecidas a esas... Bueno, vale, en realidad sólo se parecen en que son planas y rollo romanas... pero son en color crudo y sin tachuelas y con unas tiras cruzadas que intentan asesinar el pie por asfixia.... Además, mientras intentaba encontrar la foto exacta en la web de Mango, he descubierto que Mango ha cambiado su página web y yo tengo que instalar no sé qué programa que no me apetece hacerlo ahora para poder visualizarla... :(

La cosa podría ser mejor si cuando me cambié de trabajo me hubiera traído conmigo el calendario de los bomberos de Bilbao. Más que nada porque Agosto es mi mes favorito (en el calendario, claro...). Ya lo era hace dos años, y sigue siéndolo... Pero, evidentemente, no hice algo así... Poco serio...

The gay side of life

2009-08-14T08:38:00.004+02:00

Cada verano aprovecho para leerme los que yo llamo “libros pendientes” del año. Son aquellos que me he ido comprando o me han ido dejando a lo largo del año, y por el motivo que sea (por falta de tiempo, porque hay otros que me atraen más, etc.) he acabado dejando de lado.

Hace unos días le tocó a uno en “versión original”: “The curios case of Benjamin Button” y otras dos historias cortas, de F. Scott Fitzgerald. Lo compré al poco de haber visto la película de David Fincher, protagonizada por Brad Pitt y Cate Blanchett. La película me gustó muchísimo, y de aquí que comprara el libro. Y el cuento de F. Scott Fitzgerald también me ha gustado mucho. Realmente, la película sólo está “basada” en el cuento, porque es bastante distinta, especialmente en el tratamiento del personaje. El Benjamin Button del cuento es, simple y llanamente, un gilipollas. Un imbécil. Un prepotente. Un viejo/hombre/niño insoportable. Claro que bastante tiene con lo suyo. El Benjamin/ Brad Pitt Button es encantador, tierno, inocente…

Cuando leo libros en inglés (pocos, muy pocos) acostumbro a apuntar unas pocas palabras de las que desconozco el significado. No todas. Sólo unas pocas, por aquello que si me obligo a apuntarlas y luego las busco, el hecho de buscarlas hace que nunca más (en la mayoría de veces) se me olvide su significado. Y esta vez apunté una frase: “the gay side of life”.

Por el contexto, deduje que Benjamin, a medida que rejuvenece y su mujer envejece, se siente cada vez más atraído por el lado “divertido” de la vida, pero no por los hombres (más que nada porque la historia es de 1921 y Scott Fitzgerald fue rompedor, pero no tanto. No nos pasemos). Y sí, más o menos acerté. Porque si se busca a un diccionario multilingüe (un traductor automático online no sirve, podéis hacer la prueba), se va a ver que la primera acepción para traducir la palabra “gay” es alegre o vistoso. La segunda acepción sí que es homosexual. Y tiene su lógica, esa evolución del significado…

Lo bueno de buscar las cosas es que, a pesar que a veces puede llegar a ser fácilmente deducible (como en este caso), una vez encontrado, ya no se olvida nunca…

Nombres raros

2009-08-10T12:15:00.001+02:00

Mientras desayunaba, he leído en el periódico un cortísimo artículo de opinión que trataba de los nombres en México. Evidentemente, hablaba de los “nombres raros” que los padres “imponen a sus hijos”. Y hacía referencia a nombres como “Leididí”, “José Supermán”, “Mileidi”… También hay chicos que se llaman Diógenes, Platón o Aristóteles… Parecen casi apodos, pero son nombres reales. Como curiosidad, también explicaba que es habitual en Cuba que haya chicas con un nombre compuesto que empieza por “Useinavy” y va seguido de otro más normal.

De todas maneras, yo sigo creyendo que el nombre más “raro” que he escuchado nunca (y, de hecho, conocí a la persona que lo llevaba) es el de un trabajador gambiano que mi padre tenía contratado cuando yo era una cría. Se llamaba Marlboro. Con toda mi inocencia yo le pregunté si le llamaban así porque fumaba mucho (a pesar que nunca tenía un pitillo entre los labios)… Pero no… Y me explicó que sus padres le pusieron ese nombre porque Marlboro sonaba a americano, y lo americano, en su país y al menos por aquellos años, sonaba a cosa buena, a progreso, a riqueza… y estaban convencidos que llamarle así le iba a traer suerte. Me contó que en su pueblo él era el único Marlboro, pero que había varios Levis…

No-costumbres

2009-08-07T11:58:00.003+02:00

Como todo el mundo, yo tengo mis costumbres. O mis no-costumbres. Mis fobias. Mis manías. Y una de ellas es que no me gusta ir en metro. Ni en bus. En general, no me gustan las acumulaciones de gente en los andenes y en los vagones. No me gusta ir apretada dentro del bus ni en el metro. Ni tener que pasar frío en verano y calor en invierno. Ni ahogarme mientras transito por un pasillo interminable. Y tener que esperar tampoco es santo de mi devoción.

Así que… siempre que puedo, voy a pie. Cuando estaba en mi anterior trabajo, tardaba unos 20 minutos… que son sanísimos, por otro lado. Cuando cambié de trabajo, hace ahora casi mes y medio, tuve que replantearme mi no-costumbre… porque levantarme 20 minutos antes para ir andando, vale… pero hacerlo 40 antes para llegar a la hora al nuevo trabajo, ni de coña.

Así que la cosa estaba entre pillar metro o buscarme la vida. Y me busqué la vida. Me hice del bicing.

Y ojalá que lo hubiera hecho antes… porque dejando de lado que es un “servicio público” y que como tal funciona como funciona y las quejas se solucionan de la manera que se solucionan y que hay bicis con el cambio estropeado; otras con la cadena suelta; otras con el sillín que ya no se puede graduar (y oye, que hay gente que debe ser altísima, yo no puedo ni siquiera sentarme y pedalear… no llego); otras sin frenos (literal, sin frenos, sin manitas de freno)… Dejando de lado todo esto, que putea un minuto al día, tardo sólo 13 minutos de media en llegar al trabajo. Y como que es casi plano y cuesta abajo llego fresca como una rosa…

Luego, la subida es eso, subida, y como tal es también un poco más jodida. Pero es preferible al calor de los pasillos del metro, a los metros atestados que no acaban de arrancar, a los metros que no llegan…

¿Gafe?

2009-07-24T22:34:00.006+02:00

Ya sé que en los últimos tiempos (de diciembre para acá) he hecho varias veces referencia a la dichosa "ley de Murphy". Pero tengo que hacerlo de nuevo. Igual debería olvidarme del maldito Murphy y empezar a decir las cosas por su nombre: que tengo mala pata; que la mala suerte me persigue; que últimamente para según qué cosas parece que he pisado mierda, o, directamente, que tengo un gafe tremendo encima.

Pues sí... porque ya estoy aquí. De hecho, estoy por "aquí" (en casa, se entiende) desde el pasado martes... Otra vez, no he podido ver la Alhambra, a pesar de tener las entradas reservadas, compradas y en mi poder desde hace mínimo un par de meses. De hecho, no he llegado ni a pisar Granada. La ruta en coche que debía de llegar a Granada, subir hasta Baeza, continuar hasta Cuenca y, finalmente, después de unos cuantos días más, volver casita, ha quedado reducida a nada, a 0 km.

0 km de ruta (bueno, 700 hasta que el coche decidió no arrancar en una área de servicio, cuando faltaban 80 km para llegar a San José). 1 grúa. 1 visita al taller. "El coche ahora arranca. Puede que sea... Cambio las piezas". 2 días sin coche, pero con vehículo de sustitución (pagando, claro). Recogida del coche al taller. Tapear. 2 horas después, el coche vuelve a no arrancar. Otra grúa. Otro taller. Opinión distinta de qué es lo que tiene. Decidimos "repatriar" el coche. Otro coche de alquiler. Sumamos y sumamos más y más euros. Anulamos la ruta. Volvemos a casa.

El coche, remolcado, también ya ha llegado. Está en el taller. No se sabe qué tiene. Más euros.

Eso sí, Cabo de Gata es precioso. Me ha enamorado.

3, 2, 1... ¡ya!

2009-07-13T15:14:00.005+02:00

Yo ya estoy de vacaciones. De hecho, ya tengo (casi) preparada la maleta. Y estoy contando las horas que faltan para que mañana, sobre las 8 de la mañana, me suba al coche y empieze la ruta...

Me apetece especialmente llegar a Cabo de Gata, y empezar a descubrir y disfrutar de sus playas. Pero también me hace mucha ilusión volver a Granada, y visitar -esta vez sí-, la Alhambra. Y también pisar Baeza. Y Cuenca...

Mi intención es olvidarme de (casi) todo. Hacer un reset cerebral y empezar prácticamente de 0, almenos durante estos días. Con un libro de lectura fácil entre manos. Tostarme yendo de playa en playa. Ir de cervecitas y tapitas. Y hacer bien poco, la verdad.

Ese toro...

2009-07-11T23:01:00.003+02:00

Hace un rato largo que estoy perdiendo el tiempo buceando por internet. Es lo que tiene: una empieza buscando información sobre las vacaciones y la cosa acaba degenerando... Y he vuelto a caer en las garras de Youtube... Mala cosa... es tan adictivo...

Porque he acabado recordando el "mejor" verano de mi vida... aunque creo que es el "mejor" porque recuerdo muy poco de él... Vaya, tengo unos recuerdos muy difusos. Me vienen imágenes sueltas a la cabeza, y son tan poco "habituales" en mis recuerdos (¡si yo soy una persona seria!) que se me antoja que ésta no soy yo... Pero lo soy, lo sé...

En ese verano sólo hubo jueves,viernes, sábados y domingos por la noche que se alargaban hasta el amanecer. Los días, el sol y las noches de los demás días se han borrado de mi memoria, como si nunca hubieran existido.

Todas las noches empezaban igual y terminaban ya con el sol en alto. El transcurso de la noche, más o menos igual. Demasiado alcohol, siempre (por algo no recuerdo). La misma discoteca, siempre (aunque estoy segura que hubo otras, y también fiestas en la playa, pero tampoco recuerdo). Las mismas amigas siempre, al menos al inicio de la fiesta. La misma playa siempre, en la que matábamos el rato mientras esperábamos que empezaran a circular los trenes, ya los del día siguiente. Las mismas promesas incumpliertas del día siguiente en el trabajo, sin dormir ("hoy no salgo". "Bueno, sí que salgo, pero no bebo"). Las mismas medio-verdades en casa, que no dejaban de ser medias mentiras. Rostros difuminados, distintos por fuerza, pero que parecen ya todos iguales...

Y es curioso... porque de ese verano lo que mejor recuerdo son las que, para mí, fueron mis dos particulares "canciones del verano". Hace un rato las he buscado en el Youtube... y en maldita hora lo he hecho... ¡En mis recuerdos alegrados por el alcohol esas canciones eran mucho mejores! Especialmente la primera...

Sí... estoy hablando del verano del toro que se enamoró de la luna...

Y también fue el verano en que Laura se fue...

Si es que es cierto... el alcohol altera la percepción... ¿Qué me está pasando que estoy echando en falta las resacas? :)

Trenes, hilos y cambios

2009-06-30T18:56:00.007+02:00

Que soy un culo de mal asiento eso lo sé yo desde hace años. Pero este año me estoy superando a mí misma. Hace tres meses y medio cambié de trabajo. Me apetecía mucho afrontar esa nueva etapa profesional, que tenía muy poco a ver con lo que había anteriormente y que se trataba de un trabajo muy interesante. Y realmente lo he disfrutado mucho. Y he aprendido mucho.

Pero cada vez tengo más claro que los hilos que mueven nuestra vida y nuestros destinos muchas veces no los acabamos de controlar nosotros. Sí que creo que el futuro nos lo podemos trabajar... y podemos tratar de influir en él. Vaya, como mínimo podemos poner de nuestra parte para que nos vaya por donde queremos. Por intentarlo que no quede. Pero al final hay factores externos que influyen, y mucho.

No hacía ni 10 días que estaba en mi nuevo trabajo cuando me llamaron y me ofrecieron otro puesto de trabajo. Más responsabilidades... y más sueldo. Y en algo que poco -o nada- tiene que ver con todo lo que he hecho antes. La tentación fue demasiado fuerte. No pueden dejar escaparse según qué trenes. Así que, sin pensarlo demasiado, acepté. La oferta no acabó de concretarse en serio hasta hace un par de semanas. Y mañana empezaré en mi nuevo trabajo.

Han sido unos días raros... de despedirme de gente a la que he conocido hace poco y con la que he congeniado mucho; de intentar dejar ordenados mis casos (que no cerrados, que eso es prácticamente imposible); de empezar a mirarme la normativa que regula mi nuevo ámbito de trabajo; de dormir muy poco, y muy mal, por los nervios... que aunque no lo parece, van por dentro; de tener un poco la sensación de moverme en arenas movedizas...

Pero de momento ya está, lo que se tenía que hacer ya se ha hecho... Ahora sólo toca cruzar los dedos y esperar que esa nueva etapa me vaya bien. Y confiar en que ese nuevo tren al que me he subido casi sin pensar no me lleve a una vía muerta (que es algo que me da un poco de miedo)...

La victoria agónica

2009-06-26T13:32:00.005+02:00

Que yo recuerde, a mí me ha gustado la Historia desde siempre. Siempre fue una de mis asignaturas favoritas... pero eso no quita que hubiera algunos pasajes, algunos temas y algunos profesores que la convertían en algo tremendemente aburrido. Por eso, cuando vi entre un montón libros "Historia del mundo sin los trozos aburridos", de Fernando Garcés Blázquez, lo tuve claro. Para casa.

Me lo he ido leyendo poco a poco. Hacerlo es realmente fácil, porque cuenta pequeños episodios y anécdotas de la historia mundial, desde la formación del Mundo hasta la actualidad, de no más de una página. Y leyendo a ratitos, sin estresarse, se va acabando. Hay anécdotas bastante conocidas, otras que no lo son tanto y otras que son realmente curiosas y divertidas.

Una de las que anécdotas que explica el libro y que más me ha quedado es la que hace referencia al significado de la palabra griega "agon". Actualmente, la RAE, entre las distintas acepciones de la palabra "agonía" hace referencia a "pena o aflicción extremada", "angustia o congoja"...Lo realmente curioso es que la palabra griega originaria, "agon", implicaba toda una filosofía de vida, una obsesión por la victoria, costara lo que costara. En los antiguos Juegos Olímpicos sólo había un vencedor, el primero. El segundo o el tercero eran simples perdedores que habían sido derrotados. Para la mentalidad dominante no eran nada más que basura.

Pero esa filosofía no quedaba limitada sólo al ámbito deportivo. Lo mismo sucedía en el ámbito literario o en el militar. Las consecuencias de vivir en una sociedad regida por el "agon" se ven en la historia de los "300" espartanos del cómic de Frank Miller (convertido en película protagonizada por Gerard Butler). Justo antes de partir para el desfiladero de las Termópilas, donde los 300 espartanos, dirigidos por su rey Leónidas, contendrán el numerosísimo ejército griego de Jerjes mientras las demás polis griegas se organizan, la esposa de Leónidas le dice "Toma tu escudo. Vuelve con él o sobre él".

"Agon" en estado puro. Evidentemente, ese tipo de presión no podía ser buena. Y así se ha reflejado en la evolución del significado de nuestra "agonía": ansiedad, crisis, dolor... Un significado totalmente opuesto al ideal inicial de victoria, de triunfo...

3, 2,1... "Millennium"

2009-06-15T20:05:00.002+02:00

"No puede ser que tanta gente esté equivocada". Eso -que algunas veces me había funcionado con anterioridad y muchas otras, no- fue lo que pensé cuando decidí darle una segunda oportunidad a "Los hombres que no amaban los mujeres", de Stieg Larsson. Y funcionó. En cuanto apareció Lisbeth Salander dejé de hacer cosas que hago normalmente, empecé a buscar excusas para no quedar con gente por las tardes, mis cenas pasaron a ser cenas de simple supervivencia y no encontraba el momento para irme a dormir. Hasta que lo terminé. Y seguí queriendo más. Por suerte, ya habían publicado "La chica que soñaba con una cerilla y un bidón de gasolina". Lisbeth Salander en estado puro. Lo devoré en muy pocos días. Pero no había más... hasta el 23 de junio... aunque, finalmente, la editorial ha avanzado la publicación del tercer volumen de la saga al 18 de junio.

Durante ese mes y medio largo, además de leerme el primer capítulo del tercer libro, que ya venía "de regalo" en mi edición de "La chica que soñaba..." (y que la semana pasada Antena 3 colgó en su página web, y lo mismo hizo el canal 3.24 catalán, pero en catalán, claro), he visto la película. Y, cosa rara, me ha gustado. Y me he dedicado a descubrir voluntariamente otros escritores nórdicos. Hoy he empezado "Aurora boreal", de Asa Larsson. Comparte apellido con el autor de la saga de Millennium y, después de leer en la contraportada del libro que "Aurora boreal mantuvo despierto toda una noche al escritor Stieg Larsson. No podía dejar de leer", la cosa estuvo clara para mí. El libro, para casa. Y sí, estoy enganchada. Pero no comparemos.

Lo que tengo claro es que faltan sólo dos días. El jueves, cuando salga del trabajo, iré a comprarlo, suponiendo que no me escaqueé a media mañana... Y empezaré a leerlo en el tren. Que nadie me busque aquella tarde. Ni la del viernes. Ni en todo el fin de semana. Tengo planes. Y, como dice la canción, cuando tenga "La reina en el palacio de las corrientes de aire" en mi poder, lo dejo todo. Y lo haré con la ilusión de tenerlo ya en mis manos, de saber más. Leeré rápido, pero creo que me frenará la tristeza de saber que no habrá un cuarto volumen de la saga Millennium. Una pena.

Yves-Saint Laurent a precios de auténtico saldo

2009-06-10T17:46:00.003+02:00

Pues sí... La hora: hoy a media mañana. Los protagonistas (bueno, vale, LAS protagonistas): mujeres que habían recibido un e-mail o una llamada de una amiga y han aprovechado para escaparse un momento del trabajo. El sitio: Via Laietana, núm. 33, 4ª planta. En pleno centro de Barcelona, de hecho. Los motivos: las oficinas de Yves-Saint Laurent en Barcelona se trasladan y aprovechan para hacer liquidación de TODOS los productos que tenían en stock (colonias, perfumes, maquillaje...). Los precios: de chollo... pero de chollo de verdad.

El horario: de 10 a 19, sin cerrar al mediodía, y sólo hasta este viernes (o hasta que se acabe todo... que será pronto).

Precio total: 17 euros.

Copa, Lliga i Champions

2009-05-27T22:52:00.000+02:00

Este vídeo -y esa canción- han sido premonitorios.

Visca el Barça!!!!

¿Es peligroso?

2009-05-20T22:41:00.002+02:00

Esta mañana, cuando volvía de desayunar e iba de nuevo hacia el trabajo, una pareja de turistas franceses de unos 55 años me ha preguntado por dónde tenían que ir para llegar a Plaza Cataluña. Desde donde estábamos era muy fácil: llegar hasta la Rambla y todo hacia arriba. Unos 10-15 minutos a pie. La mujer ha puesto mala cara y me ha dicho que eso era mucho tiempo. Le he contestado que, justo allí, a 20 segundos, tenían una parada de metro. Y que en metro eran sólo dos paradas y no tardarían ni 5 minutos.

- ¿Es peligroso?

Yo me he quedado a cuadros. "¿Peligroso?". "Sí, el metro. Es que nos han dicho que el metro de Barcelona es muy peligroso. Y como que en la Rambla también roban a los turistas... ¿Qué es menos peligroso?".

He seguido estando a cuadros. Yo nunca he tenido la sensación que la Rambla sea especialmente peligrosa. O que en el metro haya peligro. Supongo que es porque ya lo sé, que hay listillos y carteristas que si te despistas te van abrir el bolso, o que entre 4 o 5 te van a entretener y sin darte cuenta acabarás desplumado sin haberte dado cuenta. Y como que ya sé eso, vigilo. Y, hasta la fecha, nunca me han robado. Pero vigilo igual cuando estoy en Barcelona, como cuando estoy de viaje. Para mí, "vigilar" es básicamente saber dónde llevo el monedero y el DNI o pasaporte, y tenerlo controlado.

Y así se lo he dicho. Les he pedido que se giraran. El hombre llevaba la cartera en el bolsillo de detrás de los pantalones, a la vista. Le he dicho que así, no. Y la mujer llevaba el bolso colgado al hombro de cualquier manera y con la cremallera abierta. Le he dicho que así, tampoco. Que van gritando "somos turistas, una presa fácil". Pero que, así, ni en Barcelona ni en ningún sitio.

En fin... he confirmado que Barcelona se está ganando una fama de "insegura", o "peligrosa"... especialmente entre cierto tipo de turistas. Y es una pena. Aunque cierto. El turista es la presa fácil. Acostumbran a llevar dinero en efectivo. Van súper confiados Rambla arriba y Rambla abajo. Bolsos colgados del hombro de cualquier modo. Algunos (grupos de ingleses especialmente), van tan borrachos que no sabrán nunca si les han robado o han perdido la cartera. Muchas veces, vigilando sólo un poco estas cosas no pasarían...

I'm an egosearcher

2009-05-13T19:37:00.006+02:00

Resulta que soy una egosearcher... y yo sin saberlo. O, en otras palabras, algo vanidosa. Claro que... ¿y quién no lo es? Ni que sea un poquito.

Esta tarde he ido a la peluquería (que ya tocaba) y he aprovechado para leer revistas que ya no compro. Hoy he elegido Marie Claire y, entre varios artículos interesantes, había una breve referencia al egosearching. Que es otro término inglés que espero que no acabe poniéndose de moda y que sirve para designar algo tan común como buscarse a uno mismo en Google.

Y lo que decía antes... ¿quién no ha hecho eso? Yo sí... aunque buscarme a mí misma es algo frustrante. Mi apellido no es "García", ni "Sánchez", ni "Martínez", con lo cual no es demasiado habitual (hay, pero pocos). Y la unión de mi nombre con mi apellido debería de hacerme algo más única... pero no. Resulta que hay una persona que se llama como yo. Y que, encima, es una neuróloga reconocidísima, que participa en congresos médicos importantes, que escribe artículos para revistas médicas, que da clases en la facultad de medicina... y que copa el "top 200", como mínimo, de entradas de Google. Me'cachis. Qué se le va hacer... Mi vanidad por los suelos. Yo sólo salgo muuuucho más abajo, con unas pocas entradas totalmente olvidables (¡mis resultados en las oposiciones! ¡Y mis amigos en Facebook! A la porra la intimidad...). La poca presencia mi auténtico yo en Google ha dado como resultado que, en un par de ocasiones, algunas citas a medio-ciegas vinieran con la idea preconcebida de que yo era en realidad neuróloga (y mucho mayor de lo que soy... por aquello que es imposible que una chica de veinte y algo haya escrito tantos artículos ciéntificos). Me'cachis otra vez.

De todas formas, quien no se conforma ni se consuela es porque no quiere. Y cuando me busco con mi nombre cibernético el resultado es mucho más gratificante. A veces, incluso me asusto. Por suerte, hay poca gente que puede relacionar mis dos yos...

Teoría y práctica... no es lo mismo

2009-05-05T22:01:00.003+02:00

Hace cosa de mes y medio cambié de trabajo (y sí, eso ha venido a coincidir con mi bajada de ritmo en actualizar, aunque no está directamente relacionado). A mis nuevas compañeras de trabajo (porque son todas mujeres, excepto un hombre que hace jornada reducida) no les he dicho que tengo un blog.

Y hoy, por aquellas cosas de la vida ha salido el tema de los blogs. Pero por un asunto bastante serio. De hecho, ha salido el tema de UN blog en concreto. Un blog que, por aquellas otras cosas de la vida, yo había descubierto hace un tiempo y lo había visitado en un par o tres de ocasiones. Pero como que no me gustaba, ni cómo escribía ni sobre lo que escribía, lo borré de mis enlaces y dejé de visitarlo. En su momento pensé que daba demasiados datos de personas ajenas que, por motivos de trabajo, la persona que escribía el blog conocía. Nombres y apellidos, desgracias personales y problemas considerables, ajenos a ella. Eso tampoco me gustó. Para mí, estaba en el límite de considerarlo intromisión al derecho del honor, a la intimidad y a la propia imagen. Y todo porque se expresaba desde su punto de vista y desde el conocimiento personal que ella tenía de esos temas. Temas, asuntos y datos que, a mi entender, deberían estar protegidos por un estricto deber de secreto profesional.

Claro que estos derechos son lo que yo llamo “derechos-chicles”. Son interpretable y modulables y siempre acabará dependiendo de qué valor se atribuye a otro derecho, el de la libertad de expresión.

Pues bien, hoy ha salido en el trabajo, como quien no quiere la cosa, el nombre del blog. Y el de la autora. Y el resultado es que, desde mi trabajo, vamos a denunciarlo a y a pedir a Blogger que lo cierre o tome medidas. Por intromisión al derecho del honor y a la intimidad de un menor de edad. Y, si nos apura, por calumnias hacia nosotr@s. (¡!)

Yo no he podido evitarlo y he vuelto a visitar el blog, y he buscado el post en cuestión… y, bueno… “derecho - chicle”… ya lo he dicho antes. Y que una cosa es la teoría y otra la práctica. Para mí, igual no habría para tanto si no revelara ciertos datos que debería de guardarse para ella. A la vez, entiendo que la persona que lo ha descubierto se haya sentido molesta porque se refieren a ella como “cruel”, aunque sin mencionar su nombre. Y también entiendo que ofrece una visión muy sesgada de la realidad. Sólo una parte, de hecho. Y sólo su versión. Y es cierto que da el nombre y apellidos de una persona que merece especial protección por sus circunstancias personales… pero también los dio la prensa escrita en su momento y no sucedió nada.

Sigue sin gustarme este blog y me intriga ver cómo terminará la cosa. Puede que quede en agua de borrajas, porque, en el fondo, se trata sólo de una forma y un medio de expresar la propia opinión. Y que alguien sea catalogado de “cruel” no deja de ser una opinión personal. Sí que creo que no debería haber reproducido palabra por palabra el contenido de un informe con datos confidenciales y especialmente protegidos que no elaboró ella y que se hizo para unos fines muy concretos. Y que ella conoció por razón de su trabajo, un trabajo que implica un riguroso deber de confidencialidad. Eso, creo, sí que está mal. Y por aquí puede que le vengan los problemas.

Yo, por si acaso, seguiré con la boca cerrada y no diré a ningún compañer@ de trabajo que tengo un blog.

La encantadora de Florencia

2009-04-12T20:07:00.004+02:00

Recuerdo que hubo una temporada en mi vida, entre mis 10 y 12 años, en que me dio por devorar cualquier libro de mitología que cayera entre mis manos. Bueno, más bien se podría decir que los “buscaba” yo. De hecho, no leía casi nada más.

Empecé por la mitología griega... y eso ya fue un no parar. Después de la griega vino la china. Y luego la egipcia, que se convirtió en mi favorita (y que aún lo es). Tuve mi temporada de mitología árabe. Y de romana, que se parecía mucho a la griega, pero me gustaba menos. Y luego vino la mitología céltica y las fábulas y leyendas de aquí. Pero no se trataba de leer sólo mitología griega, o céltica, sino que iba mezclando.

Era muy curioso ver cómo las distintas culturas habían respondido a las mismas preguntas (nuestros orígenes, básicamente) de forma muy distinta pero que a veces era muy parecida. Me encantaba poder encontrar una leyenda con Thor y Odin de protagonistas, que a pesar de sus modos, formas de ser tan distintas y territorios tan apartados, era sustancialmente igual a otra protagonizada por un príncipe árabe.

Pero la mitología y, en general, las historias fantásticas, se acabaron. Y me dio por leer cosas más serias y más reales. Bueno, como mínimo, más verosímiles.

Por eso me ha sorprendido muy gratamente leer La encantadora de Florencia, de Salman Rushdie. Lo compré hace ya un tiempo en la FNAC, a pesar que Rushdie estuvo haciendo su promoción por España hace justo un par de semanas (he visto unas cuantas entrevistas suyas en varios periódicos y sé que lo entrevistó también Buenafuente para su programa). Y si lo compré fue porque me guié por un impulso algo absurdo. Me gustó el título y me sedujo la portada de colores brillantes. Prometía algo distinto.

Y sí. Es un libro fantástico, y cuando escribo esta palabra lo hago pensando en la capacidad de transportar a mundos mágicos que tiene. Como mágico era el mundo que dibujaban los cuentos y leyendas de origen árabe que devoré a mis 12 años. Palacios enormes hechos en mármol. Reyes todopoderosos y casi divinos, pero con debilidades tremendamente humanas. Pintores casi mágicos que se consumen a medida que pintan su obra maestra. Mujeres bellísimas y etéreas que esconden demasiado. Reinas imaginarias que reinan más que las de carne y hueso.

Y la historia que presenta La encantadora de Florencia es así. Pura fábula. Me imagino a Salman Rushdie empezando a escribir y seguir escribiendo, fábula tras fábula, historia tras historia... cualquier cosa imaginable, si es fantástica y mágica, es bienvenida en ese libro.

Y claro... es un cóctel explosivo de resultado sorprendente y muy distinto a las historias que ahora se llevan. Pero totalmente recomendable. Es un libro que nos lleva desde los palacios majestuosos de la India mogol del siglo XVI, a la Turquía azotada por Vlad el Empalador... y luego llegaremos a la Florencia de Lorenzo el Magnífico. Y acabaremos en el Nuevo Mundo. Y todo eso siguiendo la historia excepcional de una princesa enigmática de enorme belleza, descendiente directa de Gengis Khan y Tamerlán, con múltiples nombres: Qära Koz, Ojos Negros o Angélica.

Creo que ya lo he dejado claro... pero vuelvo a insistir en ello. Recomendable. Muy recomendable. Y mágico, muy mágico.

Sin tiempo

2009-03-25T19:03:00.004+01:00

Últimamente voy más corta de tiempo que de costumbre. Y no tengo tiempo de muchas cosas que me apetecen hacer. Entre ellas, actualizar el blog. Lo cierto es que cuando consigo sentarme en el sofá y coger el portátil, es tan tarde que ya no me apetece ni escribir ni subir fotos a blogger.

Así que, de momento, creo que voy a estar unos días sin actualizar. No sé si serán muchos o pocos, pero lo que es seguro en todo caso es que mi periodicidad en actualizar va a bajar...

En la orilla de la desilusión

2009-03-17T16:45:00.007+01:00

Estoy desilusionada… aunque esa desilusión no ha sido inesperada. Me la veía venir. Hace un rato he terminado de leerme “Kafka en la orilla”, de Haruki Murakami. Y, para mí, ha sido totalmente decepcionante.

En su momento, cuando leí "Tokio Blues", ya comenté que me gustó mucho la manera de escribir de Murakami. Y sigue gustándome. Por eso he terminado un libro de más de 700 páginas. Pero mientras que Tokio Blues me cautivó, “Kafka en la orilla” no lo ha hecho.

Cuenta la historia de un chico de 15 años que se escapa de casa y que tiene muy en mente la historia de Edipo Rey… Edipo hace todo lo que hace en su vida porque intenta escapar de la predicción que hizo un oráculo cuando dijo que mataría a su padre, se casaría con su madre y tendría hijos con ella que a la vez serían sus propios hermanos. Y en “Kafka…” se repite esta idea hasta la saciedad. Y luego hay las continuas referencias al propio Kafka, el escritor, que si por algo se caracterizó es por sentirse inadaptado y poco querido. El protagonista se siente así y tiene esos mismos temores.

En fin… que cuando empecé a ver que se repetían estas ideas y se exploraban estos temas, empecé a temer lo peor. Porque ya sé que en el mundo está casi todo inventado y que casi todas las historias posibles se han contado, pero reescribir mitos –y hacerlo de esta manera y con un tipo de historia como ésta- no me parece correcto. Vaya, que es un recurso fácil. Y que lo utilice alguien otro con menos recursos, pues pase, pero que lo haga Murakami, cuyo nombre suena con insistencia para ser candidato al premio Nobel… pues no.

Para mi gusto, la historia es lenta. Demasiado lenta. He pasado casi 700 páginas esperando a que se produjera el “click” en la historia que me seduciría. Pero no ha llegado. El principio está mucho mejor que el final, que es flojo. Y me da la sensación que se ha cerrado con prisas.

Ya sé que hay gente que pensará que es una obra maestra y puede que alguien diga que no lo he entendido. O que soy demasiado realista y por ese motivo la magia y la historia fantástica de Murakami no me ha seducido. Pero no. La historia la he entendido. De sobras. Pero no me ha gustado. Para mí está sobrevalorada. Como tantas y tantas otras de otros autores consagrados.

No me gusta cuando me sucede algo así con un libro. Me siento estafada. Pero, y eso que quede claro, sólo es mi opinión.

DABA Girls

2009-03-10T16:18:00.003+01:00

Estoy alucinada. Ya sé que todo el mundo tiene derecho a quejarse y a lloriquear, de escondidas por las esquinas o a pleno pulmón en medio de la calle. Eso irá a carácteres y a personas. Pero de siempre he tenido claro que hay gente que tiene más derecho que otra a llorar. De hecho, hay ciertas personas que sería mejor que se pensaran dos veces eso de quejarse…

Acabo de descubrir a las DABA GIRLS. ¿Quiénes son? Bueno… Dating a Banker Anonymous… Eso es, las chicas que salen con un banquero anónimo… que han creado un blog en el que se dedican a lloriquear porque la crisis ha acabado por afectarlas a ella. De repente, sus novios/maridos han perdido sus trabajos y/o sus ingresos millonarios, y ellas se ven obligadas a tener que soportarlos todo el día. Y ya no pueden comprarse tantos trapitos, ni salir a cenar en restaurantes caros y exclusivos, ni ir a fiestas exclusivas o hacerse la manicura dos veces por semana…

Lo bueno se les ha acabado. Es lo que debe tener, estar con alguien por interés… que cuando las cosas van bien el mundo es de color de rosa, llueven diamantes del cielo, van en coches deportivos y sólo tienen que preocuparse de no llegar tarde a la cita con el cirujano… Pero cuando esa forma de vida se viene abajo… malo. Porque las pobres DABA Girls tienen que correr para buscar un sustituto que les pague sus caprichos… vaya, sus “derechos adquiridos”… Y el panorama está negro para todo el mundo. También para ellas.

Confirmado: esta crisis es global.

El blog, aquí:

http://www.dabagirls.com/

Paciencia

2009-03-09T13:57:00.001+01:00

No me gusta dar detalles de según qué aquí, en el blog, ni meterme con nadie. Y aunque hoy me apetece más que nunca, no lo haré. Tampoco es culpa suya, supongo. Nadie tiene la culpa, de hecho. Espero que sea todo temporal y que todo pase. Por aquello que no hay mal que mil años dure… aunque espero que, tal y como me han dicho, no dure más de dos semanas…

La paciencia es una de mis virtudes –o eso creo-, pero teniendo en cuenta que hoy me la han agotado en hora y media, durante esos 15 días tendré que rebuscar aún (más) dosis de paciencia por debajo de las piedras, detrás de las cortinas y en cualquier rincón oculto… y tendré que llenar de ella mi maleta particular. Intentaré racionarla y cuando esté a punto de empezar a chillar, de pegar una patada al suelo, de dar un puñetazo en la mesa o, peor aún, un portazo, respiraré hondo y pensaré mentalmente en aquello de “ommmmmmm”.

Durante esos 15 días tendré claro que no debo presuponer nada. Nada. Ni lo más básico. Y a partir de aquí, pues adelante. Yo le pondré paciencia, y espero que él siga poniendo voluntad. Y que los demás también empiecen a poner de su parte. Y un poco de comprensión tampoco sobraría.

Y que sea lo que tenga que ser. Porque hay otra posibilidad que no va nada con mi sentido de la responsabilidad. Y ésa no es otra que “me resbale”. Que me resbale todo. Que me importe un comino. Que me desatienda de ello completamente. Pero eso no lo haré (y creo que no sé hacerlo). Eso sí, que no me abandone la paciencia.

¿Ojo por ojo?

2009-03-05T14:00:00.001+01:00

Tenía intención de publicar un post que ya tengo escrito. Sólo me falta descargar las fotos de la cámara. Pero tendrá que esperar (y lleva dos semanas esperando).

Hoy he salido a tomarme un café bastante más tarde lo habitual. Y he ido a un bar al que no voy nunca. He cogido el único periódico que había: un ADN. Y he abierto la primera página. La foto ya era en sí misma impresionante. Una mujer iraní, con el rostro totalmente desfigurado, destruído por el ácido que un pretendiente no correspondido le tiró por encima. Y ciega de los dos ojos.

El titular también era impresionante. No lo recuerdo exactamente, palabra por palabra, pero era algo tipo “Ojo por ojo. La ley del Talión”.

Pues bien, la noticia en si, además de explicar que hace 5 años un pretendiente al que ella había rechazado (si no eres mía no serás de nadie) le arrojó ácido al rostro, dejándola ciega y completamente desfigurada, era flipante. Como que la justicia iraniana aplica la ley del Talión (ojo por ojo, diente por diente), la víctima quiere que se aplique en el sentido literal (del ojo por ojo). Y si ella quedó completamente ciega, su atacante también (y eso en Irán es posible... y legal). Pero como que la ley iraniana reconoce que el valor de una mujer es la mitad de un hombre, resulta que dos ojos de una mujer valen lo que uno de un hombre. Así que... si quiere que dejen ciego a su atacante de los dos ojos, la víctima tiene que pagar 20.000 euros (que es el valor que se da al ojo de un hombre. El de una mujer vale la mitad).

Me parece todo tan absurdo, un despropósito tras otro... empezando por el ataque, siguiendo por la aplicación de la ley del Talión, continuando por el hecho que una mujer “vale” la mitad de un hombre...

¡Ah! La víctima podría “perdonar” al atacante si quisiera. Pero ella no quiere. Y quiere que se haga “justicia”. Su agresor dice que prefiere la muerte a quedarse ciego, y que ahora está “arrepentido” de lo que hizo...

Sinceramente... ya no sé si me parece bien o me parece mal. Si no hubiera visto la foto, me parecería una animalada. Pero después de ver la foto soy capaz de imaginar el sufrimiento espantoso que debió de padecer esa mujer. Y es algo que debe ser insoportable. Aún ahora. La venganza no lleva a nada, lo sé, pero...

No tengo la foto en cuestión. Pero aunque la tuviera no la colgaría.

Modas de ida y vuelta

2009-03-03T17:20:00.005+01:00

Se me hace extraño escribir sobre modas en un día gris y asqueroso de un invierno que nunca se acaba. No sé por qué, pero me cuesta. De hecho, últimamente todo me cuesta un poco (demasiado). Creo que estoy como el tiempo. Y, como el tiempo, vendrán días mejores, más claros, más azules, más soleados, más brillantes…

Pero bueno… No me gustan las “modas”. Encuentro que son mayoritariamente ridículas. Alguien lleva algo y, ala, todos como borregos, a llevar y hacer lo mismo. Como mínimo, a intentarlo. Si al menos tuviéramos algo de criterio… Ahora mismo me da completamente igual que se lleven los pantalones “haren” (culocagaos, vamos). Soy capaz de admitir que pueden llegar a quedar bien a ciertas chicas, normalmente altas y delgadas, pero ya sé, incluso antes de intentar probármelos, que a mi no me sentarán bien (no soy alta ni delgada). Y también sé que, aunque lo fuera, no me los probaría. No me gustan. Y punto.

También me da igual que determinados zapatos o colores “vuelvan” a llevarse… porque, independientemente que pudieran llegar a quedarme bien, no me gustan. Y tampoco me habían gustado cuando ya habían estado de moda hace unos años. Hay cosas que no deberían salir nunca más del armario. Vaya… es que ni siquiera deberían haber entrado en él. Jamás de los jamases.

Ese post está originado por dos temas completamente distintos:

1) Los pantalones anchos, que vuelven a estar de moda. Sé de gente que estos últimos años, cuando sólo “se llevaban” los pitillos, estaban encantadísimas (sí, porque son “ellas”) y renegaron públicamente de los pantalones anchos. Yo, como casi siempre, llevando la contraria… porque los pitillos nunca han llegado a gustarme. Y aún no me gustan. Y cuando vuelvan a llevarse tampoco me gustarán. No he tenido nunca ninguna porque tengo la sensación que me “embutifarran”. En cambio, me encanta cómo me quedan los pantalones anchos. Y encuentro que son infinitamente más cómodos.

Pues bien, parte de esa misma gente que habían renegado de los pantalones anchos, ahora lo están haciendo de los pitillos. Donde dije Digo, digo Diego. Tal cual. De repente, ahora ya no son tan cómodos como eran. No entiendo estas opiniones tan volátiles (¿son realmente opiniones?), que dependiendo de cómo sople el viento irán por un lado o por el otro. Y que si se lleva no-sé-qué o ven no-sé-qué-tendencia, se la pondrán, aunque quede fatal. Porque no todo ni según qué combinaciones sientan igual de bien. Hay cosas que, directamente, no sientan bien. A nadie. Y aunque es algo muy obvio vale la pena remarcarlo. A mí hay cosas que no me gustan; otras que no me quedan bien, y aún hay otras que ni me gustan ni me quedan bien… Y me es totalmente indiferente que estén de moda, que sean tendencia o que se hayan convertido en un must* (ver nota al final).

2) Las redes sociales también están de moda. Facebook, Tuenti, Hi5… Se habla de ellas por doquier (suplementos de periódicos, reportajes de televisión, revistas “serias” varias…) y casi todo el mundo dice la suya. Yo estoy en Facebook, y cada vez me gusta menos. De hecho, cuanto más se habla de él, cuanta más importancia se le da, cuanta más gente de la que no querría saber jamás me encuentran… menos me gusta.

Relacionado con este auge de las redes sociales, leí hace unos días que los blogs también habían sido una moda. En pasado. Porque ya estaban pasando de moda. Gente que en medio de la vorágine había abierto un blog, lo estaban cerrando, o lo abandonaban y dejaban de actualizarlo, por culpa de una nueva moda: el Facebook. Y creo que es cierto. También las visitas y comentarios que recibían muchos blogs estaban bajando. Y es lógico. Si el tiempo de que disponemos es el mismo, los días siguen teniendo 24 horas y las posibilidades de (mal)gastarlas se diversifican… no se llega a todo. Lógico y evidente. El artículo en cuestión concluía diciendo que este progresivo abandono de blogs es bueno y que es consecuencia de la imposición de la razón… porque mucha gente había abierto un blog porque estaba de “moda” y era la “novedad”. Pero, en el fondo, no tenían nada que contar que fuera interesante. El territorio “natural” de este tipo de bloggers se encuentra más en las redes sociales. Aunque decidir qué es interesante y qué no es muy subjetivo (eso lo digo yo, no el autor del artículo)…

El blog está pasando a ser más un “soporte”, más allá de la “moda” y de la “novedad”. Lo que es realmente importante no es “tener” un blog, porque todo el mundo tiene uno, sino “escribir”, “producir”, “crear”, “contar”… (y se puede hacer sobre miles de temas: política, moda, deportes, temas personales, llevar un diario –real o ficticio-…). Estoy escribiendo expresamente todos esos verbos que se pueden reducir a uno: innovar, en definitiva. No copiar. Si el blog es un soporte (con el contenido que sea: divulgativo, personal, literario, deportivo…), es también una página de Internet más. Ni más ni menos. Yo lo encuentro bien. Y que se esté pasando “de moda”, también. Porque si pasa la moda y los blogs siguen existiendo, se habrán asegurado su supervivencia.

* must por imprescindible; outfit por conjunto –aunque estoy segura que puede encontrarse un término más preciso-; trendy por tendencia… ¿Soy la única que no soporta esa otra “moda” de usar ese tipo de palabras de importación barata y pretenciosa?

Besugos hablando de papeles

2009-02-27T21:37:00.006+01:00

Buf... hoy he recuperado una llamada en el trabajo que no era para mí. Y en mala hora, la verdad. Porque la conversación ha sido totalmente surrealista. Podría haber sido tranquilamente una broma, de esas que la dejan a una a cuadros... pero no. La cosa ha ido más o menos así:

- ¿Sí?
- ... ¡ah! Hola. ¿Gloria?
- ummm... no, aquí no hay ninguna Gloria.
- Ah... pues no puedo haberme equivocada, porque la chica de centralita me ha dicho que me pasaba con ella (buf: la chica de centralita trabaja con una burrada de extensiones de varios edificios y acostumbra a sacarse la pulgas de encima con mucha facilidad derivando a cualquiera de ellas).
- Pues no, te han pasado mal. ¿Gloria qué más?
- Gloria. Con un apellido castellano (¡bien, puedo eliminar los apellidos catalanes!). Que termina en z.
- ...
- Sí, en z. Algo parecido a Rodríguez. Pero también puede ser Gómez. O Sáez...
- ... no me suena ninguna Gloria con un apellido así... Claro que aquí trabajan más de 300 personas y no las conozco a todas (y no, no soy telefonista ni tengo por qué saberme de memoria todo el listín). ¿Para qué llamabas? Así igual puedo derivarte a la unidad de que se trata...
- Bueno... era por un tema de papeles.
- ...
- Sí, es que ella "hace" papeles y escribe en el ordenador.
- ... Verás, es que... si no me concretas más no voy a poder ayudarte...
- Vaya... pues sí que lo siento... Da igual, vuelvo a llamar a centralita, a ver si la chica me puede ayudar.

Me he quedado patidifusa. Pero, de hecho, pensándolo bien, el chico que llamaba no iba desencaminado. Yo también "hago" papeles. Da igual qué tipo de papeles, pero mi trabajo se reduce a "hacer" papeles. ¡Qué triste!

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Por otro lado, Parsimonia me ha concedido un premio. ¡Mil gracias!

Es un premio de chicas,y sus reglas consisten en elegir a cinco chicas con las que disfruto caminando con ellas en este mundo blogueril y que tendrán, a su vez, que:

- Premiar a cinco blogueras.
- Avisarles en sus blogs para que pasen a recoger el premio
- Hacer mención al premio enlazando a la persona que os lo ha concedido.

Y las seleccionadas son:

Maba, por su El escaparate del bazar
Betty Boop, por su Isla de Bambú
Julia, por En busca de la estabilidad
Lileth, por su Lilethmanía
Mrs. Knook, por Knook and go

Opinar desde el respeto

2009-02-25T18:40:00.004+01:00

Últimamente están apareciendo varias noticias en los medios de comunicación sobre los blogs. Bueno, sobre autores de blogs condenados por sentencia judicial por delitos de injurias o calumnias y intromisiones al derecho del honor de terceras personas.

Hay dos casos muy parecidos que han saltado a la luz pública en esos últimos días. Ambos casos son parecidos: concejalas de ayuntamientos, una del Ayuntamiento de Santa Brígida, en Canarias, y otra del Ayuntamiento de Malgrat de Mar, en Cataluña, que tienen su blog y en él vierten sus opiniones. Pero no son condenadas por sus opiniones, no. Lo son por los comentarios que dejan en él los lectores. La concejala canaria permitió que se publicaran al pie de sus posts varios comentarios que el juez consideró como “intromisorios” con el derecho al honor de concejales a otros partidos. La concejala catalana se había ido de vacaciones y no había deshabilitado los comentarios. Al volver se encontró con comentarios que insultaban a los miembros del Partido Popular de la población... y con una demanda interpuesta por los miembros del PP. Algo parecido le sucedió a la concejala canaria, sólo que sin irse de vacaciones.

En ambos casos se ha condenado a las concejalas porque son “titulares” del blog en cuestión y, por lo tanto, los jueces consideran que son responsables de los comentarios que se vierten en el blog por no haber tenido la “diligencia debida” en el control de estas opiniones (y ya sabemos los que tenemos blog que muchas veces los comentarios pueden ser anónimos y totalmente mal intencionados).

Los jueces consideran a los blogs como un “medio de comunicación” tradicional y hacen responsables a sus titulares de todas las opiniones que se vierten en ellos, tanto si son suyas como si son de los comentaristas. Eso es muy interesante, porque la Agencia de Protección de Datos viene considerando desde hace tiempo que las páginas webs (y los blogs) no son “medios de comunicación”.

Yo considero que hay páginas webs y páginas webs, y hay blogs y blogs. Y los habrá que sí son medios de comunicación y otros que no. Dependerá del contenido, de la intención, de la finalidad... También es cierto que si se considerara que los datos que circulan por internet tienen que protegerse de acuerdo con lo que establece la Ley Orgánica de Protección de Datos, la cosa sería muy chunga (en todos los sentidos: por dificilísimo, porque muchos datos que circulan por la red los hemos introducido nosotros voluntariamente, porque es una red global que escapa al control de un único Estado... por miles de razones). Pero también es cierto que si se piensa bien en muchos de los programas porquería que dan minuto sí y minuto también por la tele –que sí que se considera un medio de comunicación-... no se puede decir que contribuyan “a la formación de un espíritu crítico, democrático y plural” (que son los valores que ha utilizado siempre el Tribunal Constitucional para defender la posición preferente de los medios de comunicación).

En definitiva, que se trata de un tema espinoso y estoy segurísima que saldrán muchos más casos de ese tipo. Puede incluso que algún día haya un criterio claro al respecto. Lo que si me ha quedado claro es que los bloggers, como titulares de nuestros blogs, sí que debemos vigilar qué tipo de comentarios dejamos que se publiquen en nuestros posts. Porque, como siempre, el respeto debe prevalecer. Que una cosa es opinar libremente desde el respeto y otra muy distinta es insultar e injuriar. Peor aún si eso se hace desde el anonimato.

Días grises de primavera

2009-02-17T08:30:00.001+01:00

Llovía. Siempre llovía. Y hacía frío. Parecía la Londres gris y lluviosa de las películas. Pero era Barcelona en un mes de mayo. Marta sabía que era imposible que lloviera siempre, día gris tras día gris. Y también era imposible que todos los días fueran grises, nublados y húmedos. De la misma manera que no era posible que cuando caía la noche sólo se oyeran sus tacones repiquetear por las calles, que no podían estar desiertas. Y tampoco era posible que estuviera ella sola en la estación de metro a las 7 de la tarde, en plena hora punta.

Pero a pesar de ser imposible, eran sensaciones muy reales. Y ella las vivía, las sentía y las sufría. Era como vivir en una burbuja de tristeza. Estaba sola. Se sentía sola. Y aunque abría la boca e intentaba hablar era en balde. Las palabras no salían. También hacía ya semanas que las lágrimas habían dejado de brotar. El último día, en el lavabo del trabajo, había gastado todas las lágrimas que creía que tenía. Y tampoco ya no salían. Cuando miraba su reflejo desdibujado en los aparadores de las tiendas tenía la sensación que se había secado por dentro. Que si alguien reparara en ella y la pinchara no podría sacar ni una gota de sangre.

Veía a más gente en sus burbujas individuales. Y a otras personas que reían, se besaban y tenían conversaciones animadas que no traspasaban su burbuja. Sólo veía cómo movían sus labios. Ni se molestaba en tratar de imaginar de qué hablaban. Aquellas conversaciones que ella también había mantenido no hacía tanto tiempo, aquellas risas que ella también había compartido, aquellos besos que ella había dado y había recibido... ahora le parecían tan irreales que creía que los había soñado.

Cada día que pasaba se adentraba más en un callejón sin salida. Marta era consciente de hacer equilibrios ante un precipicio negro y profundo.

Y la burbuja se rompió. Sola. En un autobús en medio de un atasco. Marta miró por la ventana y vio a dos niños pequeños que se balanceaban en los columpios de un parque. Vio que reían. Y se dio cuenta que era mayo, que hacía sol y que las flores hacía ya semanas que habían poblado las macetas de toda la ciudad. Y lloró. Bajó del autobús y siguió llorando en silencio mientras andaba hacia casa, oyendo sus pasos y los de tanta y tanta gente que también vivía en su ciudad, y notaba los rayos del sol de primavera en sus brazos y en su rostro.

Tierras de cristal

2009-02-15T22:22:00.000+01:00

Alessandro Baricco, italiano nacido el 1958 en Turín, es el autor de “Tierras de Cristal”. Ha escrito otras novelas y obras de teatro: “Seda” (probablemente la más conocida), “Océano”, “City”... Buscando información sobre él por internet, me he enterado que tiene abierta una escuela de técnicas de escriptura en Italia. Y no me ha sorprendido, la verdad.

Alessandro Baricco escribe bien, más que bien, pero todo en sus libros está calculado, pensado, predeteminado... Hay veces en que el lenguaje y las construcciones narrativas que utiliza son tan rebuscadas y artificiosas que pueden hacernos perder. Pero que nadie se engañe, porque en ningún libro de Alessandro Baricco se encontrará una historia lineal y de fácil seguimiento. Aquello tan manido de “introducción, nudo y desenlace” no se encuentra en sus novelas y, excepto en “Seda”, es posible que deban de releerse algunos pasajes para poder entenderlos. No hay nada que sobre en sus historias y pueda obviarse en una lectura rápida, y si está dicho es necesario entenderlo y no olvidarlo.

"Tierras de cristal" es la tercera novela de Baricco que leo, después de “Seda” y “Océano”. Es la que menos me ha gustado y en la que ese artificio narrativo del que hablaba antes está más presente. Creo también que es la más difícil de leer. La historia que se nos cuenta sucede en Quinnipack, una pequeña ciudad imaginaria, que bien podría ser cualquiera ciudad centroeuropea del siglo XIX. Allí, el señor Rail, (fijaros ya en el apellido... nada hay de gratuito en las obras de Baricco), después de volver de uno de sus misteriosos viajes, se propone traer el ferrocarril a la ciudad. Su intención es hacer construir una vía recta de 200 kilómetros que una Quinnipack con Morovo, la ciudad a la que su mujer, Jun, nunca quisiera ir.

Pero la fábrica de vidrio del señor Rail no produce los suficientes beneficios para financiar en solitario tal sueño, que más que sueño acaba convirtiéndose en obsesión, y se convierte en un proyecto aplazado. A Quinnipack sólo llega la locomotora, Elizabeth, que impresiona a sus habitantes. Al cabo de los años, las obras del tren podrán reanudarse, gracias a la inyección de dinero que supondrá el encargo de Horace Houreau, arquitecto francés atormentado por sus demonios interiores, de fabricar finas láminas de cristal para construir el Cristal Palace de Londres. Pero el dinero no acabará de llegar, y el proyecto acabará deteniéndose para siempre. Habrá una vía que sale de Quinnipack, y que aparte de haber traído desgracias, no llegará a ningún destino.

La construcción de la vía, o más bien, alrededor de la idea de construir la vía, es el eje alrededor del cual se van presentando los demás personajes. Se construyen muchas historias entrecruzadas, muchas de las cuales ni al final se logran unir como un todo. Son pequeñas historias, algunas independientes, otras dependientes unas de otras, que van desgranándose muy poco a poco.

Particularmente, creo que el libro es difícil de leer, a pesar de ser bastante breve. Creo que hay demasiado artificio narrativo para contar la historia. Pero así escribe Alessandro Baricco. Es uno de esos escritores que prima la escritura por encima de la historia. Pero ¡ojo!, que la historia está. Y hace pensar. Una de los puntos que trata la historia que más hace pensar es lo que supone la llegada de la locomotora. La locomotora de vapor significa que empieza a llegar la modernidad a Quinnipack, se ve como un avance importantísimo para el progreso económico de la ciudad. Pero, curiosamente, llega Elizabeth, la locomotora, y empieza también una espiral de crímenes y muertes... que son tratadas como algo secundario en el libro, es cierto, pero que están. Y creo que la idea que quiere transmitirnos Baricco es ésa: que el progreso no lo justifica todo. En este caso, la locomotora rompe la tranquilidad de una ciudad en la que nunca sucede nada, en la que lo único que rompe la monotonía son las idas y venidas del señor Rail de sus viajes misteriosos. Pero llega la locomotora, con lo que eso significa, y todo cambia.

El libro no está mal, pero si os tengo que recomendar alguno de Alessandro Baricco, mi elección es “Seda”. “Seda” seduce, desde la primera hasta la última palabra, por la técnica narrativa, y también por la historia que cuenta. Y si os gusta “Seda”, pues entonces podéis leer “Tierras de Cristal” o algún otro de Baricco. Que supongo que por algo será que “Seda” es el libro más conocido de su autor (y que cuenta con una adaptación cinematográfica).

Hablando de "resiliencia"

2009-02-09T19:08:00.003+01:00

Hace ya bastantes días –los que hace que no actualizo el blog, de hecho-, a raíz de un hilo de comentarios en dos posts anteriores a éste, Maba y yo terminamos hablando de resiliencia, y de un posible post sobre ella. Pues aquí está.

Hace ya unos 7 u 8 años que oí hablar por primera vez de “resiliencia”. No había oído nunca el término y, de hecho, no sabía ni cómo se escribía. Porque, no nos engañemos, la palabra algo rara suena. Y, evidentemente, ni por asomo me imaginé aquel entonces que la oiría muchas más veces en mi vida y que acabaría trabajando en un sitio donde se habla de ella con bastante frecuencia. O donde, como mínimo, hay cursos, jornadas y conferencias sobre ella. De todas formas, vaya por delante que és un término que viene de la Psicología y yo no soy psicóloga.

En su acepción originaria, el término “resiliencia” proviene de la Física, de la ingeniería de materiales. Hace referencia al fenómeno por el que los cuerpos retornan a su forma inicial después de haber sido sometidos a una presión que los deforma. Imaginaros el anuncio de Ikea y los colchones (o los sofás). Sí, aquel que dice que someten a sus colchones a una prueba de no sé cuántos kilos durante no sé cuántas miles de veces, de manera que garantizan su perdurabilidad a lo largo de los años. O a una goma que la aplastas y vuelve a su forma original cuando dejas de aplastarla. Eso es resiliencia.

Y ahora trasladémonos al campo de la Psicología. Y es lo mismo. La capacidad de la gente (de alguna gente) de sobreponerse a situaciones adversas. Científicamente se define como “la capacidad de una persona o grupo para seguir proyectándose en el futuro a pesar de acontecimientos desestabilizadores, de condiciones de vida difíciles y de traumas a veces graves”. Para mí no deja de ser una forma de superar las adversidades con entereza, de mirar hacia adelante, de dejar que la vida continúe.

Se utiliza mucho en el ámbito de menores. Niños con unas condiciones de vida muy difíciles, con familias completamente desestructuradas... que han sabido sobreponerse y han tirado adelante. Pero también hay otros niños, con exactamente los mismos condicionantes, que no han podido tirar adelante, o que les ha costado mucho más y que crecen lastrados por un peso que no serán capaces de soltar nunca. ¿Por qué unos sí y otros no, si las condiciones son las mismas? Pues porque ellos no son los mismos, porque no hay dos personas iguales y porque hay algunos ellos que naturalmente habrán desarrollado mejor sus habilidades potenciadoras de la resiliencia.

Pero no sólo en el ámbito de los menores... Porque también los adultos (ante la muerte de un familiar próximo, ante la pérdida del trabajo, ante un desengaño amoroso...) reaccionaremos diferente y lo superaremos con más o menos rápidez en función de nuestra capacidad de resiliencia. No se trata de quién quería más o menos a aquella persona que murió trágicamente, sino de la capacidad de cada uno de sobreponerse a su pérdida. De mirar hacia adelante. De nuestro instinto de supervivencia, si se quiere. De nuestra capacidad de resiliencia, en definitiva.

Hay una corriente en la Psicología (la Psicología positiva) que cree que la capacidad de resiliencia puede mejorar. Que puede aprenderse. Y, como en todo, los niños y las niñas son más maleables. El entorno, la vida, las circunstancias que nos rodean... todo forma parte de nuestra educación y nos permitirá enfrentarnos a los batacazos de la vida de una u otra forma, con más o menos suerte. Algunos rasgos y factores que potencian la resiliencia: introspección, independencia, iniciativa, humor, creatividad, autoeficacia...

Estoy segura que de ejemplos prácticos todo el mundo conoce varios. Gente que ha sufrido lo indecible (supervivientes de campos de concentración o de grandes catástrofes); o personas que han tenido que vivir sin referentes familiares; o madres y padres coraje que han tenido que tirar adelante cuando muchos otros hubieran tirado la toalla. Y recordando nuestras experiencias pasada también sabemos cómo vamos de resiliencia. ¿Nos hundimos cuando tenemos un desengaño amoroso o lo superamos con relativa facilidad, después de un período de duelo? ¿Vencemos la frustración? ¿Sabemos superar las adversidades o se convierten en una montaña imposible de escalar?

Hace ya unos meses conté el caso de Mario Capecchi. Por aquel entonces me pareció un caso digno de admiración. Cómo, teniéndolo todo en contra, una persona es capaz de tirar adelante contra todo pronóstico y alcanzar cosas inimaginables a priori. Sigue pareciéndome admirable y es un evidente ejemplo de una persona con una gran capacidad de resiliencia. O de supervivencia.

Más, aquí:

- En Wikipendia

- Psicología positiva (es muy interesante el primer artículo de las "fuentes" que cita, que puede descargarse en pdf).

- La escuela de la adversidad

Murphy enervante

2009-01-29T23:50:00.000+01:00

Hay cosas de mi vida cotidiana que me sacan de quicio. Sé que me cabrearé, y a pesar de saberlo, acabo subiéndome por las paredes igual. Nunca me acostumbraré a ciertas situaciones adversas cotidianas. Estoy segura que Murphy existe y sus principios se cumplen en mí de una forma matemática, fija e inexorable. Pero nunca los aceptaré, ni me acostumbraré. Y seguiré odiando:

-Tener que hablar con un teleoperador de mi compañía de telefonía móvil. No arreglo nunca nada. Sigo sintiéndome estafada por los cuatro costados, acabo atacadísima de los nervios y mi nivel de violencia sube hasta límites insospechados. Y eso que yo trabajé más de un año como teleoperadora... pero... no puedo, es superior a mí. Claro que yo no trabajaba en una compañía de telefonía móvil...

-Llamar al operario de turno para que venga a arreglar lo-que-sea-que-se-ha-estropeado-cuando-no-tocaba. Ya sé que le irá bien venir cuando a mí no me vaya bien estar. Y que tendré que esperarle mínimo dos horas porque siempre siempre siempre irá tarde. Y luego tendrá prisa por terminar de arreglar lo que sea rápido y mal porque tendrá el coche mal aparcado y los de la grúa en mi calle son muy cabroncetes (juro que me han dicho eso). Aún soporto menos tener que pagar luego la factura correspondiente.

-Renfe. Concretamente Cercanías de Barcelona. Prefiero no pensar en la de horas y horas que he perdido esperando un tren que nunca llegó, o que si llegó iba lleno hasta los topes y tardó el triple de lo normal en llegar a su destino. Y las que seguiré perdiendo... porque hay cosas que no cambian, y menos para bien.

- Que se cuelgue el ordenador... porque el tío que está oculto allí dentro sabe cuál es el peor momento que puede escoger para colgarse. Y el peor momento es ese en que tengo 5 documentos abiertos a la vez, todos sin guardar, con varias pantallas de búsqueda funcionando a la vez, y atendiendo una llamada en la que debo consultar algo. Y va el tío y se cuelga. Murphy existe, lo sé...

- Que se me rompan mis pantalones preferidos. Vale, sé que se rompen porque me los he puesto diez mil veces. Pero es que a pesar de tener una de pantalones, todos muy parecidos a los rotos, que asusta... no es lo mismo. Porque sé que nunca volveré a encontrarlos. :( Sucede lo mismo con mi jersey favorito, que sigue siendo mi favorito a pesar de las mil bolas que hace, de estar gastadísimo en los codos y todo dado de sí... Y sí, ya sé que ahora mismo tengo mínimo 2 jerséys por estrenar, aún con la etiqueta colgando.

- Cuando tengo prisa es seguro que me pondré a la cola de la caja con menos gente y que más lenta avanza. Segurísimo. Y cuando llegue mi turno la cajera tendrá que hacer caja y cambiar el rollo de papel. Si estoy en el súper es segurísimo que me habré olvidado de pesar la piña o, si es de precio fijo, habré escogido una sin etiqueta. Y si estoy en la del Fnac seguro que será el momento de hacer cambio de turno de cajeros.

- Los fines de semana en que tengo planeado hacer algo especial, y que me hace mucha ilusión, se tuercen. Por culpa de una enfermedad repentina y normalmente poco grave -pero invalidante- para hacer lo planeado-. O por culpa del tiempo. Este fin de semana tenía que ir a esquiar, pero ya han anunciado lluvias, así que...

En fin... mejor que Murphy no se me acerque demasiado, que creo que esta semana ya he llenado mi cupo...

Zapping amoroso

2009-01-27T18:11:00.003+01:00

En “El Magazine” de La Vanguardia de este pasado domingo Lucía Etxebarría publicaba un artículo titulado “Relaciones de zapping”. En él venía a decir que Internet tiene la culpa que cada vez más las relaciones vayan y vengan. Facebook, páginas de contactos, el e-mail… todos esos medios hacen que la gente tenga una capacidad –y una facilidad- pasmosa para dejar una relación e iniciar otra de forma encadenada.

Yo me quedé pensándolo. Y hoy, con un expediente con nombre y apellidos encima de la mesa, con una madre muy joven con 3 hijos de cortísima edad que se llevaban 13-14 meses uno con otro, todos con apellidos de padres distintos, he vuelto a pensarlo. No tanto referido a ese caso concreto, que ya no sé si es culpa del Facebook o de Internet, o es pura y llanamente irresponsabilidad e inmadurez.

Pero sí que es cierto que, pensando en la gente de mi generación y generalizando (que luego hay personas, vidas y casos para todo), tenemos poca paciencia. Lo queremos todo. Y lo queremos ya. Y cuando las cosas empiezan a ir mal, carpetazo y a otra cosa. Y a rey muerto, rey puesto. Puede que durante un tiempo lo pasemos mal (o ni eso), pero tenemos claro aquello que decía una canción de “otro amor vendrá”. Y que no hay mal que mil años dure, claro.

De vez en cuando salen en la tele parejas que llevan muchísimos años juntos. Acostumbran a preguntarles la razón de su éxito y ellos responden que es debido a “paciencia, mucha paciencia”. Y también hablan de “respeto” y de “cariño”. Y yo creo que, en general, todos esos valores se están perdiendo. Es mucho más emocionante vivir en una constante montaña rusa. Igual no nos damos cuenta que mientras subimos y bajamos se nos están pasando los años. Todo sea por huir de la tan temida y aborrecible rutina (que no deja de ser tranquilidad y estabilidad, pero, eso, mejor no pensarlo).

¿Quieres ser mi amigo?

2009-01-21T22:29:00.004+01:00

No, no estoy haciendo ninguna proposición indecente. Pero esto es lo que me he encontrado hace un rato cuando he abierto el mail.

"xxx quiere ser tu amigo". El xxx dichoso me ha "encontrado" en Facebook (sí, desde que la tecnología entró en mi vida y, sobretodo, llegó internet en casa, tengo muchos frentes abiertos para perder el tiempo) y está esperando que yo confirme "nuestra" amistad.

Pero es que ¡xxx no es mi amigo!. Nunca lo ha sido (y, si de mi depende, no lo será nunca). Vale, nos conocemos desde que llevábamos pañales. Fuímos juntos a la EGB. Luego al instituto. Y, encima, estudiábamos carreras distintas en la misma Universidad (y cogíamos cada mañana el mismo tren). Y, por fuerza, tenemos amigos/conocidos comunes.

Pero es que ese xxx que quiere ser mi "amigo" ahora me hizo la vida imposible cuando no se hablaba de acoso escolar, y mucho menos de bullying. Tengo unos recuerdos horribles de 4º de EGB, cuando estuvo sentado a mi lado durante un trimestre entero. Me pellizcaba. Me pegaba. Me insultaba. Me robaba los colores. Se metía conmigo. Siempre con más gente, claro.

Y ahora quiere ser mi "amigo". No, gracias. No me considero una persona rencorosa y acostumbro a echar tierra sobre lo malo. Pero es una persona con la que no me apetecería hablar, por ejemplo (ni en el instituto, ni en el tren cuando íbamos a la Universidad, ni en la Universidad, nunca nos dirigimos la palabra. Como si no nos conociéramos). Si no lo hice entonces, tampoco ahora. Y no me apetece pasar a engrosar su "red de contactos" en sentido amplísimo, sólo porque alguna vez tuve que coincidir forzosamente con él. En mi Facebook me gusta tener a mis buenos amigos de ahora; a los que lo fueron hace tiempo pero fuímos perdiendo el contacto y ahora estamos recuperándolo, y a gente que, por el motivo que sea, aprecio y me caen bien y no quiero perder el contacto con ellos porque aportan cosas positivas en mi vida... pero no quiero "topos" que fisgoneen en mi vida.

Así que no, no quiero ser tu amiga. Ya no.

Lo que han dado de sí...

2009-01-19T20:11:00.009+01:00

Creo que hay veces que no debería de escribir tan a la ligera. O proponerme cosas que sé que no cumpliré. O que me costará horrores mantenerme en mis trece. Y que acabaré "cayendo". Pero, bueno, la verdad es que tampoco es que tenga demasiada mala conciencia. De hecho, no asoma en mí ni el mínimo atisbo de culpa.

Hace un par de semanas escribí en este post esto: "Total, que decidí que este año las rebajas de invierno no estaban hechas para mí. Y hoy me he reafirmado en mi decisión."

Ummm... y es cierto que ni el primer día de rebajas, ni el segundo, ni el tercero, me atreví a entrar en ninguna tienda. Pero a partir de entonces, siempre a deshoras, cuando no hay demasiada gente, cuando las tiendas están más o menos ordenadas y hay provadores libros, se abrió la veda.

A pesar de todo, estoy contenta. Porque sólo me he comprado tres cosas. Que no necesitaba, lo sé. Pero que son prendas realmente rebajadas, más de un 50% en todos los casos. De tiendas en las que normalmente no compro en temporada "normal". Y que sé que podré ponerme mucho durante la primavera. Rebajas con cabeza.

Aquí van:

Chaqueta gris de manga corta, de Esprit:

Blusa de seda, manga tres cuartos, de Pepe Jeans (la había visto -y me la había probado en un par de ocasiones- durante la temporada, pero era demasiado cara. Y ahora la he encontrado al 60%. ¡Mía!):

Camisa blanca, de U*, de Adolfo Domínguez. Un básico, súper rebajado, entallada, que me queda como un guante.

Voces dormidas

2009-01-16T19:51:00.000+01:00

Voces dormidas fueron las de Paquita, Hortensia, Tomasa, Celia y las de tantas y tantas mujeres que tuvieron que callar, hacer cómo si nunca hubieran existido los hechos de los que fueron protagonistas y quedar relegadas a un simple nombre, con una condena, en un sumario oscuro.

Son las voces de las mujeres republicanas que fueron condenadas a penas de prisión, o a muerte, por ser hijas, esposas y madres de sus padres, maridos o hijos. Algunas fueron condenadas sólo por eso. Otras, además, por no aceptar que les relegaran a simples espectadoras de todo aquello que estaba destruyendo su vida, por ser sólo mujeres. Algunas tuvieron que soportar que les raparan la cabeza, les obligaran a tomar aceite de ricino y las hicieran salir así a barrer las calles mientras se les deshacían las entrañas y oían los insultos de sus antiguos vecinos. Muchas otras perdieron la juventud en la cárcel, sin saber qué había sido de sus seres queridos. Y hubo otras que perdieron la vida en un amanecer, de un certero y traicionero tiro en la nuca, en cumplimiento de una condena pronunciada en un juicio sumarísimo que no tenía posibilidad alguna de recurso. Te callas o mueres. Mueres y callas.

Todas esas voces, silenciadas durante años, las despertó Dulce Chacón en 2002, cuando publicó “La voz dormida”. En esta novela, muy bien documentada y que a veces parece un reportaje, devolvió la voz, que algunos habían intentado acallar para siempre, a las mujeres que sufrieron en su propio cuerpo el frío de las cárceles franquistas.

A mí, “La voz dormida” me ha gustado mucho. Igual porque mi familia estuvo en el bando de los vencidos en una guerra fraticida. Igual porque tuvieron que aprender a callar y a llorar en silencio. Igual porque es una historia bien contada y escrita de tal manera que llega y que consigue erizar el vello en algunos momentos.

Mi abuela siempre supo en qué fosa común estaba enterrado su padre, junto con siete vecinos más del mismo pueblo. Pero nunca le dejaron llevarle flores. Aún ahora, ni a ella ni a los demás familiares de los muertos les han permitido dejar constancia en una lápida de los nombres de los ocho hombres que fueron asesinados juntos y yacen juntos desde un día de abril de 1938.

Por su parte, mi abuelo sólo sabe que su padre fue fusilado cerca de Lleida. Los cogieron cuando volvían de Francia, después de haber creído las promesas de las octavillas que lanzaban los aviones franquistas sobre ellos. A él y a su madre que aún no sabía que estaba embarazada los dejaron marcharse, pero a su padre nunca más volvieron a verlo. Tampoco consta su nombre en ninguna sentencia, en ningún papel. Desapareció, sin más. Cuando aún podía y tenía suficientes fuerzas y ánimos, mi abuelo intentó saber en qué fosa, al lado de qué carretera o en qué cementerio, estaba enterrado su padre. Nunca llegó a descubrirlo. La gente no hablaba. Por vergüenza. Por temor. Porque hay quien considera que estas historias deben olvidarse: si se olvidan parecerá que nunca han existido. Pero hay quien no puede, quien mientras viva seguirá recordando, día tras día, las últimas palabras que le dirigió su padre. Y necesitará que los demás sepan que su padre vivió, que existió, que tenía un nombre. Y que le mataron por nada.

El mejor trabajo del mundo

2009-01-15T16:58:00.004+01:00

El gobierno de Queensland, Australia, tiene una vacante. Yo creo –y como yo los miles de solicitantes- que es el mejor trabajo del mundo. Porque… ¿a quién no le gustaría trabajar en ese paraíso?

Y, además, cobrar 105.000 dólares por seis meses de trabajo, a partir del 1 de julio. El alojamiento está incluido (casa de 3 habitaciones, 2 baños, piscina y terreno de golf…), y el transporte hasta llegar a la isla, también. Y eso, ¿a cambio de qué? Pues nada del otro mundo: ser celador de la Isla de Hamilton, en la Gran barrera de coral. Y ser celador consiste en tomar fotos y actualizar un blog una vez por semana. Y bucear. Y nadar. Y de vez en cuando hablar con los medios de comunicación, promocionando la isla.

Ayer leí la noticia en El Periódico. Lo anunciaban como “el trabajo ideal para los vagos”. Bueno, pues yo quiero ser vaga. No me importaría perderme medio añito en esta isla. En absoluto. ¿100.000 dólares a cambio de actualizar un blog, tomar fotos, promocionar la isla, tomar el sol, disfrutar de un paisaje bellísimo?

El llamamiento ha tenido un éxito brutal, y ayer llegó a colapsarse la web a la que se tiene que mandar un vídeo-currículum, que tenía más de 25.000 visitas por hora. Es para pensárselo, ¿no?

Hay tiempo para apuntarse hasta el 22 de febro. Aquí:

http://www.islandreefjob.com/

De Tenochtitlan a Leupp

2009-01-13T22:45:00.004+01:00

De pequeña tenía una gran capacidad de evadirme del mundo que me rodeaba. Para mí era suficiente con tener un libro entre manos, cualquiera, para volar bien lejos del sofá, de la cama o del jardín de casa. Leyendo viajé muchísimo. Hacia el pasado, hacia mundos mitológicos e imposibles, poblados por dioses con pasiones muy humanas y muy poco divinas, que sufrían por amor, que odiaban y que se vengaban de sus enemigos. Pero también caminé del bracito de Sherlock Holmes por las calles de una Londres victoriana, húmeda y gris, tomada por una espesa niebla que escondía a peligrosos asesinos. Y alguna que otra vez también me dejé tentar por un paseo por el futuro, aunque ese tipo de viajes no me atraían tanto.

Entre muchas otras historias, recuerdo con especial cariño un libro de aventuras –me es imposible acordarme de su título-, que me llevó directamente a la majestuosa y lejana Tenochtitlan, capital de los aztecas, antes que los españoles exterminaran a sus habitantes. Antes que ellos desembarcaran en busca de un Dorado que no existía, con Hernán Cortés a la cabeza, yo ya había paseado por sus avenidas, había conocido a sus gentes y había presenciado sus sacrificios humanos. También fui testigo de su exterminio, en manos de españoles y enfermedades de importación, y del inicio del olvido de su cultura.

Todo eso, sin salir de casa. Ahora, sigo leyendo. Y sigo conociendo sitios a los que nunca he estado, y que quizás nunca visitaré. Pero también tengo otra forma: Internet.

Soy capaz de imaginarme mi vida sin Internet, porque recuerdo mi vida anterior, cuando aún no existía (y aquí me doy cuenta que tengo una edad, porque ya hay una generación detrás de mí que ya no ha vivido sin Internet). Pero también reconozco que ahora tengo mucho más acceso a la información y que mi vida es más fácil. Además, Internet me entretiene. O me hace perder el tiempo. Depende de cómo se mire.

Pero imaginemos una tarde de estas pasadas vacaciones de Navidad. Frío, mucho frío en la calle. No apetece salir a dar una vuelta y sí quedarse acurrucada en el sofá. En la tele, sólo películas vistas mil y una veces. Enciendo el portátil y me conecto a Internet. Intento consolarme y busco ciudades del mundo con temperaturas más bajas. Estamos casi a la par que Praga, Budapest y Moscú. Pero donde me encantaría estar de verdad es en El Cairo. Me voy para el sur, y por aquellas cosas busco la temperatura de Lepe. “Lepe no existe. ¿Quizás quiso decir Leupp?”. No, pero… a ver en Leupp… En aquel momento también tenía una temperatura bajo cero. Y me pregunto ¿dónde está Leupp? Voy a la Wikipendia. Leupp es un pueblecito de unos 900 y poco habitantes, situado al oeste de Estados Unidos, poblado por navajos. ¿Navajos? A ver… sigo leyendo, saltando de página en página. Se encuentra en la llamada “nación navaja”, con unos 180.000 habitantes, que tiene cierta capacidad de autonomía y una situación administrativa compleja porque está situada en territorio de varios Estados. Pienso algo parecido a "muchos para cortar y poco para pinchar". En algún párrafo, Wikipendia habla de la “reserva” navaja. No me gusta nada esta palabra, y me recuerda cosas que ya he leído al respecto. Me vienen a la cabeza palabras como vergüenza, esconder, alcohol, indignación…

Ya puestos, quiero ver el terreno. Y busco Leupp en el Google Earth. Veo un paisaje desolador: una foto de una casa destartalada en medio de un desierto. No se ven bien las calles del pueblo. Aquello es la nada. Situado dentro del parque del Gran Cañón del Colorado, pero la nada, un rincón perdido en el mundo.

Aquella tarde yo seguí viajando. Dejé Leupp y me paseé por el Gran Cañón. Y luego me lié con los cráteres provocados por meteoritos (el Google Earth, ya se sabe...) y acabé saliendo al espacio exterior. Pero, de todo, me quedo con Leupp.

Premio Symbelmine

2009-01-09T21:48:00.004+01:00

Hace unos días Parsimonia me concedió el Premio Symbelmine. Se trata de un premio con historia incorporada:

"Symbelmine son aquellas flores que, según Tolkien, crecen sobre las tumbas de los reyes Rohirrin. Flores también conocidas como "no me olvides". La idea es otorgar este premio en agradecimiento a los blogs, premiando su trabajo y como un motivo más para estrechar lazos existentes, para que así, no nos olvidemos de esos blogs que hacen que cada día queramos seguir haciendo lo que hacemos".

No está nada mal la finalidad del premio, ¿no? Creo que ya debo de haberlo escrito como mil quinientas veces (vale, estoy exagerando), pero si yo tengo un blog es gracias a otros blogs -y bloggers- que antes que yo empezara con el mío ya escribían los suyos y me "captaron", como si de una secta se tratara. Y está clarísimo que una de las motivaciones para seguir escribiendo el blog, a pesar que hay temporadas que no apetece tanto, ya sea por motivos personales, por falta de tiempo o por no tener nada que contar, son las visitas, los comentarios y el seguir manteniendo las relaciones creadas con los bloggers. Y crear otras de nuevas, claro. Es muy curioso ver cómo, poco a poco, van creándose redes de afinidades.

Las normas del premio son éstas:

1 - Elegir 7 blogs o sitios de Internet que por su calidad, su afinidad o cualquier razón hayan conseguido establecer un vínculo que desees reforzar y premiar con un premio y enlazarlos en el post escrito.

2 - Escribir un post mostrando el premio, citar el nombre del blog o web que te lo regala y notificar a tus elegidos con un comentario.

3 - Opcional: Exhibir el premio en tu blog.

Eso de elegir no me gusta demasiado. Porque elegiría a bastantes más, algunos de ellos ya premiados por Parsimonia. Pero ahí van mis premiados:

- El escaparate del bazar, de Maba. Porque es uno de mis blogs de visita diaria desde que empezó con el suyo, allá por febrero-marzo del año pasado. Me tiene "captada".

- Ibi. Porque la descubrí a través de los comentarios que dejaba en otros blogs (tiene el blog privatizado). Y es muy próxima, encantadora, buena gente. También me tiene "captada".

- Des d'on neixen tots els somnis, de l'Assumpta. Es un blog que descubrí recientemente (noviembre o así), gracias a sus comentarios en el mío. Y cada vez me gusta más. Tiene un poco de todo: historias, recuerdos, su día a día, relatos...

- Knook and go, de Mrs. Knook. La descubrí hace ya tiempo, saltando de un blog a otro. Gracias a ella he descubierto "The bagel shop", en Barcelona. ¡Nunca podré agradecérselo lo suficiente!

- En busca de la estabilidad, de Julia. Canaria, opositora a maestra, me descubrió ella a mí y poco a poco me ha ido "enganchando" a su blog, a su día a día, a sus viajes... El premio, también para ella.

-Premio también a Regina Exlibris, aunque tengo la intuición que ella no es muy dada a eso de colgar ese tipo de premios. Y, en ese caso, espero que el "no me olvides"/"no nos olvides" funcione y que ella siga actualizando su blog como hasta ahora, recomendando libros con su exquisito criterio y contándonos las novedades del mundillo editorial... A mí me ha descubierto a varios libros/autores magníficos. Y sin ella nunca los hubiera leído. ¡Gracias!

-Finalmente premio a mi "vecina", María short stories, porque tme tiene completamente tiene un estilazo genial. Y a ver si le arreglan pronto la cámara y vuelve a retomar el ritmo. ¡No nos olvides, María!.

Tarde de ¿rebajas?

2009-01-07T17:31:00.007+01:00

Hoy tenía la intención de actualizar el blog con un post muy distinto a éste, que ya tenía medio redactado, pero las cosas van como van.

Hace unos días me planteé mentalmente qué iba a comprarme en rebajas de una forma realista. Tengo el armario (vale, los armarios) hasta los topes de ropa que me gusta y me va bien (la que no me gusta o ya no me va, la doy) y estoy segurísima que tengo como mínimo 5-6 prendas con la etiqueta aún colgando. Y hay muchas otras que sólo me he puesto un par de veces. Me pasa lo mismo con los zapatos. Porque, además de comprar demasiado, me dura todo mucho, no se rompe nada (ni la ropa, ni los zapatos, ni las medias).

Soy consciente que durante las vacaciones de Navidad compré bastantes cosas que ya tenían descuento. Y esas cosas (chaqueta, botines, jerseys -sí, en plural- y camisetas -también en plural) eran las que debería haberme comprado por rebajas.

Total, que decidí que este año las rebajas de invierno no estaban hechas para mí. Y hoy me he reafirmado en mi decisión.

He salido de trabajar un poco antes de las 3 y he subido a pie hasta Plaza Cataluña. Porque que no me compre ropa no quiere decir que no pueda comprarme libros. He entrado a mi particular templo de la perdición, a la FNAC. Tenía un libro en mente, pero al hojearlo no ha acabado de convencerme, y cuando ya me iba he visto "Pollo con ciruelas", el único cómico de mi adoradísima Marjane Satrapi que no tenía. Y me lo he llevado.

Al salir, he cruzado por Massimo Dutti (tiene dos entradas) y... si tenía pocas ganas de comprar, ahora tengo ninguna. Parecía que hubieran pasado por allí Atila y sus hunos, los visigodos que arrasaron Roma y Gengis Khan y sus mongoles, todos a la vez. El suelo lleno de papeles. Ropa amontonada y desplegada de cualquier manera por encima de las mesas. Ropa colgando de cualquier manera de las perchas. Y una cola quilométrica para pagar. Sólo de verlo me ha agobiado.

He pillado el tren y durante el trayecto he leído "Pollo con ciruelas" (es que leo muy rápido y si se trata de un cómic, pues más). ¡Qué decepción! No me ha gustado. No tiene ni punto de comparación con "Bordados", que había comentado en su momento, o con "Persépolis", que me habían encantado ambos. Cuenta la historia del abuelo de Marjane, pero creo que está cogida con pinzas y sólo refleja aspectos casi anecdóticos de su vida. Y creo que haré algo que no hago casi nunca: devolveré el libro, porque no me apetece releerlo para darle una segunda oportunidad.

El tren me deja en pleno centro de Terrassa, así que, quiera o no quiera, tengo que pasar por delante de todas las tiendas. Y más de lo mismo: las de Inditex estaban arrasadas (Stradivarius, Massimo Dutti); Mango, igual, y lo de H&M no tiene nombre: si normalmente ya está desordenado, hoy aquello era el caos absoluto. Women's Secret estaba aún más arrasado y desordenado que el Massimo Dutti de Barcelona.

Conclusión: que es tiempo de rebajas. Y de carreras para llegar el primero. Y de bolsas. Y de ropa a montones. Y de tirar de Visa. Y, supongo, que del "rincón ordenado", con cosa de "nueva" temporada.

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Por cierto... que cuando he llegado a casa tenía 3 cartas: la factura del móvil, la factura del gas (sí, sólo se acuerda la gente de mí para pagar, pagar y pagar) y una carta del gimnasio (o para darme malas noticias) . Han "decidido suprimir el servicio de toalla y no aplicar el incremento de la cuota correspondiente al año 2009". Eso sí, para quien quiera seguir "gozando" de este servicio van a contratar un servicio externo (hasta ahora había una chica que se encargaba de lavar, planchar y dar las toallas) que se pagará "a precio de coste" de 0,6€ por toalla. Razones: subidas contínuas en los suministros de agua, gas y electricidad. Un poco-bastante-mucho morro tienen. Estoy segurísima que si el IPC hubiera subido un 4,2%, como el año pasado, y no un 1,5% de este año (o eso dicen), hubieran subido la cuota igual, hubieran echado a la calle a la pobre chica de la lavandería y nos hubieran puteado igual. Porque la cuota de este gimnasio en concreto no tiene nada, absolutamente NADA, de barata. Con lo poco que voy y con el cabreo que llevo ahora mismo, estoy por desapuntarme.

¡30 años! (reeditado)

2009-01-02T22:23:00.009+01:00

Reedito el post y escribo aquí al principio para decir que Eva Santana, la autora de "Ja en tenim 30!" se ha puesto en contacto conmigo vía e-mail (!!!!!!). Así que tengo noticias frescas. Tiene publicados más libros, pero son mayoritariamente para público adolescente. Para adultos tiene publicado "El pis o la vida" ("El piso o la vida"), que no es una novela pero que está escrito en el mismo tono divertido que tiene "Ja en tenim 30!" y muy pronto Jovita Martí, la protagonista de "Ja en tenim 30!", que no lo había dicho pero es periodista de profesión, tendrá su propia columna en la revista Time Out Barcelona, así que ¡al loro!

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Ayer me leí el primer libro del año. "Ja en tenim 30!", de la escritora catalana Eva Santana. Es uno de esos libros que se leen muy rápido y, precisamente por ese motivo, intento evitar comprármelos. Porque son de consumo rápido y, normalmente, de olvido rápido. Se parecen mucho unos con otros, todos siguen una pauta parecida y hacen que se cumpla a rajatabla aquello de "leído uno, leídos todos". Pero son tremendamente adictivos. Ayer mismo, no supe exactamente cómo, pero me encontré que estaba enganchadísima al libro, quería acabármelo ya. Y hasta que no terminé, no paré.

Cuando me lo compré (un autoregalo de Navidad), ya sabía que me pasaría eso. Que me engancharía. A pesar de saber ya desde el principio cómo acabaría la historia. Y entonces, ¿por qué lo compré? Hay varias razones. La primera, la portada. Es original y eso ya hizo que mi mirada se parara en él. Un bolso "radiografiado", con un T-10, un móvil, una agenda... en su interior, guardado de cualquier manera. Podría ser perfectamente mi bolso. La segunda razón: el título. "Ja en tenim 30!" (¡Ya tenemos 30!). Como yo, que hace un par de semanas los he cumplido. Era imposible no sentirme (algo-bastante-mucho) identificada con las protagonistas del libro.

Porque tanto Jovita, como María, como Joana, como Raquel y como Rita, juegan en "mi" división. Acaban de cumplir 30 años, viven en Barcelona, quedan para comer al mediodía al Carmelitas (como yo), quedamos a las mismas horas y a los mismos sitios y compartimos algunos de los mismos problemas y preocupaciones. Y las mismas amigas que tiene Jovita, las tengo yo. Evidentemente, también yo estoy "enganchada" al Facebook, y he salido con gente a la que he conocido por internet. De mileuristas conozco a unos cuantos; de gente que para independizarse tiene que compartir piso con los compañeros más insoportables del mundo también conozco a unos cuantos; de gente que tiene miedo al compromiso y se pegan contínuos batacazos conozco a otros cuantos, y de gente de mi edad casada ya desde hace años y con un par de niños y que se niegan a ver que su realidad no es tan de color rosa como quieren aparentar, también conozco a unos cuantos (menos).

Así que sí, caí totalmente enganchada. A pesar que terminó como yo ya sabía. Como todos los de Marian Keyes, que devoré hace unos cuantos años. Y como bastantes más que he comprado o me han dejado y he leído en una tarde. Pero en este caso, Jovita no vive en Nueva York, ni en Londres, ni viste prendas carísimas, ni disfruta de fines de semana de lujo, sino que vive en Barcelona, pisa las mismas calles que yo piso, compra su ropa en Zara, come en los mismos restaurantes que yo... y tiene 30 años recién cumplidos. Como yo.

Por si a alguien le interesa, el libro está publicado por Editorial Columna y creo que no está traducido al castellano. A Eva Santana yo no la conocía, pero tiene más libros de ese tipo y creo que... ¿igual caerán? Veremos...

Stand by me

2008-12-26T11:00:00.001+01:00

"Stand by me" es una de esas canciones que cuenta con infinidad de versiones. Ben E. King la popularizó en los años 60, después de adaptarla de una versión gospel de 1955. Antes la había cantado Elvis Presley. También la versionó John Lennon más tarde. Y aún más tarde también lo hizo U2.

Ahora mismo es uno de los hits que más suenan en internet. Se trata de una versión interpretada por músicos callejeros de todo el mundo, desde Nueva Orleans a Moscú, pasando por Barcelona, Holanda, Pisa, Caracas y bastantes ciudades más.

No está nada mal. Particularmente, es una canción que siempre me ha dado muy buen rollo. Pero en esas fechas, más. Y en esta versión, aún más.

Visiting London (y III)

2008-12-24T09:00:00.002+01:00

El lunes15, día de mi cumpleaños, era el último día de la escapada, pero si se planificaba bien podía ser un día bien aprovechado, porque nuestro avión no salía de Gatwick hasta las 18:20.

Nos levantamos muy pronto, hicimos las maletas y dejamos el hotel. Y sufrimos en propia piel (y maletas) la diferencia entre subir a un metro en fin de semana y hacerlo en plena hora punta de un lunes laborable. Encima, nos equivocamos de línea de metro y para ir a Victoria Station tuvimos que bajar del metro equivocado y dejar pasar unos cuantos convoyes que iban atestadísimos en dirección contraria.

Dejamos las maletas en Victoria Station (que te las guarden cuesta 6,50 libras y, la verdad, está súper bien).

Nos habíamos reservado el último día para ver el Big Ben, el Parlamento y la Abadía de Westminster. Y para allá fuimos. Yo nunca había entrado en la Abadía de Westminster y lo hice esta vez. Impresionante. Enorme. Majestuosa. Llena de historia (es cuanto menos curioso encontrarse la tumba de Isabel I de Inglaterra junto a la de su prima María de Escocia, a la que ella había hecho matar).

Westminster Abbey. El día era gris, gris, gris. Y frío.

A las 11 había reservado por internet hora para subir al London Eye, con la esperanza que hiciera un día espectacular que permitiera ver vistas impresionantes. Pero no. De todas formas, subimos igual. Y, a pesar de no poder más allá de donde las nubes bajas y la niebla nos permitía, valió mucho la pena. Claro, yo estaba liadísima con mi cámara nueva (de julio).

Vista desde el London Eye.

Al bajar, tomamos el primer té del día y fuimos hacia la National Gallery. La visitamos bastante rápido y fuimos directamente hacia los cuadros que queríamos ver (cuando la pareja de una es licenciado en Historia del Arte, es lo que toca). Después cruzamos Trafalgar Square y fuimos a comer algo rápido. Trafalgar Square, con la National Gallery al fondo.

Nos faltaba aún acercarnos a Buckingham Palace, y lo hicimos cruzando The Mall. Fue en esta última media hora cuando vimos el sol por primera vez en tres días.

Buckingham Palace.

A les 15.30 estábamos ya en Victoria Station, con nuestras maletas recuperadas, sentados en el tren que nos llevaría de nuevo al aeropuerto de Gatwick. Fin de la escapada. Cansadísimos, pero con ganas de volver, revisitar sitios más detenidamente y visitar los que no tuvimos tiempo. Of course.

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Editado para desearos ¡FELICES FIESTAS!

Visiting London (II)

2008-12-22T14:29:00.011+01:00

El domingo despertó sin lluvia pero con niebla que terminaría siendo sustituida por nubes que no nos abandonarían en todo el día. Mejor eso que la lluvia, evidentemente.

Casi "typical english breakfast" (faltó el bacon y las beans). Una buena manera de empezar el día...

Yo quería ver el museo de Sherlock Holmes. Está en Baker Street, la calle en la que Arthur Conan Doyle situó la residencia del detective. Y me encantó. Han reconstruido a la perfección la vivienda del detective, y el ambiente que han creado, con objetos de su época, y las reproducciones de algunos de los personajes de sus casos más célebres hacen que sea una visita muy especial para sus fans (y me incluyo). Me quedó pendiente el museo dedicado a Charles Dickens. Otra vez será.

Sala en la que Mr. Sherlock Holmes atiende sus visitas.

Después tocó ir a visitar la Torre de Londres. Y el Puente de la Torre. Descansar un rato tomando otro té. Y caminar cerca del Támesis. Y descubrir un centro comercial que estaba abierto (y aprovechar para comprar varios guantes muy chulos, para mí, para mi hermana y para mis sobrinitas). Y comer fish&chips, que apetecían un rato largo, aunque fueron mucho más buenas las chips que el fish…

El Puente de la Torre (Tower Bridge). El día estaba bastante-muy-mucho gris. El barco, de proporciones colosales, alberga un Museo de la Guerra.

Por la tarde, ya de noche, de hecho (y eso que eran sólo las 4), visitamos The Globe, el teatro de madera que se reconstruyó tal y como eran en tiempos de William Shakespeare (y que es el que sale en “Shakespeare in love”). Evidentemente, las funciones se representan sólo cuando hace “buen tiempo” (creo recordar que la guía nos dijo que era de abril a octubre). En platea caben unas 600 personas (de pie), que pagan sólo 5 libras… pero es que están de pie, bastante apretujadas y cuando llueve se mojan (no pueden abrir el paraguas). Es realmente curioso.

Dentre de The Globe.

Justo al lado del teatro hay la Tate Modern, y allí nos encaminamos. El edificio es sorprendente. Lo que más, la sala de turbinas. Estuvimos poco rato. Estaban a punto de cerrar.

Saliendo de la Tate, cruzamos el Puente del Milenio y nos dirigimos a la Saint Paul’s Cathedral. La intención era verla sólo desde fuera, porque según las guías estaba ya cerrada (y su entrada cuesta 12 libras por persona). Pero no. Estaba abierta, y estaban a punto de celebrar un servicio religioso. Así que entramos y nos sentamos un ratito de gratis. Es impresionante, muy majestuosa.

Cúpula de Saint Paul's Cathedral

Cuando salimos decidimos aprovechar la Travelcard diaria, y subimos a unos cuantos autobuses de dos pisos y, desde arriba, aprovechamos para mirar la ciudad.

Cenamos a un restaurante italiano, al lado del hotel. Buenísimo y relativamente bien de precio. Vuelta al hotel y fin del segundo día.

Visiting London (I)

2008-12-19T17:54:00.008+01:00

omo que lo prometido es deuda (y, además, me apetece), aquí viene el post sobre la escapada londinense de la pasada semana. Lo estructuraré en tres partes, una para cada día. Así será más fácil de leer y algo más coherente y estructurado.

La verdad es que fueron 3 días muy intensos, aprovechados al máximo y de no parar. Marchábamos el viernes por la noche. Barcelona – Gatwick con EasyJet. Después de pasar el control de pasaportes (British are different, of course), pillamos el Gatwick Express y en media horita nos plantamos en Victoria Station. Se notaba en el ambiente que era noche de cenas de trabajo: chicas muy poco vestidas, con tacones altísimos y botas ugg de repuesto en el bolso que se ponían mientras esperaban su tren, y chicos borrachísimos, a los que se les caía –y rompía- el móvil y enseñaban medio culo al agacharse para intentar recogerlo y caer en la acera. Estaba medio lloviendo y hacía muchísimo frío.

Cogimos el autobús que nos llevó al hotel. Del hotel no quiero hablar. Estaba limpio, que ya es algo, y muy céntrico, a 2 minutos a pie de la estación de Paddington. Pero era el típico hotel inglés de 3 estrellas que es como 1 estrella nuestra. Lo que está claro es que se tiene lo que se paga, así que… mejor no quejarse.

El sábado nos levantamos temprano. Había mucho por ver. Y llovía. Llovió todo el santo día, sin parar. Muy british, el tiempo, claro. El paseo por Hyde Park ya decidimos no hacerlo (tres veces que he estado en Londres y en ninguna de ellas me ha dado tiempo de pisarlo). Pero el mercadillo de Notting Hill, ya lloviera, nevara o hiciera el tiempo que le diera la gana, era impepinable. A mí me encantó. Pero tuve una sobredosis, de ésas que acostumbro a tener cuando hay tanto para ver, tanto para comprar, tanto para tocar… y ninguna posibilidad de volver al cabo de unos días para quedarme lo que, por aquel entonces, ya sé qué quiero. Resultado: me quedo sin nada porque no sé qué escoger cuando es el momento. Acabó por caer el primer té del día.

Notting Hill

Después yo quería ir a Temple, que es un mini-barrio que había sido de los templarios. Pero era fin de semana, las posibles entradas a las callejuelas estaban cerradas y si había acceso por algún otro sitio no supimos encontrarlo. Total, nos fuimos andando hasta el Covent Garden. Para llegar tuvimos que patearnos la City enterita, el centro financiero de la ciudad, y era alucinante: sábado, calles vacías, muy poca gente, muy pocos coches, muchas tiendas cerradas… Imagino que entre semana el ambiente debe ser totalmente distinto.

Vestiditos de niña, en Covent Garden.

Por la tarde, después de comer (por cierto, vale, que Londres es caro, pero se pueden encontrar sitios en los que se come bien por un precio razonable), fuimos al British Museum. Por fin, un rato a cubierto, sin lluvia ni frío. Estuvimos un par de horas y vimos sólo 4 cosas contadas, pero son las que queríamos ver (piedra Rosetta, Partenón, Egipto, Mesopotamia…).

Dentro del British.

Ya era negra noche cuando salimos (también cuando entramos, de hecho). Y llovía, cómo no. A pie hasta Piccadilly Circus. Y luego a mirar tiendas por Regent Street. Sólo mirar. Y seguir pateando. Hasta Trafalgar Square. Y parar un rato a tomar algo. Y seguir pateando. Y cenar a una hora inglesa decente. Y pretender seguir pateando, hasta el Big Ben. Y seguir lloviendo. Y, de repente, llover más fuerte. Y calarme. Y cabrearme con el maldito tiempo inglés y con las cremalleras de las botas que acaban por dejar entrar el agua, aunque hayan aguantado más de 12 horas. Y plantarme y decir basta. Con los pies mojados y doloridos yo era incapaz de ir a ningún sitio más. Vuelta al hotel.

Piccadilly Circus, mirando a Regent Street.

Malas jugadas

2008-12-17T17:03:00.007+01:00

Hay veces en que la vida se ensaña de forma especial con alguien. Y ese alguien se convierte en el protagonista de una broma de muy mal gusto a la que no sabe ni puede afrontarse. Es el caso de Henry Molaison, conocido en el ámbito médico como HM, que murió la semana pasada a los 82 años de edad.

Más de 50 de esos 82 años los vivió en un constante presente, sin recordar qué había sucedido sólo unos momentos antes. HM era un niño normal hasta los 9 años. A esa edad tuvo un accidente mientras iba en bicicleta. Perdió el conocimiento durante unos minutos y al despertar ya no era el mismo. Desde aquel día tuvo virulentos ataques de epilepsia que hicieron que peregrinara de médico en médico durante los 15 años siguientes, buscando algún remedio a su enfermedad. Hasta que un neurocirujano decidió operarle. Y sí, HM despertó de la operación sin epilepsia. Y sin parte de su hipocampo, que es la parte del cerebro encargada de almacenar recuerdos. Sirva en descarga del médico que por aquel entonces todo eso no se sabía.

A partir de aquel momento HM vivió en un eterno presente, incapaz de recordar qué había leído hacía sólo unos segundos; paseando por la misma calle día sí y día también, siendo siempre la primera vez para él; con las mismas dudas y las mismas respuestas que a los pocos segundos había olvidado. No le quedaba otra, y consintió en vivir gran parte de su vida en clínicas en las que su caso era estudiado. Se aprendía del cerebro, de los distintos tipos de memoria y de los recuerdos gracias a su desgraciada existencia. En todos los estudios científicos en los que tomaba parte era citado por sus iniciales, HM, y así es como alguien sin recuerdos pasará a ser recordado.

Leí esta noticia en El Periódico la semana pasada. Y me resultó sorprendente. Porque había oído/leído algo al respecto hace tiempo, pero lo creí imposible y lo atribuí a una leyenda urbana. Además, hay una película protagonizada por Drew Barrymore y Adam Sandler ("50 primeras citas") en que le sucede algo parecido: la chica pierde la memoria y sólo es capaz de recordar lo que le sucede durante un día. Al día siguiente todo empieza de nuevo para ella, con ningún recuerdo. Su novio tienen que conseguir una cita con ella cada día y enamorarla cada día. Y al día siguiente, volver a empezar. Suena tan tremendamente increíble...

Pero el pobre Henry Molaison vivió así durante casi 60 años. Realmente, si existe Dios, ahora es el momento de HM para pedirle explicaciones.

Una espinita (des)clavada

2008-12-10T18:34:00.006+01:00

Hay cosas que cuando se me meten en la cabeza no tengo modo humano de sacármelas. Allí están y siguen y siguen estando. Y no se van.

Hacía tiempo (un par de meses) que pensaba que “no tengo ninguna parka negra combinable con todo y algo más larga que mi abrigo”. Pero por algo uno de mis ídolos literarios (y cinematográficos) es Scarlett O’Hara. También he adoptado como mío su "leit motiv": “Ya pensaré en ello mañana”. Y claro, el mañana se convierte en pasado mañana, y el pasado mañana en la semana que viene. Y entre una cosa y otra pasan los días y tengo la misma idea entre ceja y ceja por hacer.

Total, que un viernes por la tarde de hace dos semanas me puse a buscar mi parka negra. “Buscar” tampoco es la palabra, porque yo tenía muy claro que no pensaba gastarme más de 55 euros (5 arriba o 5 abajo) en la parka, así que el territorio de búsqueda quedó muy acotado enseguida: H&M y Promod.

En H&M tenían una, muy rollo saco, pero bastante parecida a la que buscaba (es que una parka negra no da para muchas alegrías, es una pura, simple y llana parka negra). Pero iba con mi hermana y no dejó que me la probara (Sudokera, ya te vale). Pensé que “iré luego, cuando ella no esté”, pero se me hizo tarde y lo dejé. La de Promod sí que me dejó probarla, pero me hizo dudar (“con un jersey grueso te irá estrecha”) y no la compré. Evidentemente, llegué a casa pensando “tía, eres idiota. Cuando vuelvas no habrá ninguna”. Ésa es una de las Leyes de Murphy, y todo el mundo sabe (porque lo ha sufrido en carne propia) que se cumplen.

El sábado volví al Promod (de hecho fui a 2 tiendas distintas) y, efectivamente, la Ley de Murphy había seguido su curso inexorable. No había parka negra, ni en mi supuesta talla ni en ninguna otra, como si yo la hubiera soñado y nunca hubiera estado colgada de ninguna percha.

Visto lo visto, fui al H&M. Y sí, había la parka que mi hermana no me había dejado probar el día antes. Sólo una (en plan, “cógeme, que si no te arrepentirás”). Me la probé. Y bueno… no estaba mal. Era algo similar a lo que yo quería. Así que me la compré, y mientras pagaba pensaba “jo, me gustaba más la otra del Promod”.

Así que cuando llegué a casa me conecté a Internet y entré a la tienda online de Promod. Y allí estaba la parka. Así que… me la compré. Tenían que mandármela a casa en “5 días laborables”. Pero, claro, entre puentes, sábados y domingos y que yo no puedo estar en casa un día entre semana a las 10 de la mañana (que más quisiera), no me ha llegado hasta hoy.

Hace un rato he ido a buscar mi paquete a la oficina de Correos. Y al llegar a casa lo he abierto. Y sí, mi otra parka allí estaba, súper bien empaquetadita y con olor a nueva.

En un principio tenía la intención de colgar fotos de las 2 parkas y pedir consejo sobre cuál quedarme (¡nunca me ha pasado por la cabeza quedarme con las dos!). Pero no hace falta. Porque ha sido probarme primero una y luego la otra y de nuevo la primera, y decidir que me queda infinitamente mejor la de Promod. Es más ceñidita, está mejor hecha, no es tan rollo saco, no pilla pelusas, me gusta más y me queda mejor. Además, es más barata. Me confundí a la hora de hacer el pedido online y como que las tallas francesas son distintas de las españolas pedí sin querer una talla más. Y me queda mucho mejor que la que me había probado en la tienda. Así que mañana… voy a devolver la otra (sí, no se ha cumplido otra de las Leyes de Murphy, la que dice que siempre que necesitas un tiquet de compra no lo encontrarás. Estaba bien guardadito, en “su” sitio, ése que sólo reservo para posibles compras a devolver).

Y pobre del que me diga que esta ha sido una compra (más) compulsiva de las mías. ¡Porque ha sido tremendamente meditada!

La parka es ésa (ya sé, no tiene ningún secreto, pero después de lo que me ha costado tenerla es mía, mía, mía y sólo mía).

Rosquillas de anís

2008-12-05T20:39:00.004+01:00

A principios de esta semana ya comenté que mi plan para el viernes por la tarde era hacer las rosquillas de anís de una compañera de trabajo que nos trae de vez en cuando y que están deliciosas. Después de mucho pedirla, hace unas semanas nos pasó la receta. Había comprado la botella de Anís del Mono, que era lo único que me faltaba, y estaba muy muy muy concienciada que de esta tarde no pasaba. Y no ha pasado, claro.

Ingredientes:

3 huevos
3 cucharadas de azúcar
3 cucharadas de anís
3 cucharades de aceite de oliva
3 cucharadas de leche
Zumo de un limón y su piel rallada
Harina blanca
2 sobres de levadura Royal

- Se montan las claras de los huevos a punto de nieve.

- En otro bol se ponen las yemas. Y se van mezclando con el azúcar, el anís, aceite, leche, zumo de limón y piel rallada. Cuando esté, se añaden las claras montadas a punto de nieve, la levadura y la harina. Se va añadiendo harina y se mezcla con los demás ingredientes con un tenedor hasta que quede una masa.

Nota: la cuchara utilizada para medir es la de sopa. De harina se añade la que se necesite para que quede una masa compacta (al no tener la medida me he asustado un poco, porque iba echando y echando y seguía faltando. Pero cuando está en su punto, se nota).

- Se mojan las puntas de los dedos con aceite (eso es en la receta de mi compañera; yo lo he probado y me va mejor con las manos embadurnadas de harina, como siempre hago) y se va cogiendo parte de la masa para hacer las rosquillas. Se hace un churro y luego se dobla por las puntas.

- Finalmente se fríen en abundante aceite que no esté demasiado caliente. Se pasan por azúcar y ¡listas!

Ya las he probado y están ¡buenísimas!

Panteras negras

2008-12-03T17:22:00.008+01:00

No se sabe en qué pensó el fundador de la empresa cuando decidió llamarla “Panteras negras”. Pero así se quedó. Con el paso de los años aquella empresa que en sus inicios sólo se dedicaba a hacer mudanzas con un camión más bien destartalado fue creciendo. El primer camión fue jubilado y se sustituyó por una flota mucho más moderna. La empresa creció y empezaron a realizar mudanzas internacionales.

El negocio familiar pasó del padre a los hijos. Y estaba ya a punto de pasar a manos de las hijas del primogénito. Tenían grandes ideas: querían diversificar el negocio, tocar muchas más teclas, ser mucho más vistas y conocidas. No eran ni sigilosas, ni cuidadosas ni especialmente listas y sagaces, pero creían que con ellas “Panteras negras” iba a funcionar mejor que nunca.

Rosa y Marta eran dos hermanas, gemelas. Habían nacido y crecido entre algodones, pero la belleza no las había acompañado nunca, ni de pequeñas. Demasiado lloronas y demasiado consentidas. Sólo tenían que pedir o tender la mano y el objeto que deseaban pasaba a ser suyo. Ya de pequeñas, demostraron día tras otro que eran pequeñas déspotas, pero las rabietas infantiles se les perdonaron, porque hacían gracia. Ahora, de mayores, seguían siendo déspotas, y también volubles, caprichosas e irascibles y ya no hacían gracia. Su padre quería ya jubilarse y ellas, tal y como siempre habían sabido, llevarían el negocio. Dar órdenes e imponer su voluntad se les había dado bien siempre. Trabajar ya era cosa de otros.

Llegó el día en que iban a tomar las riendas del negocio. Se presentaron juntas, un deportivo rojo detrás de otro deportivo rojo. Rosa, la primera en nacer, bajó del coche. Zapatos de tacón de aguja imposible. Falda reapretada y corpiño negro aún más reapretado. Carne asomando por todos sitios. Labios pintados de rosa chicle y melena larga, teñida de color fucsia que empezaba a clarear. Marta, la última en nacer, salió también de su coche. También con zapatos de tacón de aguja imposible y un vestido reapretadísimo estilo años 50, una talla menos de la que necesitaba. También con una melena larguísima, negra con mechas de colores, y, como su hermana, labios rosa chicle. Demasiada sombra de ojos, demasiado rimmel y demasiado colorete.

Contrajeron barriga y subieron las escaleras. Tenían ya los despachos preparados. Habían hablado ya un poco de por dónde tenía que ir el negocio y en los días siguientes acabaron de concretarlo. Un mudanzero es un mudanzero, por mucho que se llame “Panteras negras”. Lo mejor iba a ser reorientar el negocio. Transporte de obras de arte. Eso sonaba mucho mejor. Arte. Artistas. Pintores. Obras. Museos. Inauguraciones. Glamour. Invitados. Sí, definitivamente, sonaba mucho mejor. Y mucho más especializado.

Como siempre, no escucharon a nadie. No quisieron oír consejos. Empezaron pintando los camiones. Blancos, con la pantera negra de siempre enmascarada, pero con el nuevo nombre: “Panteras negras. Especializados en Arte”. Arte. En mayúsculas. A continuación se gastaron una fortuna en hacer imprimir folletos en los que anunciaban sus nuevos servicios. Los mandaron a todos los museos, galeristas y coleccionistas importantes del país. Hicieron promoción comercial puerta a puerta. Pero los trabajos no llegaron nunca.

La flota de camiones estaba parada. Los camioneros, ociosos, pasaban el día en el bar del polígono. Los trabajadores que siempre habían cargado y descargado camiones y hecho y deshecho cajas se pasaban los días fumando, pitillo tras pitillo. Los uniformes nuevos negros que habían encargado siguieron sin estrenar.

Sin hacer ruido, de la misma manera en que se había creado, “Panteras negras” cerró. ¿La culpa? La crisis económica global. Es por todos conocido que cuando las cosas van mal la Cultura es la primera afectada. Rosa y Marta nunca se plantearon que experiencia, profesionalidad, seriedad, paciencia y un buen nombre son importantes para triunfar en el mundo de los negocios.

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Historia basada en algunos (pocos) comentarios reales escuchados de aquí y de allá. El resto, si coincide o acaba coincidiendo con la realidad, será cosa de la casualidad.

Pato mareado

2008-12-03T11:11:00.005+01:00

Hoy me he levantado mal. Ha sido poner los pies fuera de la cama y decirme "uy, chica, que eso no va". Pero me he levantado. A oscuras he ido hasta la cocina, he encendido la luz y he puesto la calefacción. Y seguía sin ir. Mareada como un pato, con la sensación que todo daba vueltas a mi alrededor. Sí, como si hubiera bebido muchísimo... pero sin probar ni una gota de alcohol. "Vértigo".

Me he duchado, mareada. Me he secado el pelo, mareada. Me he vestido, mareada. He desayunado, mareada. Y me ha pasado lo que ya me había sucedido en ocasiones anteriores. Que bajar yo sola el taburete es complicadísimo, porque "veo" que el suelo se "desplaza". No, no estoy loca, sólo tengo vértigo.

Así que me he vuelto a la cama. Me he desvestido, me he puesto el pijama, y ala, estirada y a oscuras, que al menos así la habitación no me da vueltas. Dormitando a ratos y pensando que "ya pasará", como siempre hace. Ahora me he levantado para ir a buscar el portátil y, si me muevo, la casa se mueve conmigo. Y si miro al suelo, lo veo deslizándose a la vez que yo ando, pero en direcciones opuestas. Así que mejor que perree un rató más y me quede quietecita. Pero es un asquito total estar así.

Yo tengo...

2008-12-01T19:47:00.006+01:00

Si hace unos años alguien me hubiero dicho que yo compraría una botella de "Anís del Mono", no le habría creído. ¿Anís? ¿Yo? ¡Imposible! ¡Si es una bebida que sólo beben los abuelos!

Y no, tampoco es que me haya dado por alcoholizarme lentamente, tomándome una copita de anís cada día, mientras desayuno antes de salir a casa (aunque con el frío que hace estos últimos días es para pensárselo, que como mínimo entraría algo en calor).

Lo que pasa es que, como siempre, me ha podido la gula. Sólo necesitaba tres cucharaditas de anís... pero como que lo venden en botellas de litro, pues...

Sí, es que tengo una compañera en el trabajo que de vez en cuando nos trae unas rosquillas de anís buenísimas que hace ella. Y hace unas semanas, después de mucho insistir, nos pasó la receta. Parecen fáciles, y tenía todos los ingredientes en casa... menos el anís. Pero ahora ya lo tengo. Y este viernes por la tarde: ¡a hacer rosquillas! Y si salen bien, a repetir, porque ¡tengo anís para rato!

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También tengo otra cosa. El pasado jueves ya cambié euros a libras inglesas. Para mi escapadita de la próxima semana a Londres. Cambié 250 libras (unos 312 euros) para 4 días y 2 personas. Y soy consciente que, con lo caro que es todo, no habrá suficiente y seguramente tenga que volver a sacar de los cajeros. Cuando salí del banco, con mis libras en el bolsillo, no pude evitar hacer números... y memoria.

Porque cuando tenía 14 y 15 años pasé un mes de cada verano en Inglaterra. El primer año en Luton y el segundo en Cambridge. Fuí ambos años becada por el MEC (Ministerio de Educación)... por error, que yo no me encargué de corregir. Las becas eran para estudiantes de 3º de BUP y de COU. Y yo, el primer año que fuí, cursaba 3º de ESO (de forma totalmente experimental, aún faltaban años para que se implementara). Supongo que a la gente que revisaba la documentación se le pasó completamente esa pequeña diferencia. Y me concedieron la beca. Yo estaba que ni me lo creía. Al año siguiente me renovaron automáticamente. Tampoco acabé de creérmelo hasta que el avión empezó a despegar.

Pues bien, recuerdo que para esos dos años mi abuelo me dió 300 libras para pasar un mes entero (al cambio de entonces eran 50.000 pesetas clavadas). ¡Y me sobraron! Vale que teóricamente tenía la "pensión" cubierta en una familia, pero es que la comida era tan tremendamente espantosa que yo -como muchos más de los estudiantes- terminé comprándomela aparte o yendo al McDonald's día sí y día también (y eso que no me gusta nada el McDonald's). Y pagué excursiones "extras". Y salí día sí y día también (falsifiqué un Carnet Jove caducado, en el que puse que tenía 19 años para que me dejaran entrar en los pubs). Y no me privé de nada. Y cuando volví a casa el primer año me habían sobrado 50 libras, que al año siguiente aún conservaba porque no las cambié. El segundo año, con mis 350 libras (la 50 del año anterior más las 300 "nuevas" que me había vuelto a dar mi abuelo), me compré ropa, seguí saliendo, haciendo excursiones extras, comiendo fuera de la casa, yendo al cine 2 o 3 veces por semana... En definitiva, me "administré" mejor y volví sólo con la calderilla. Pero viví como una reina.

Y ahora... 250 libras (que son menos que las 50.000 pesetas de hace 15 años pero cuestan más) no me van a durar ni 4 días.

Ir de profundo

2008-11-27T19:39:00.006+01:00

Esta semana he terminado de leerme "La elegancia del erizo", de Muriel Barberry. Es un libro extraño y bastante curioso. Me ha gustado bastante, aunque tiene trozos que, al menos para mí, son un poco tostón. Pero destila una fina ironía que me encanta, y más de una vez debieron sorprenderme con una media sonrisa bobalicona asomando por los labios mientras leía en el tren o en el bar de los desayunos.

La historia la cuenta Renée, una portera viuda de unos cincuenta años que se esfuerza por parecer que es como se presupone que son las porteras. Permanentemente hurañas. De inteligencia más bien escasa. Pero no es lo que parece. Es lista y muy culta. Hay otra narradora: Paloma, una chica de 12 años superdotada, hija de un ministro francés que vive en el edificio que cuida Renée. Ella es superdotada, pero también se esfuerza en hacer ver que no lo es. Toda esa ocultación, ese parecer lo que no es y decir lo que no se piensa, acabará con la llegada de un nuevo habitante en el edificio que las desarmará.

Paloma, la chiquilla superdotada, lleva un diario secreto de "Pensamientos profundos". Hace un rato estaba pensando en los pensamientos profundos de la gente. Bueno, no tanto en los pensamientos profundos, sino en la gente que va de profunda. Paloma esconde sus pensamientos, se los guarda para ella... pero esa gente, los que van de profundos, viven para pronunciarlos (y muchas veces por su boca salen soberanas tonterías). Y se convierten en el centro de atención. "Yo creo", "Eso significa", "En la vida", "Un día que estaba fumado tuve una revelación"... buf, no los soporto. Es que a mí según qué pensamientos profundos me aburren. Será que yo asocio profundo a algo interior, y si es interior se lo tiene que quedar uno para él mismo. Cuando se exterioriza deja de ser profundo y pasa a ser pretencioso, petulante, engreído.

A ese tipo de gente yo los catalogo como "los que van de profundos". Para mi hermana son "los que van de guays". Y tengo un amigo que cuando habla de ellos les llama "los que van de bohemios". Da igual como se los llame, profundos, guays, bohemios o lo que sea. Lo que importa es que "van de". No son ellos. Se presentan bajo una máscara falsa. Al revés de lo que hacen Renée o Paloma, que quieren pasar inadvertidas. Para los que "van de" lo importante es mostrarse, que los vean, que los oigan. ¿Finalidades? Bueno, yo sé de uno que lo utiliza para ligar. Para mi es un auténtico pelma, un coñazo de tío que cuando actúa así me da bastante pena y mucha más grima, pero se ve que le funciona. Claro que luego todo queda en nada. Y supongo también que todo eso va ligado a las inseguridades que tiene cada uno. Pero a mí esa gente no me gusta. Ni los que "van de", ni los fantasmas ni la gente con múltiples caras.

Con gente así en el mundo, no me sorprende nada la actitud de Renée y de Paloma. Más vale convertirse en un elegante erizo, que a primera vista pincha con sus púas, pero que por dentro es cálido, rosado y mucho más amable.

My own world

Para mear y no echar gota

Too much work

Contra el viento del norte

Celo vs enamoramiento

La palmera

Propósito 1

Casualidades

Sujeto, verbo y predicado

¿Os gustan?

Lo más urgente es...

Creo que tengo la gripe A

Volviendo...

Frente a frente

A las fieras

3,25 €

No soy joven

Con dos cojones

El vikingo viril

Calientacamas

Culpa de los despropósitos....

Necesidades

Un año de libros

Hiperbreve

Maldito karma

Cosas que cuestan

Cruz

Morir como un perro

Ya llegó, ya llegó...

Mejor mañana

Caras fidelidades

Veintitrés

"Yo, de mayor, quiero ser independiente"

These boots are made for walking

Batuk

Basura

The last dance

Sin planes concretos

Sagas

Nuevo capricho

Grinch

Euromillonaria

Cosas que (no) pasan en Agosto

The gay side of life

Nombres raros

No-costumbres

¿Gafe?

3, 2, 1... ¡ya!

Ese toro...

Trenes, hilos y cambios

La victoria agónica

3, 2,1... "Millennium"

Yves-Saint Laurent a precios de auténtico saldo

Copa, Lliga i Champions

¿Es peligroso?

I'm an egosearcher

Teoría y práctica... no es lo mismo

La encantadora de Florencia

Sin tiempo

En la orilla de la desilusión

DABA Girls

Paciencia

¿Ojo por ojo?

Modas de ida y vuelta

Besugos hablando de papeles

Opinar desde el respeto

Días grises de primavera

Tierras de cristal

Hablando de "resiliencia"

Murphy enervante

Zapping amoroso

¿Quieres ser mi amigo?

Lo que han dado de sí...

Voces dormidas

El mejor trabajo del mundo

De Tenochtitlan a Leupp

Premio Symbelmine

Tarde de ¿rebajas?

¡30 años! (reeditado)

Stand by me